Читать книгу Бугатти Широн и Матильда - - Страница 2

Василий

Подобрал я раскиданные вещи, пошел сварил кофе, трубку набил, сижу курю. Думаю себе. Почему так? Почему Аленка жизни моей не понимает? Придумала тоже – женись. Ну куда мне жену? Иногда, конечно, я встречаюсь, но так, чтобы постоянно… Да и противно без любви, жена не корова – за деньги покупать не хочется. А своей волей какая сюда пойдет навоз месить? Тьфу ты, привязалось же!

Обидно! Даже выпить захотелось. Единственный родной человек – и не понимает!

Ну, что делать, перетопчется. Пойду хоть подарок этот разгляжу. Она же как лучше хочет, Аленка моя. В Германию не поехала учиться, чтобы меня не бросать, – я-то знаю. Ей бы самой парня хорошего, чтобы с мозгами и с душой. Она же у меня красавица и умница какая! Доверчивая только. Если какой хлыщ к ней сунется – убью гада. Пойти хоть посмотреть на социальные сети эти – там вся зараза и есть, вот где не навоз, а чисто дерьмо – хорошо если бы собачье, а то человечье.

И завис я! Утром на ферму не пошел. Смотрел, смотрел на сторизы эти. Чего только люди не показывают! Постят – если по-интернетному. А мне что показывать?

Завтрак? Так я ничего особенного не ем – щи да каша пища наша, что Марья Ивановна сготовит, то и годно. А она женщина простая, деревенская, французским деликатесам не обучена.

Красоты местности? Это у нас-то в Ольховке? Ничего особенного здесь: река, лес, поля. Весной, правда, красота! Небо такое, залюбуешься, а закаты! Северные закаты, долгие, с облаками.

Так люди вон закаты постят с Лазурного Берега, кто на Ольховку смотреть захочет?

Разве что коров моих показать? Вон их теперь в зоопарках смотрят, а у меня в хозяйстве двадцать голов, это не считая телят. Пошел я и хозяйство свое пощелкал. Коров племенных. И доярок заодно – веселые они, смешливые.

– Чего это ты нас, Андреич? Куда это? На конкурс красоты, что ль? – платками белыми прикрываются, смеются.

Кур тоже снимал, куры у меня красивые, породистые. Пеструшки и рыжие. А петух – так тот просто султан Сулейман, хвост веером. Смартфон Сулейману не понравился, я близко сунулся, так поганец чуть экран не клюнул. Стекло бы разбил.

Так и пошло, каждый день хозяйство я свое снимал и в инстаграм фотки выкладывал.

Прошла неделя-другая.

Запостил я вечером, как обычно, фотки, опять лежу на диване, листаю инсту.

И вдруг приходит моя Матильда не одна, а с приплодом! Сама идет, а за ней мышонок, за хвост её держится, за ним второй, третий – и так все пятеро цепочкой. Вот это кадры! Наснимал я нахлебников, кинул для прикола в сториз.

И вот надо же, на ферму мою образцовую никто и внимания не обращал, хоть бы десяток лайков набралось, а тут посыпались горохом. И комментарии. Слово за слово, я даже разговорился с одним парнем, он мышей вблизи не видал, все расспрашивал меня – не кусается ли. Из инсты мы ВКонтакт перешли, там в личку, полночи протрепались о том, о сем. Парень Олегом представился. И ни одной фотки, какой-то странный агрегат на аватарке, я не сразу и сообразил, что это автомобильный мотор.

Ну, что тут скажешь, каждый по-своему с ума сходит.

Еще день прошел, я по хозяйству, в лесхоз ездил, едва пробился – грязища непролазная, развезло дороги. Домой вернулся, помылся, поужинал, вспомнил про Олега, что обещал ему Матильду еще сфоткать. А она, как на грех, не приходит, затихарилась. А может, ушла с пометом в поля. Надо же ей детей учить как жить: крекеры на каждом углу не разложены, жизнь мышиная – не рублевская.

Написал Олегу, что пропала, не является. Буду следить.

А он мне в ответ, может, и в шутку:

“Я бы с тобой последил”.

А я ему:

“А приезжай!”

А он адрес спросил. Я дал, жалко, что ли. Думал, прикалывается он, тем более ехать ко мне, если из центра, не ближний свет. А он пишет:

“Еду”.

Етить-колотить! Время к ночи, малахольный какой-то.

Часа через три снова пишет:

“Застрял у какой-то заброшки на семидесятом километре”.

Я сразу понял, про какую он заброшку, это элеватор бывший совхозный. Там грунтовка та еще, вся раздолбанная. Поехал спасать. С моим внедорожником там пройти можно.

И что же я увидел у элеватора? Серебристый Bugatti по брюхо в грязи увяз. У машины стоит высокий парень лет двадцати пяти, в кожаной куртке, светловолосый, очки в золотой оправе, весь из себя мажор. Какая машина – такой и хозяин.

Вот же влип, да не он, а я! Что теперь с ним делать?

– Прицепить трос есть к чему? – спрашиваю.

– Это вместо “здравствуй”? – смеется.

Смешно ему. А если бы я не приехал? А может, я вообще этот… как там… фейк.

– Это вместо “до свидания”! Ты в уме – на такой машине в наши края?!

– Да вроде по навигатору смотрел – трасса везде. А тут, оказывается, съезд в объезд, – опять смеется. Другой бы истерил, машина ведь на четыре лимона баксов.

С грехом пополам прицепили спорткар к внедорожнику, вытолкали, поехали ко мне на ферму.

У Димона глаза стали не то что круглые – квадратные, когда он Bugatti в грязище увидел, да еще нас с Олегом, как будто мы в хлеву валялись. Среди ночи же все это дело вышло. Царя у кого-то в голове нет.

Димон решил – авария. Долго я ему втолковывал, что нет – помыть надо машину, и все пучком.

Забавно мы смотрелись, конечно. На парковке рядом с моим привычно грязным внедорожником этот серебристый Bugatti – принц платных автобанов. А рядом со мной – Олег. Мыть не только спорткар надо было, а и нас.

Так вот, про мышь…