Читать книгу Зараза - - Страница 5

Фингал судьбы

Тимур

Парни гогочут, как будто я им запас анекдотов на год вперёд выдал.

Особенно старается Бодя – конченый тролль.

– Ты уверен, что у тебя МС по тхэквондо? – ехидно щурится он, размахивая перед моим лицом салфеткой с пятнами крови. – Может, всё-таки по шашкам? Или там… по вышиванию крестиком?

Ну прям Comedy Club. Мля…

Санек внешне сохраняет олимпийское спокойствие, но по дрожащим уголкам губ видно – еле сдерживает хохот. Особенно веселит его момент, когда пришлось рассказывать историю нашего «знакомства» с этой мелкой заразой.

– Ну так что, – давится смехом Санек, – пацан, получается, тебе снова "привет" передала? В прошлый раз – машинно-коленный, теперь – лицо-кроссовочный. Интересно, что будет в следующий раз? Может, стоит ракушку начать носить?

Марк, хоть и проявил подобие заботы, моментально раздобыв ледяное пиво для моего пострадавшего носа (откуда он его взял – загадка), тут же продемонстрировал свою истинную сущность, выдав перл:

– Да отстань ты от пацана, сам виноват!

О, великодушие!

– Браво, "адвокат дьявола"! – саркастически аплодирую. – Ты прямо ангел-хранитель, только почему-то на стороне оппонента!

В этот момент я понимаю весь масштаб катастрофы: нос разбит; репутация (если она вообще еще есть) растоптана хуже, чем газон у дома; вечер пятницы превратился в сеанс групповой психотерапии с элементами буллинга.

– Всё, идите нахер, – мрачно заявляю я, допивая пиво. Нос, конечно, не подарок, но могло быть и хуже – мог сломать. А так…

– О, – оживился Бодя, – Мы-то пойдем, да только кто тебя до дома проводит?

Вот ведь гад.

Достаю телефон, вызываю такси. Прогулка моя на сегодня закончена, как и мои шансы выглядеть прилично в ближайшие дни.

Как теперь в таком виде баб ловить? Придётся по старым запасам шарить.

В такси листаю контакты:

Светка – мимо. В прошлый раз устроила истерику:

– Тимурчик, ты так редко звонишь! Мне без тебя так одиноко!

Ага, «одиноко». Одиноко её кошельку без моего пополнения. Рестораны, шмотки, салоны – везде нужен спонсор. Я, конечно, не скупердяй, но баба должна хотя бы на суши себе зарабатывать, а Светка в последнее время как-то «недорабатывает». Искра погасла, страсти нет – даже пельмени разогреть лень.

Лидка – тоже мимо. И борщ варит, и котлеты лепит. Готовит «бомбезно», но есть нюанс – хочет замуж. Причём исключительно за меня. После каждого «романтического вечера» начинает:

– Дорогой, представляешь, какие у нас дети будут? Четыре сыночка и лапочка дочка! Все в тебя – высокие, крепкие, с твоими голубыми глазками!

Какие детки?! Какая лапочка?! Я на одного себя-то с трудом соглашаюсь!

Татьяна (мать её Олеговна) – полный атас. Дочь маминой подруги – это приговор. Один раз в кино сходили, а теперь она мне практически каждый день пишет:

– Тимурочка, ты же не против, если я тебя Тимурочкой называю? Мы ведь так близки!

Нет, Танюш, мы не близки. Мы вообще не знакомы.

Настенька, Аллочка, Дашенька… Нет, сегодня этот «тройничок» мне не по зубам.

Вывод: Сегодня – женский детокс.

До дома долетаем минут за двадцать – ночная Москва к этому располагает. Водитель, судя по стилю езды, либо бывший гонщик, либо человек, у которого дома остался кипящий чайник – но мне не жаловаться. Чем быстрее, тем лучше.

Возвращаюсь домой с носом цвета спелого помидора и самолюбием, растоптанным в пыль. Что за абсурд творится в моей жизни? Этот пацан с весом меньше моего завтрака… Неужели это карма за все те бутылки, что я в молодости не донес до урны?

Ну серьезно! Он же такой щуплый – мне бы одного удара хватило, чтобы он пускал слюнки в нокауте. А по факту второй раз подряд слюни пускаю я.

Подхожу к зеркалу, осматриваю свой новый «фейс» – ни дать ни взять, боксер после 12 раунда с Тайсоном. Хорошо хоть пятница – есть целых два дня, чтобы вернуть себе человеческий облик. Иначе на работе меня ждёт триумф (и это очень мягко сказано). Весь такой лощёный, харизматичный, атлетичный (ну а что, скромность – не мой конёк), помощник начальника военной прокуратуры… И с носом, как у гориллы после особенно жаркой драки за самку.

На всю прокуратуру прославлюсь, да что там – на всю Генпрокуратору! Хохот разнесётся от Москвы до самой Хабаровской тайги.

От мрачных мыслей меня отвлекает мой боевой конь, то есть пес. Не просто собака, а верный страж, который, судя по всему, уже давно ждал момента моего появления.

«Все понятно», – мысленно вздыхаю я.

– Ну что, гулять? – спрашиваю у рыже-белого комка энергии, который уже вовсю крутится в прихожей.

Ответ очевиден. Хвост метёт пол, в зубах – поводок. – всё его существо орёт: «Хозяин, ну сколько можно тупить? Бежим уже!».

Натягиваю потрёпанное худи, кепку (чтобы не пугать прохожих своим «уставшим» лицом) – и мы вываливаемся на улицу.

Ночная Москва встречает нас прохладой и ленивым светом фонарей. Воздух пахнет весной. Над головой – серое небо, будто натянутое на каркас из проводов.

Пацан несётся вперёд, как торпеда, то и дело оглядываясь: «Не отставай, старик!». Он, конечно, не может пройти мимо каждого куста. То метит территорию, то нюхает следы других собак, то вдруг замирает, учуяв что-то невероятно интересное в траве.

Мы подходим к знакомой площадке для выгула собак. Сегодня в Серебряный Бор не тянет – слишком далеко, да и с такой физиономией лучше быть поближе к дому.

– А ну-ка, давай! – кидаю мяч.

Он несётся за ним, как угорелый, лапы мелькают, уши развеваются на ветру. Ловит, гордо возвращается, но отдавать не спешит – мол, догоняй сначала.

Мы с Пацаном – как супружеская пара после 20 лет брака. Всё выходные – не разлей вода. В воскресенье, правда, пришлось его бросить – зов природы оказался сильнее.

– Ну ты держись тут, – похлопал я его по холке. – Я ненадолго.

Пацан посмотрел на меня так, будто знал, что «ненадолго» – это минимум до утра.

Дело в том, что на утренней прогулке с Пацаном познакомился с бегуньей Викой. На удивление она не испугалась моего внешнего вида.

– Ой, а что это у тебя? —ткнула она пальцем в мой фингал.

– Демонстрация мужской силы, – брякнул я наугад.

– О, балдею! – засмеялась она.

Где она разглядела "мужскую силу" в синяке на пол-лица – загадка. Но факт остаётся фактом: не испугалась.

Я всегда был ценителем классики: высокие, длинноногие, с фигурой, от которой у мужиков скулы сводит, и с таким количеством мыслей в голове, чтобы хватило на выбор между "эспрессо" и "капучино". Идеал, одним словом.

Вика же была полной противоположностью.

Метр с кепкой в прыжке, но с такими аппетитными формами, что даже самый закоренелый сторонник модельной внешности задумался бы о смысле жизни. А уж её характер – это отдельная песня. Веселая, озорная, с искорками в глазах, которые явно намекали: "Скучно со мной точно не будет".

– Ну что, вечером кино? – неожиданно для себя предлагаю ей, поймав её заразительный смех.

– А давай! – она щурится, и я понимаю, что под "кино" мы явно подразумеваем что-то разное.

Заехал за ней.

Она открыла дверь в лёгком платье, которое оставляло простор для воображения, и я сразу понял: до кинотеатра мы не доедем.

– У меня дома есть Netflix, – говорит Вика, проводя пальцем по моему плечу.

Фильм мы, конечно, "смотрели".

Если быть точным, то успели оценить интерьер её квартиры: коридор (быстро), спальня (более детально), ванная (с элементами акробатики).

– Ты же говорил, что в кино хочешь! – смеётся она, когда мы наконец делаем паузу.

– Так это и есть кино, – отвечаю я, переводя дух. – Жанр – эротическая комедия. Рейтинг – 18+. Главные герои – слегка уставшие, но довольные.

Хорошая девчонка, понимающая. С чувством юмора. И, судя по всему, у неё действительно был безлимитный абонемент на все сеансы.

Возвращаюсь домой.

Пацан встречает меня взглядом, в котором читается: "Опять?"

– Не ревнуй, – говорю я, почёсывая его за ухом.