Читать книгу Путник. Дорога - - Страница 9

Я много лет лечил людей руками.

Слушал ткани, кости, дыхание, ритм жизни в теле.

Иногда человек приходил разбитым,

и просил: «Сделай что-нибудь».

А я чувствовал – тело не хочет, чтобы его трогали.

Оно хочет, чтобы его услышали.

И тогда я просто садился рядом.

Молчал.

Дышал.

Иногда клал руку на плечо – и больше ничего не делал.

Через время человек начинал плакать.

А потом становилось легче.

Не потому, что я что-то сделал.

А потому что между нами появилась тишина.

Тишина – живое существо.

Она знает, когда говорить, а когда обнимать.

Она не требует объяснений,

не просит прощения,

не обещает, что всё будет хорошо.

Она просто есть.

И в её присутствии всё само становится на свои места.

Слова часто мешают.

Мы спешим утешить, убедить, объяснить.

А жизнь не всегда нуждается в объяснениях.

Иногда человеку нужно не понимание,

а просто пространство, где он может быть.

Тишина – и есть это пространство.

Она не судит, не сравнивает, не исправляет.

Она просто держит тебя,

как вода держит падающий лист.

Я видел, как в тишине люди исцелялись.

Не мгновенно – а мягко, постепенно.

Как будто боль сама уставала бороться

и растворялась в покое.

Иногда исцеляется не тело, а взгляд.

Иногда не рана, а сердце.

Иногда просто появляется сила улыбнуться,

и этого уже достаточно.

Мы привыкли лечить себя словами:

молитвами, советами, объяснениями.

Но самая глубокая молитва – это молчание.

Когда ты просто дышишь,

и позволяешь Богу говорить через тишину.

Теперь, когда кто-то приходит ко мне с болью,

я не ищу правильных слов.

Я просто слушаю.

Иногда молчание делает то,

чего не могут сделать ни руки, ни разум.

Тишина знает, где болит.

Она мягко входит туда,

где человек давно перестал чувствовать.

И возвращает его к жизни.

Есть боль, которую нельзя вылечить словами.

Но есть тишина, которая может объять даже её.