Читать книгу Переплески перекатов. Том 1 - - Страница 5

Что-то песня не поётся,

водка весело не пьётся

и ничто не шелохнётся

там, где страсти бил фонтан.

Лишь, разламывая разум,

бродят мысли про маразм

и про то, чтоб кончить разом

затянувшийся роман.

Суть не в том, что я старею, —

старше есть, душой бодрее.

Вот отец мой был мудрее

аж на двадцать с лишним лет.

Но, как в молодости, снова

он за словом ставил слово,

и струился Иеговы

к нему ясной мысли свет.

У меня ж, его сыночка,

ни одной достойной строчки,

ни одной бессонной ночки

над скрещеньем сочных рифм.

Не стихи, а «тары-бары».

Не бемоли, а бекары.

И в чехле моя гитара

безнадёжно прячет гриф.

Может, вправду утром хмурым

мне б поставить точку сдуру?!

Но еврейская натура,

выживавшая в веках,

говорит мне: «Мир прелестен

и без тобой не спетых песен!»

Видно, Богу интересен

в этом мире я пока.

Что же делать? Остаётся

дальше жить, как и живётся.

Жаль лишь… песня не поётся…