Читать книгу Путник. Дорога - - Страница 6

Когда долго идёшь, кажется, что покой ждёт в конце дороги.

Но однажды понимаешь – он не там, куда приходишь,

а в том, как идёшь.

Я пришёл в этот город не по плану.

Он просто оказался на пути – маленький,

запах хлеба по утрам, ветер, который шепчет между домами.

Люди здесь ходили медленно,

словно время текло мягче.

И я впервые не торопился.

Я помню утро:

чай на деревянном столе,

солнце на стене,

тишина между звуками.

И вдруг что-то внутри осело,

словно волны, долго бушевавшие в сердце,

нашли свой берег.

Раньше я верил, что движение – жизнь.

Что нужно достигать, добиваться, удерживать.

Теперь понимаю:

всё, что действительно живое, – движется само.

Ему не нужна спешка.

Когда перестаёшь бежать,

время раскрывается.

В каждом мгновении оказывается столько глубины,

что спешить просто некуда.

Даже вдох становится целой вселенной.

В этом городе я начал видеть простое.

Люди, идущие в туман.

Женщина, наливающая кофе,

кот с янтарными глазами,

ребёнок, смеющийся у фонтана.

Каждое мгновение – как молитва без слов.

Раньше я считал такие вещи фоном.

Теперь вижу – в них сама суть.

Всё великое прячется в малом.

Всё настоящее – в простом.

Покой не приходит, когда жизнь становится лёгкой.

Он приходит, когда ты перестаёшь сопротивляться.

Когда принимаешь и свет, и тень,

и просто позволяешь всему быть.

С тех пор я живу, как этот город – неторопливо.

Пью чай медленно,

разговариваю глазами,

иду туда, куда зовёт день.

И чем меньше спешу, тем больше вижу.

Иногда путь ведёт не к новым горизонтам,

а к умению стоять на месте и чувствовать,

как всё уже происходит.