Читать книгу Переплески перекатов. Том 1 - - Страница 14

Плывут облака над речушкой,

как души друзей и родных…

Теперь вот и ты средь них, Дюшка,

курчавишься в лапах сосны.

Весёлый, талантливый, юный,

с прищуром глядишь на меня.

И иглы сосны, словно струны,

под пальцами ветра звенят.

И будто я вновь с тобой вместе

ночным переулком бреду,

и самая лучшая песня

бормочется нам на ходу.

Пусть жёны ревнуют, тревожась,

к нам несуществующих дев,

мы нынче расстаться не сможем,

пока не написан припев.

Пока к нам сквозь фальшь и длинноты

не брызнет удачи просвет,

покуда последняя нота

не свяжет финальный куплет.

Разливший остатки по кружкам,

с трудом от волненья дыша,

я крикну: «За гений твой, Дюшка!»

Ты скажешь: «За песню, Мишань!»

И встретит рассвет приходящий

на кухне, где дым и погром,

фигуры двух сладко храпящих

за полным окурков столом.

Плывут облака над речушкой.

Дожди сентябрём принесло.

И нет твоей музыки, Дюшка.

И нету в душе моей слов.

Лишь ночью (прости эту дурость!)

вплываешь ты облаком в сны

с курчавящейся шевелюрой

под струны звенящей сосны.