Читать книгу Признание в любви (сборник) - Коллектив авторов - Страница 24

Ко мне летят поющие ветра

И на лицо садятся, и у века,

И в уголке преломленного рта

Растёт морщинок тоненькая ветка –

Не от тоски.

Пусть мрачно за окном,

Но мне легко, когда вокруг темнее,

Чем где-то там, и мы с тобой вдвоём

Опять друг другом дышим и болеем –

От первых звёзд до самого утра.

А с белых губ открывшейся фрамуги

Слетают к нам поющие ветра

Почти немой, почти глухой округи.

И слышен звук,

И сразу слышен звук,

И занавеска гибко изогнётся,

И вдоль окна неспешно побегут

Стальной гардины сомкнутые кольца,

И поцелуя мне не избежать,

И не понять всей странности улыбки,

И я встаю – как в юности – свежа

И рву с лица не сны,

а маргаритки.

И песне – жить!

Я сбывшихся ветров

Не языком, не силой не владею,

Но я пою, совсем не зная слов,

Про ту – любовь,

и для неё,

и с нею.

Умывает руки плакун-заря, –

В рукомойник медный наплакал дождь.

Уходила странствовать за моря

И нашла луны серебристый грош.

Мне его подбросит седой ворчун –

Белолобый ветер – случайный гость, –

Погадать на будущее хочу,

Раз найти диковину – довелось.

Не придёшь – так будет стеречь ворон

Ворониха-ночь и слепой цыган,

А придёшь – так в горле исчезнет ком,

И отступит боль, и пройдёт цинга.

Только сердце – бьётся,

Кругом – темно, –

Вдруг случится то, что совсем не ждёшь?

…Не орёл, не решка – упал на дно

Говоруньи-речки волшебный грош…

Мне заморских таинств литой сундук

Не открыть вовеки теперь веков…

Рассвело. Зардело. Надел сюртук

Белолобый ветер из облаков.

Двум смертям не сбыться,

Двум судьбам – быть.

Белолобый ветер собрал в мешок

Пустоту и, пыли подняв клубы,

За моря, за горы к тебе – пошёл.

…Наполнялись вёдра речной водой,

Собирались капли – цветные – в горсть.

Если хочешь счастья – совет простой –

В говорунью-речку монетку брось…

Я могу показаться ему непростой –

Молчаливой, как ночь накануне грозы,

С выразительной,

чёткой,

излитой тоской

Вьюн-травы, что – попробуй – в сердцах –

разорви.

Переброженный сок на губах,

На плече,

Будто ворон, вчерашняя чёрная боль, –

Я могу показаться дурнушкой,

ничем,

Стаей птиц, говорящих о нём – вразнобой,

Пересохшей речушкой,

Безумной рекой,

Сухоцветами сонных лесных расторопш

И царевной, с чужой лягушачьей судьбой,

И принцессой, которой никто не хорош.

…Непростимая,

скорая,

вечная жизнь,

За которой всегда нежеланная смерть,

Что готовишь ещё для меня? – расскажи,

Что ещё сберегла для меня? – рассекреть, –

Для него – быть слепой,

Быть далёкой всегда,

Быть незримой

И следом его – не ходить,

И качаться, как в полдень трава-худоба,

И стесняться ненужной своей худобы…