Читать книгу Путник. Дорога - - Страница 7

Когда-то я верил, что дорога тянется вдаль —

за горизонт, за новые города,

за тех, кто ещё не встретился.

Я шёл – всё дальше, всё быстрее,

словно смысл ждёт где-то впереди.

Но чем больше проходил,

тем отчётливее понимал:

пейзажи меняются,

а я встречаю всё того же себя.

Только чуть тише, чуть прозрачнее,

чуть ближе к тому, кто был всегда.

Всё, что я искал снаружи,

оказалось внутри.

Любовь, которой не хватало,

жила под слоями страха.

Покой, которого ждал от мира,

ждал меня самого.

Свет, который я искал в людях,

просто отражался изнутри.

Мы часто идём, чтобы вернуться.

Только не в дом – в себя.

И этот путь – самый длинный,

но и самый честный.

Внутренний путь не имеет направлений.

Он не требует усилий.

Он открывается, когда перестаёшь бежать.

Когда садишься, дышишь

и позволяешь себе быть.

Снаружи кажется, что ничего не происходит.

Но внутри – целые вселенные.

Там течёт время,

там исцеляются старые раны,

там узнаёшь своё настоящее имя —

не то, что дано людьми,

а то, что звучит, когда ты молчишь.

Я часто вспоминаю все дороги,

по которым шёл:

пыльные, шумные,

ведущие через города, отношения, потери.

Теперь вижу – они все сходятся в одну тропу,

которая ведёт к центру.

Там нет побед,

нет достижений,

нет нужды доказывать.

Там просто тишина.

И в ней – я.

Когда доходишь туда,

начинаешь видеть, что весь мир —

тоже путь внутрь.

Каждый человек – зеркало,

каждая встреча – ступень,

каждая боль – указатель.

И всё, что когда-то казалось потерей,

на самом деле было возвращением.

Теперь я знаю:

не нужно искать свет.

Нужно лишь отступить внутрь,

и позволить ему вспомнить тебя.

Все дороги ведут не вперёд.

Они ведут туда, где ты всегда был —

просто забыл, как дышать.