Читать книгу Зараза - - Страница 4

«Нежданчик»

Тимур

С пацанами вывалились из паба на Николке. Пиво лилось рекой, градус поднимался, настроение – тоже.

– Давайте прогуляемся до Красной, проветримся! – предложил Марк.

– Ага, «потрясем» съеденное, «поплещем» выпитое, – заржал Бодя, похлопывая себя по животу.

Николка кишела народом. Туристы с фотоаппаратами, парочки, подвыпившие компании – все смешалось в одном пестром потоке. Баб – море. Но, как метко заметил Санек:

– Ассортимент – не фонтан.

Вдруг – грохот музыки, улюлюканье, хлопки. Подходим ближе: пацаны крутят брейк. Человек 10, не больше. Колонка трещит, народ зажигает. Особенно выделяется мелкий пацаненок – вертится, как юла на энергетиках.

– Откуда в нем столько энергии? – удивляюсь. – Он что, питается энергетиками?

Будучи подростком, пытался заниматься брейком, но не срослось. Помнится отец тогда стукнул по столу, насупил брови и поставил ультиматум: «либо брейк и ты примеряешь форму кадета суворовского училища, либо рукопашный бой и ты остаешься на мамкиных харчах!». Мамкины харчи я любил как-то больше, чем брейк, поэтому решение принял быстро. Но сердце продолжало трепетать при виде ребят, делающих бэкспин, фризы, твист…

Стоим, смотрим. Через час брейкеры собираются. Решаю подойти к тому мелкому пацану, 1000 подкину, отработал лучше остальных. Он стоит в сторонке, пьет воду. Щуплый, потный, но глаза горят.

– Эй, пацан! – кладу руку на плечо.

Он оборачивается… Зеленые глаза расширяются. Бутылка падает. И тут…

– Тыыыы?! – раздается противный писклявый голос.

Я в шоке. Передо мной… ОНО – «Дрищ» на скейте собственной персоной.

– Ты следишь за мной?! – визжит пацан.

– Больно надо! Хотя разговор есть…

– У меня нет с тобой разговоров! Вали, дядя!

– Чегооо?! Как ты меня назвал?!

Хватаю его за рукав. Он пытается лягнуть.

– Неа, братан, второй раз не прокатит!

Дергаю к себе…

Уля

Пятничный вечер шел своим чередом. Мы встретились с ребятами на Никольской улице – народу тьма, значит, можно будет хорошо подзаработать. Расстелили линолеум, поставили колонку, застучали биты.

По очереди начали выходить на танцпол. Я, конечно, не звезда, но опыт есть – знаю, как завлечь и удержать публику.

– Уля, твой выход! – кричит мне Витька.

Сердце колотится, но я уже на автомате начинаю с Toprock – ноги скользят по линолеуму, тело ловит ритм. Поначалу немного волнуюсь, но быстро отпускает – и вот я уже кайфую.

Перехожу на Footwork, делаю «шесть шагов», база на пятерку. Перехожу на Air Flare. Ох, мои ручки, держите меня, ноги в шпагате, делаю вращения, все как по книжке. Power Move сложный, но я справляюсь (спасибо восьми годам в айкидо, трём в брейке). Добавляю немного Twist и Swipes – фууууух. Хорошо, что я легкая иначе тяжело пришлось бы моим женским бицепсам и трицепсам. Возвращаюсь к Footwork, чтобы отдышаться, где там мои двенадцать шагов. Еще пара оборотов – и снова Toprock. Где нужно скольжу, где нужно прыгаю, не забываю о ритмике и пластике. Пора закругляться. Заканчиваю Air Baby Freeze, не особо сложно, но смотрится эффектно, и ухожу под хлопки и улюлюканье.

– Молоток, Улька! – хлопает меня по плечу Ваня.

Я улыбаюсь, но внутри – гордость. Да, я молодец.

Время пролетело быстро. Нас десять человек, так что между выходами можно перевести дух. Когда закончили, уже стемнело. Разделили заработок, начали собираться.

Я стою в сторонке, пью воду, пыхчу как паровоз. Пот течет ручьем, волосы мокрые, но я довольна. Ну почти. Если не считать, что мои ноги и руки сейчас подают сигналы SOS.

И вдруг – чья-то тяжелая рука ложится мне на плечо.

– Эй, пацан…

Этот голос! Медленно оборачиваюсь – и выхожу в осадок. Передо мной стоит ОН. Тот самый мужик (хотя какое там мужик, парень, причем красавчик), которому я помяла дверцу машины коленками и скейтом.

Я в шоке. По его лицу видно, что он тоже.

От неожиданности выплёвываю воду прямо на него. Он стоит, обтекает, весь такой лощёный красавчик… и теперь ещё и в моих слюнях. Новый тренд – «мокрый гламур».

– Ты следишь за мной?! – вырывается у меня писклявый вопль.

– Больно надо! Хотя разговор есть…

«Знаем мы эти разговоры!» – мелькает в голове. Обычно они заканчиваются фразой «а теперь заплати за ремонт» или «где твои почки».

Валить.

Срочно.

Брейкеры меня не сдадут, в этом я уверена. Но вот в своих ногах после пятичасового джема – нет. Я выжата, как лимон.

– У меня нет с тобой разговоров! Вали, дядя! – огрызаюсь, хотя сама чувствую, как коленки дрожат, а сердце вот-вот выскочит.

– Чегооо?! – он буквально закипает. Глаза сверкают, ноздри раздуваются – кажется, сейчас задымится. – Как ты меня назвал?!

Надо бежать. Только делаю шаг назад – а он хватает меня за рукав.

– Отпусти! – дёргаюсь, но бесполезно.

План Б: удар в колено.

Уже замахиваюсь ногой, но этот громила оказывается проворнее – отскакивает так, что мои короткие ноги достают только до его ботинка.

– Неа, братан, второй раз не прокатит! – ухмыляется своей белозубой улыбкой. Темная прядь волос свисает на лицо, в голубых глазах мелькает какая-то дичь.

Чёрт. Почему Москва такая маленькая. И что мне делать…

И тут озарение.

Собрав последние крохи сил, я упираюсь ладонями в его грудную клетку (твёрдую, как дубовая доска, чёрт возьми) и делаю резкий рывок назад с сальто!

"Господи, пусть получится!"

И – о чудо! Мой измученный тренировками и сегодняшним джемом организм послушно выполняет команду. Воздух свистит в ушах, мир переворачивается с ног на голову, и…

БАМ!

Мои потрёпанные кроссовки со всей дури встречаются с его гордым римским профилем. Раздаётся сочный хруст (надеюсь, это не перегородка), и алые капли украшают его футболку.

На секунду замираем. В его взгляде – шок, неверие и что-то ещё… Но мне не до психоанализа.

Включается режим чистой паники – адреналин бьёт в виски, в ушах звенит, все мышцы напряжены до предела.

Пока он соображает, что вообще произошло, я уже рвусь прочь с места преступления. Ноги несут сами – видимо, срабатывает древний инстинкт "бей или беги". В данном случае явно вариант номер два.

Бегу, как загнанная лань, петляя между туристами, обходя лужу (последнее, что нужно – поскользнуться сейчас!), перепрыгивая через какие-то коробки. Где-то сзади слышу крики его друзей: «Тим! Ты как?», «Ох**ть!».

Но я уже растворяюсь в вечерней толпе. Главное – не оглядываться… не оглядываться…

Хотя… наперекор собственному здравому смыслу я всё-таки оборачиваюсь в последний раз.

Картина маслом: Помятый красавчик стоит, запрокинув голову, зажимая окровавленный нос салфеткой. Его друзья суетятся вокруг. Но самое прекрасное – здоровенный детина в камуфляжной футболке, штанах цвета хаки и берцах колотит его по плечу, согнувшись пополам от хохота.

– Братан, тебя… тебя… – он буквально задыхается от смеха, – …эта креветка в кроссовках сделала из тебя кровавое месиво!

Его ржание разносится по всей Никольской улице, перекрывая даже шум толпы. Даже какие-то туристы начинают снимать это представление на телефоны.

Я задерживаюсь на секунду – ровно настолько, чтобы увидеть, как красавчик, всё ещё зажимая нос, посылает меня в воздух самым грязным жестом. Но в его глазах читается не злость… а какое-то дьявольское уважение.

Разворачиваюсь и растворяюсь в толпе. Пусть теперь объясняет друзьям, как девяностопятикилограммового мачо уложила на асфальт девчонка (хотя он об этом даже не знает!) ростом с пятый класс.