Читать книгу Переплески перекатов. Том 1 - - Страница 3

Есть поэзия дней. Только ей и служу.

Она бродит во мне, когда мерно брожу

по асфальтовым строчкам ночных городов,

по контральтовым почкам весенних садов,

по площадным скрижалям столичных громад

и прохладным лужайкам, сводящим с ума

многозвучьем искристых июльских цветов.

Она бродит неистово магией слов,

перезвонами звуков, зовущих запеть.

В ней – резоны, и мука, и шёпот в толпе.

Она бродит во мне, как хмельное вино,

и внутри, и вовне, и в каком-то ином

измеренье, в котором всё злей и ясней,

истекая сквозь поры, сквозь вежды во сне.

Она бродит, и бредит, и дух бередит.

Она – Бога посредник, и… жизнь впереди.