Читать книгу Канадий. Приключенческая история с французским акцентом - - Страница 1

Вот как, значит, в жизни бывает. Живёшь как простой русский инженер обычного и довольно занюханного станкостроительного завода и не знаешь, что завтра попадёшь в объятья воспетого мировыми классиками города, который моментально завоёвывает твоё сердце и остаётся там навсегда… Праздник, который всегда с тобой!

Как я попал в эти райские кущи? Я, тридцатишестилетний балбес, имеющий за плечами столичный политехнический университет и пять лет бесполезного топтания производственных просторов в бывшем прусском городе, ставшем русским военным трофеем, был выбран голубушкой Судьбой для визита родных мест своих предков. Спасибо прапрабабушка Марта, спасибо бабушка Соланж! Ни одну из вас я не имел чести знать. Да что уж говорить, я и матушки моей французской почти не помню. Отец рассказывал, что она покинула нас, когда я едва научился выговаривать звук «р». Причём тогда я начал рычать по-французски, что безумно радовало мою мать, но как выяснилось недолго. Мои успехи во французской фонетике не остановили женщину, склонную к авантюрам, которую я с некоторых пор называю Миледи, несмотря на то, что её имя на самом деле Валери.

Прежде чем приступить к переживанию волнительных событий, наверное, я должен коротенько описать, что было до того, далеко до того. Настолько далеко, что я боюсь, что вполне могу что-то перепутать, ошибиться в датах и деталях. Ведь меня тогда ещё не было на свете.

В начале двадцатого века жила–была на свете Марта де Флориан. Красавица и светская львица, она была чертовски богата, занимала великолепные апартаменты в четырёхэтажном доме в центре Парижа, блистала на балах, увлекала и сводила с ума знаменитых художников и поэтов. Умерла она в возрасте 74 лет.

Квартира на улице Сите д’Антен досталась её внучке Соланж Божирон, не менее красивой и богатой. Та покинула своё жилище в 1939 году, бежав на юг Франции, где в военное время было безопаснее. Запирая дверь квартиры ключом, она и предположить не могла, что больше никогда не переступит порог своего дома. Однако она справно оплачивала счета за квартиру, видимо, все ж таки надеясь, что недвижимость останется её имуществом.

Думаю, что всё было именно так или вовсе не так. Нет, всё-таки было!

Соланж Божирон – боже, это имя звучит сладко, как бланманже! я чувствую его на вкус и готов повторять и повторять – так вот, Соланж Божирон была моей бабушкой. Счастливый случай для меня. Правда, я об этом узнал незадолго до её смерти.

Я получил письмо c исповедью моей бабушки. Французкий язык волею судьбы я знаю, в институте даже блистал своими знаниями на языковых конференциях. Так что письмо было прочитано и понято мною дословно. Вот, что писала Соланж Божирон:

«Милый внук! Лишь в конце жизни мы понимаем, что главное достижение и главный результат человеческого пребывания на земле это его дети и внуки, ростки и почки, дающие дереву надежду на пребывание и цветение в будущем. Я рада, что смогла отыскать тебя, дитя моей безрассудной дочери.

Сама я была не очень хорошей дочерью. Рано вылетела из гнезда и редко навещала родителей, а когда покинула Париж, больше своих родных не видела.

Я родила Валери поздно, в тридцать пять. До этого мои дети рождались мёртвыми. Какова же была радость выносить и произвести на свет долгожданного ребёнка – девочку с нимбом на голове. Само собой я слишком сильно любила мою Валери, черноволосую и синеглазую малышку. Мой муж, твой дед, тоже любил крошку и баловал её без предела. Она не знала отказа ни в чём. О, как мы были не правы! Мы вырастили дерзкую, эгоистичную девчонку, которая мотала нам нервы, выпрашивая наряды, сумочки и всякие модные штучки. Дело кончилось тем, что в 17 лет она влюбилась в русского химика, который приехал в Париж в командировку, и уехала с ним в Россию, не объяснившись с нами, родителями. Записка, написанная на ходу, без слов любви, без просьбы о прощении долго хранилась у меня среди семейных реликвий. Через год она прислал письмо с фотографией, написала что вышла замуж и родила сына. Что сына по желанию отца назвала Канадием, я узнала совсем недавно. У русских такие странные имена!

Милый Канадий, про тебя я знаю слишком мало. Дочь больше не писала нам, как в воду канула. Я запомнила лишь город, в котором ты родился – Смоленск, потому что сохранила единственное письмо Валери из России.

Теперь, когда я стою на пороге вечности и чувствую дыхание приближающегося перехода в иную жизнь, я должна поделиться тем, что имею. Две недели назад я переписала завещание на твоё имя, мой мальчик. Красивый лист гербовой бумаги, подписанный мною лично, хранится у нотариуса и ждёт тебя. Я написала письмо в Смоленск, надеясь, что если не дочь, то её муж получит его, но сегодня письмо пришло обратно с припиской нового адреса в Калининграде. Я не очень хорошо разбираюсь в географии, Россия слишком огромна, поэтому я не знаю, далеко ли твой город находится от центра, то есть от столицы. Это было бы не так важно, если бы не было связано с твоим приездом во Францию. Приезжай ко мне, мой мальчик, я передам тебе завещание и ключ от квартиры моей бабушки – Марты де Флориан. Верю, что квартира сохранилась, ведь я долгие годы получаю и оплачиваю счета из Парижа. Мой дом вместе с приусадебным участком тоже принадлежит тебе. Мой муж владел виноградником, ты, наверное, знаешь, что Шампань исторический винодельческий регион. Вот уже пять лет виноградник официально принадлежит мне. После моего ухода он тоже будет твоим.

Поторопись, мой милый внук! Жду тебя с нетерпением,

твоя бабушка Соланж

P.S. Сообщи о своем приезде моему управляющему – господину Лорье, он тебя встретит».

Звонить во Францию я не стал – дороговато. А когда пришло время, написал SMS-сообщение с датой приезда и номером авиарейса.

Трудно ли мне было выбраться в Париж? Голому собраться – подпоясаться. Оформить визу, достать денег и все дела. Ах, да – зарубежный паспорт!

На всё про всё ушло почти два месяца. Сказать, что я торопил время, – это ничего не сказать. Я считал дни, крестом зачеркивая их в календаре, как в детстве в преддверии праздничного события. Надо сказать, не так уж много было таких событий в моей жизни.

Итак, труба зовёт! В Париж!