Читать книгу Переплески перекатов. Том 1 - - Страница 7

Сплю на веранде. Благо стылость ночи

у августа покуда не в чести.

Сорока издевательски стрекочет

над самым ухом часиков с пяти.

Тягучей тишины ночную лаву

взрывают беззастенчиво и вдруг

то грохот проходящего состава,

то яблока сорвавшегося стук

о кровлю, о брусчатку на дорожке,

почти неразличимую во тьме.

И снова тишина. Чтоб хоть немножко

забыться мне в полудремотном сне.

…Как долго нынче тянется молчанье

моей души, почти забывшей, как

срываются, едва ли не случайно,

счастливые созвучья с языка!

Не то чтобы утеряно уменье —

ремесленное живо мастерство, —

но нет «ни божества, ни вдохновенья,

ни слёз, ни жизни…» В общем, ничего,

что было бы хоть чуть, хоть отдалённо

похоже на Поэзию. Должно,

покуда в сердце не живёт влюблённость,

ему являться песней не дано.

Эх, кабы мне бы вновь, тогда бы я бы!..

Но прерывает сладость зыбких снов

лишь стук о кровлю падающих яблок

да грохот проходящих поездов.