Читать книгу БЕЗ НАЗВАНИЯ - Кирилл Маев - Страница 18

Проспекты тянулись в бесконечность. Я просто шел вперед – не зная дороги, не видя ее. Тучи сверху изредка пронизывались солнцем. Грустным, холодным солнцем – и от него было еще холоднее идти сквозь эти проспекты. Руки мерзли даже в карманах. Они ледяные, их почти что не чувствуешь уже. Сигареты, сигареты. Жадно закуриваешь до тяжести в легких, пока уже просто не можешь больше.

И все равно тянешься за новой.

Это отчаяние.

Пустота внутри – такая, что ты все понимаешь, ты все видишь. И все это так далеко, и все это так нереально. И ты где-то не здесь, и ты уже ничего не понимаешь, как будто все происходит с кем-то другим, не по-настоящему. Лишь сигареты и отчаяние.

В комнате по-прежнему ничего нет. Еще холодней, еще. Дико от всего этого. Я подхожу к шкафу, я никого не пускаю сюда, никого. Открываю. Почему я о нем не вспоминал, что не так?

Кажется, это чья-то нога. Господи, что? Пакеты какие-то, кровь – или? Это же не по-настоящему? Еще одна нога, но не целиком, явно не целиком, и их разделили. А это – ОХ ЧЕРТ, ЭТО – мне становится дурно. Я вижу остатки тела, напоминающие туловище, что-то еще осталось, может, часть головы. И сиреневое платье рядом – такое красивое, такое испорченное..

Где остальное? Куда я все дел? Я ничего не выносил из комнаты, я ничего не делал, я же всего лишь. Я же всего лишь.

Я начинаю вспоминать.