Читать книгу Музыка души. Премия им. А. А. Блока - Ирина Антонова - Страница 3

Соломенной шляпы качались поля.

Медлительной бабочки танец.

Цветенье настурций, жужжанье шмеля

И яблока розовый глянец.

На белой веранде глоталось питьё,

Прозрачные пальцы светились.

Смешные оборки на платье её

От ветра стоймя становились.

Соломенной шляпа качались поля,

От жгучего полдня завеса.

И жизни начало беспечное «ля»

Над полем звучало и лесом.

Родные пенаты, запущенный сад,

Где вишню сменяет крыжовник…

А жёлтые пчёлы летят и летят

На белый и алый шиповник.

Давно заменили забором плетень,

Река и холмы в панораме…

И снова, как прежде, бушует сирень

В дубовой не крашенной раме.

Сомненья и горечь пришли чередой,

Но голос забвенья наивный,

Над лугом её, над зеркальной водой,

Как зов божества неизбывный…

Облупленная стена

И дикий шиповник алый.

Мне чудится, здесь она

Недавно ещё ступала…

Хотелось ей унестись

И облаком встать над рощей,

Где ветер рябины кисть

В небесной реке полощет.

Горячим солнцем полон день!

Разлил овраг полынный запах.

Мальчишки в лопуховых шляпах,

Смешно одетых набекрень.

Приходит женщина к нам в дом,

Горою сыплет землянику —

И луч приказывает блику

О стены биться плавником.

Разгулу солнца нет границ,

От ветра пляшут занавески,

И света солнечные всплески

Щекочут кончики ресниц.

Такое солнце по углам,

Так золотятся пол и двери,

Что я вот-вот в себя поверю —

Земле за свет её воздам!

В пыльце летучей плечи и ладони.

Как в танце, приподнявшись на носки,

Мы в шорохе и шелесте потонем,

Не отстраняя листьев от щеки.

Всего одна «горящая» неделя,

Когда роняет липа семена.

Нагруженные пчелы улетели —

И чаша жизни до краев полна.

Когда-нибудь промозглою зимою

Опустишь в кипяток засохший цвет —

Всплывет июль, изнеможенье зноя

И из-под кроны приглушенный свет.

Простерла липа ветви молодые —

Наш день настал – пробил счастливый час —

Пускай не дождь, но брызги золотые

Тебе и мне достанутся хоть раз!

Я слушала ночью, как ветер стучал

И сад отвечал в перерывах,

И вешнего сада любовь и печаль

В душе отзывалась надрывом.

И старыми липами ветер шумел,

Им дождь выговаривал нежно.

Был нежности этой неведом предел

И веры в деревья безбрежной.

Я слушала странный ночной разговор,

(Других откровений не надо):

Надежду, тревогу, печаль и укор —

Смятенного ливня и сада.

И так мне хотелось свой голос вплести

В весеннюю звучную фугу —

Смеяться и плакать, прощать и просить —

И сердце выказывать другу.

Льнёт к ногам подорожник.

Льётся солнечный свет.

Я свободный художник,

Музыкант и поэт…

Я гуляю с мольбертом

По полям и лугам —

На закате концерты

Птичий щебет и гам.

Я рисую деревья,

Солнце, птиц и траву,

И глухую деревню,

Где я нынче живу.

На рассвете, в субботу,

Дачной праздности враг,

Выхожу на работу

В незнакомый овраг.

Вижу музыку линий,

Слышу гамму цветов —

Я рисую в долине

Ярко-рыжих коров.

Льнёт к ногам подорожник.

Льётся солнечный свет.

Я свободный художник,

Музыкант и поэт…

Под раскаты далёкого грома

Через край перельётся вода.

На террасе просторного дома

Долго сплю я под шорох дождя.

То ли ветер берёзу качает,

То ли мамина песня без слов.

Только ласку душа различает,

Только чувствует плеск голосов.

В одеяле блаженной дремоты,

Утыкаясь в подушку лицом,

Можно верить, что любит нас кто-то

И простёрто крыло над птенцом.

А потом через стёкла цветные

Так отрадно смотреть по утру,

Как последние флоксы хмельные

Облетают на свежем ветру.

Бабьего лета деньки золотые.

Словно сияющий нимб на деревьях.

Царство хлыстовок, луга заливные —

Благословенной Тарусы преддверье.

Светом янтарным холмы залитые:

Даль окаёма и ветра остуда.

Тянутся к солнцу шары золотые,

Рыжие головы свесив повсюду.

Мимо хлыстовского кладбища мимо,

Строки ли, сонмы стрекоз золотые —

Жаждою встречи томясь, пилигримы —

Преодолеют подъёмы крутые.

Там, где стоял твой дом,

Куст бузины возрос.

В каждом цветке земном

Словно немой вопрос.

Жадно зажав в руке

Лютик ли, зверобой,

К светлой спущусь Оке

Прежней твоей тропой.

Знаю в июльский зной,

Там, где трава и тишь,

Бабочкою цветной

На косогор слетишь.

В писательском доме размолвки:

Все карты смешала война.

«Возьмите меня в судомойки», —

Напрасно просила она.

Скоро всех вас покину,

Высвобождая путь.

В тягость не буду сыну,

«Милый, не обессудь…»

Мечется-рвётся слово

В бездне небытия.

«Мальчика золотого,

Боже, храни как я»…