Читать книгу Зараза - - Страница 1

Авария

Тимур

До столкновения 2 часа

Открываю глаза. Солнце жжёт лицо. Пацан кусает меня за палец на ноге. Дёргаю ногой, пытаюсь спрятать под одеялом – куда там! Эта зараза ныряет за мной и продолжает грызть. Да чтоб тебя…

– Да отвяжись ты… – не злобно отпихиваю собаку. – Дай поспать.

В ответ – рычание. Пацан видит, что дело труба, и переходит к тяжёлой артиллерии: запрыгивает на живот и начинает скакать. Джек-Рассел – порода мелкая и лёгкая, но его прыжки по переполненному мочевому пузырю сравнимы разве что с танцами слона в брачный период. Особенно если учесть, что в этом пузыре до трёх ночи копились шоты. Терпеть долго я не могу.

– Ну ты, зараза мелкая… – ворчу и бегу спасать организм от последствий вчерашнего.

Пацан следует за мной по пятам. Он хоть и пёс, но явно считает себя главным в нашей паре. Постоянный контроль и надзор. Как будто не я – помощник военного прокурора, а вот эта псина.

Справив нужду (ещё чуть-чуть – и всё бы выплеснулось наружу), освежившись в душе (чтобы не пугать народ), мы с Пацаном вышли глотнуть свежего июньского воздуха. Я – глотнуть, а он…

– Мля… – протянул я, доставая пакет. – Ты собака или слон?

Птички щебетали, цветочки благоухали – красота. Вроде и Москва, и в то же время – нет. Моя двушка – недалеко от Третьего транспортного, до работы рукой подать. Магазинов – тьма, кафе и ресторанов – в изобилии. Но главное – близость Серебряного бора.

Сижу на лавке, раскинув руки, закрыв глаза, загораю. Пацан как угорелый носится то за белкой, то за птицей. Народу почти никого – восемь утра, воскресенье.

Вскоре ему надоедает это занятие, и он начинает дёргать меня за джинсы. Мол, хватит валяться, поднимай задницу и пошли. И тащит, гад, к турникам.

Я, в принципе, со спортом дружу: в юности получил мастера по тхэквондо, да и сейчас, в свои 22, форму не растерял. Железо в зале тягаю, на спарринги хожу – чтобы и тело, и реакция были как у пантеры, а не у диванного воина.

Подхожу к турнику тоскливо – шоты ещё не до конца переработались. Но раз Пацан сказал «надо» – значит, надо. Лёгкая разминка – и вот уже двадцать подъёмов-переворотов.

– Красава! – хвалю себя.

До столкновения 1 час

Пацан – довольный, я – потный, но тоже в норме. Ещё один душ за утро – теперь чист, как операционный стол. Пошли с псиной рыскать по квартире в поисках еды. Пацану повезло – его корм у меня всегда в наличии. А вот мой завтрак – классический провал логистики.

Из стратегических запасов – только кофе (без него я не человек, а ходячий труп) и быстрорастворимые каши (на случай, если жрать охота, а ждать доставку – нет). Но сегодня и этого не оказалось. Жрать собачий корм не рискнул – я, конечно, кобель (как метко подметил Бодя), но только в плане темперамента, а не пищевых привычек.

Темперамент у меня знатный – хоть в учебники по психологии вписывай. Да и внешность соответствующая: спасибо, маменька, за «фейс», спасибо, папенька, за харизму – получился у них как шведский ассортимент: всё лучшее в одном наборе.

Рост – под метр девяносто (без пафоса, просто факт), телосложение – «ой, а ты, случайно, не спортсмен?» (спасибо «тренажёрке»). Глаза – голубые, но не до одури, а так, с намёком на «да, я знаю, что ты уже влюбилась». Улыбка – не голливудская, а та, после которой или в постель зовут, или в морду бьют. Чаще первое.

Чувство юмора – имеется, деньжата – тоже водятся (не нефтяные, но на стейк, бензин и пару глупостей хватает). Вниманием, соответственно, не обделён. Барышни любят меня за «харизму» (за ту, что ниже пояса тоже), коллеги – за то, что могу отмазать от выговора, а друзья – потому что у меня всегда есть парочка смешных историй про мой «богатый внутренний мир».

В общем, если бы я был продуктом, на мне бы красовалась надпись: «Гарантия качества. Собрано вручную с любовью и лёгкой безалаберностью».

Натянул белую футболку (последняя чистая, остальные в стирке – спасибо, Пацан, за «помощь»). Джинсы – не тесные, но и не мешковатые, золотая середина между «я слежу за собой» и «мне плевать». Провёл рукой по волосам – вроде лежит как надо. Жвачка (освежаю дыхание, мало ли какие планы на день), солнечные очки (не столько от солнца, сколько от вчерашнего).

Красава!

Пора на охоту. Точнее, в ближайшее кафе.

С жратвой у меня проблем не было никогда. Настенька, Аллочка, Дашенька и ещё пара «ангелов» (объединённых под общим термином «бабы») всегда были рады накормить, обогреть и… ну, дальше по списку. Но сегодня идти к ним не хотелось.

Бабы – они ведь как кредит: сначала тебе дают, а потом требуют выплат. В их случае – в виде денег, комплиментов и прочей лабуды. А я сейчас голодный, мне не до ублажений.

Сажусь в свою «Девочку». Да, влез в кредит, но оно того стоило. BMW X7. Чёрная, как грех, мощная, как мой удар в печень, и такая же непредсказуемая. Моя любовь.

Подхожу, поглаживаю капот.

– Привет, красотка… – шепчу, чувствуя, как под пальцами холодный металл. – Соскучилась по папочке?

Салон встречает чистотой, запахом кожи и лёгким ароматом «морозной свежести». Завожу. Двигатель рычит, как зверь, сорвавшийся с цепи.

– Мурлыкай, сучка… – добавляю газу.

Звук… Чёрт, я бы слушал его вечно. Но голод – не тетка. Включаю передачу, нога на газ.

– Поехали.

10 минут до столкновения

Дорога пустынна, только рёв мотора и тяжёлые биты клубного трека бьют по барабанным перепонкам. «Девочка» мурлычет на пониженной передаче, жвачка с ментолом перебивает вкус вчерашнего корпоратива. Настроение – боевое.

Сворачиваю в переулок – где-то здесь было то самое кафе с блинчиками «как у мамы». Медленно ползу, высматривая знакомую вывеску.

И тут – стоп. Что за прелесть?

На тротуаре скучает конфетка в мини: ножки – как с обложки (длинные, загорелые, с игривым каблучком), юбка – едва прикрывает то, что должно оставаться загадкой. Ветерок так и норовит устроить эксклюзивный показ – спасибо, природа.

Грудь – аккуратная, «пятерка» по моей строгой шкале. Если лицо окажется на том же уровне – считайте, я уже мёртв и попал в рай.

Притормаживаю, опускаю стекло:

– Мисс, вы, кажется, мой заказ? – улыбаюсь во все 32 зуба.

Молчит, делает вид, что не слышит. Ого, ещё и с характером!

– Алмазы в ваших глазах дороже всех бриллиантов, – выдаю проверенную банальность.

Поворачивается – ага, заработало! Глазёнки загорелись жадным блеском. Ну здравствуй, золотко.

10 секунд до столкновения

Откидываю со лба непокорную прядь волос, натягиваю затемнённые очки. В отражении стекла – чистой воды альфа-самец. Прищуриваюсь, оцениваю нимфетку с аппетитными формами.

Резко открываю дверь…

Мгновение – оглушительный удар, скрежет металла.

– Что за пи…ц.

Уля

– Ууууль!..

– Чего ещё?

– Мусор захвати!

– Ладно.

На автомате натягиваю кроссовки, хватаю рюкзак с колонкой, скейт и пакет с мусором. Вылетаю во двор, как ошпаренная. Сегодня планы – огонь: танцевальный джем в центре с пацанами. Они несут линолеум, чтобы не стереть подошвы в пыль, я – мощную аудиосистему. Может, повезёт – подзаработаем на карманные расходы. Осенью же первенство по брейку, а новые кроссы сами себя не купят.

Бананы в уши, любимый трек орет на полную. Ногу на доску – и я уже несусь по пустому тротуару, виртуозно лавируя между трещинами в асфальте. Погода – сказка: тепло, но не палит солнце. В лёгком спортивном костюме – вообще кайф.

До метро – пять минут. Сегодня без пересадок – прямиком до центра. 20 минут в душном вагоне – и я снова на свободе. Отталкиваюсь ногой, смахиваю со лба непокорную чёлку… И тут ….

На пути дамочка – вся такая «мужчины, приготовьте носовые платки». Стоит, уткнувшись в телефон, перекрывая весь тротуар. Рядом чёрная BMW, из окна которой какой-то тип с ней трещит.

Мгновение – и дверца распахивается прямо перед моим носом!

Удар. Скрежет. Дикая боль в колене и мягком месте, на котором я приземляюсь после кульбита.

Первая мысль: «Смогу ли сегодня танцевать?»

Вторая: «Кто этот гаденыш?!»

Тип материализуется мгновенно – мечется вокруг машины, как петух на скотном дворе. Подбегает ко мне, брызжа слюной:

– Эй, ты что, слепой?!

– Это ты про меня?! – закипаю. – Может, ты будешь не на девочек глазеть, а по сторонам смотреть?!

– Ты мне машину поцарапал!

– А ты мне ногу и задницу! – парирую, с трудом поднимаясь.

Девушка уже испарилась. Мы стоим нос к носу, как два кота на крыше – только вместо мяуканья летят матерные тирады.

– Давай номер родителей! Будешь мне ремонт оплачивать!

– Ага, сейчас! – хватаю доску и делаю ноги.

Но этот двухметровый гора-мужик ловит меня за капюшон и дёргает назад:

– Куда собрался, пацан?!

– Отпусти! – извиваюсь, как угорь. – А то хуже будет!

Не отпускает. Напротив, хватка становится железной. По спине бегут мурашки – я-то вешу всего 55 кг и этот детина может меня просто переломить.

Резко разворачиваю корпус и вкладываю в удар всю силу – восемь лет айкидо дают о себе знать. Нога со свистом рассекает воздух и точно вонзается под диафрагму.

Гора-мужик аж приседает от неожиданности, пальцы непроизвольно разжимаются. Пока он осознаёт произошедшее, я уже вскочила на доску и рву с места, как олимпийский спринтер со старта. Оборачиваюсь: сидит на асфальте возле своей «бэхи» с лицом «какого х** только что произошло?».

Мой средний палец сам выстрелил вверх (ну ладно, не сам – кого я обманываю?!). Выкуси!!!