Читать книгу Полёт на трапеции - - Страница 25

Они стихи писали. А порою

Их накрывали страсть и тишина.

Я в интересах истины не скрою:

Он был умней, талантливей – она.

Их разные обслуживали Музы.

Им нравились условия игры.

Средь множества дуэтов и союзов

Они не худшим были. До поры…

До той поры, когда она однажды

Пропела, будто складывала стих:

«Любить достоин далеко не каждый.

Здесь я одна люблю за нас двоих!»

Тогда с высот мужского первородства,

Иронией припудривая гнев,

Он пошутил, что бесы превосходства

Предпочитают перезрелых дев.

И вздор амбициозного скандала

Сдул с бабочки нежнейшую пыльцу…

Любовь померкла, съёжилась устало

И побрела к унылому концу.

Не стало ни звонков, ни посещений,

Ни тихих посиделок под луной.

Он стёр инициалы с посвящений,

Она сожгла поэму «Мой герой».

В своих обидах каждый был упорен,

И каждый залатал дыру в судьбе,

Но почему-то ищет до сих пор он

В её стихах хоть строчку о себе.

Смятенье слов, прекрасное до дрожи,

Метафор золотистый звукоряд

– всё это не ему теперь! – и всё же

Он примеряет их чужой наряд.

И будто на мгновение воскресли

Звезда, любовь и запустелый дом…

Кольнёт в груди – а может быть? а если? —

И аж до слёз смешно ему потом!