Читать книгу Книга 2. Дикий. Воздушные ворота - - Страница 4

Боль стала его единственной реальностью. Тупая, разлитая по всей груди, и острая, пронзающая при каждом вдохе. Дикий лежал на холодном полу автобуса, пытаясь совладать с дыханием – короткие, прерывистые вдохи, долгий, мучительный выдох. Сознание то уплывало в чёрный туман, то возвращалось, принося с собой всю полноту его безнадёжного положения.

Именно в один из таких моментов ясности его внутренний радар, тот самый, что не раз спасал ему жизнь, снова сработал. Острое, животное чувство – за ним наблюдают.

Он замер, почти не дыша, стараясь не выдать, что пришёл в сознание. Его глаза, привыкшие к полумраку, метнулись к выбитым стёклам, сканируя окружающий пейзаж. Ничего. Только колышущийся на ветру бурьян и туман над ущельем.

А чувство не проходило. Чувство мушки на лбу.

Снайпер.

Мысль была холодной и чёткой. Кто? «Омега»? Нет, их территория позади. Бандиты? Мародёры? Неважно. Он был лёгкой мишенью, загнанной в железную клетку.

Он лежал неподвижно, заставляя себя дышать ровно, имитируя беспамятство. Минуты тянулись в часы. Солнце прошло по небу, и свет в автобусе сменился с серого на вечерний, багровый.

И тут луч света, пойманный глазом, мелькнул на склоне горы напротив. Крошечная, почти невидимая вспышка. Отблеск на стекле оптического прицела. Расстояние – метров шестьсот, не меньше. Хорошая позиция. Профессионал.

Дикий не шелохнулся. Он мог только ждать. Ждать выстрела, который так и не раздавался.

Снайпер тоже ждал. Выжидал. Изучал.

Прошёл ещё час. И тогда Дикий услышал скрип гравия под чьими-то осторожными шагами. Не один. Двое. Шли не таясь, но без спешки. Остановились в десяти шагах от автобуса.

– Эй, внутри! – раздался хриплый, прокуренный голос. – Вылезай медленно. Руки чтобы видел. Иначе мой напарник на горе сделает из тебя решето.

Дикий молча, медленно, преодолевая пронзающую боль, поднялся на ноги и показался в проёме двери, опираясь на косяк. Его лицо было землистым от боли, рубаха на груди пропиталась кровью.

На него смотрел мужчина в потрёпанном, но качественном камуфляже. На плече – снайперская винтовка с длинным глушителем. Лицо покрыто густой щетиной, глаза узкие, внимательные. Второй, помоложе, стоял чуть поодаль с автоматом наизготовку.

– Ну и видок, – без эмоций констатировал снайпер. – С «Пружины» шмякнулся, да? Повезло, что жив остался. Обычно там кровавое месиво получается. – Он внимательно оглядел Дикого, его простую, окровавленную одежду, одинокий «Калаш». – И кто ты такой, самоубийца? На мост в таком виде собрался? Броня где, наёмник?

– Потерял, – хрипло выдохнул Дикий.

– Вижу, – снайпер кивнул в сторону дороги. – И обрез там же оставил. Нубский прогон. Ты кто вообще? С Вокзала?

Дикий молча кивнул.

– Хм. Слышал, там движ пошёл. Банду какую-то прижали. Это твоих рук дело?

– Отчасти.

– Ну, хоть не полный лузер. Я – Сова. Это мой ученик, Грач. Мы тут… присматриваем. Мост – интересное место. Много кто хочет пройти. Не все доходят.Снайпер усмехнулся.

– А вы почему не прошли? – с вызовом спросил Дикий, едва стоя на ногах.

– Кто сказал, что не прошли? – Сова ухмыльнулся. – Мы уже там были. Вернулись. Там… не для постоянной прописки. – Он помолчал, снова изучая Дикого. – Слушай, парень, тебе бы не на мост, а в лазарет. Сможешь вообще идти?

– Смогу, – буркнул Дикий, хотя мир уже начинал плыть перед глазами.

– Брешешь как сивый мерин. Ладно, повезло тебе. Сегодня день моего доброго настроения. – Сова сбросил с плеча рюкзак, достал оттуда аптечку побольше и лучше, чем у Дикого. – Грач, подстрахуй.

Следующие полчаса Дикий провёл в тумане от боли и сильнодействующих обезболивающих, которые ему вколол Сова. Тот работал молча и эффективно – обработал рваную рану на щеке, туго перетянул грудную клетку, зафиксировав сломанные рёбра.

– Костылём тебе это не светит, но ходить сможешь. Не быстро. И не дерясь. – Сова протянул ему флягу. – Держи. Антирад собственного приготовления. И водки для храбрости. Больше ничем не могу помочь.

Дикий с благодарностью принял флягу, сделав глоток. Жгучая жидкость разлилась по телу, притупляя боль.

– Почему? – спросил он просто.

– Видел, как ты полз. Упёртый. Такие либо сдыхают быстро, либо выживают против всех ставок. Мне интересно, к какому типу ты относишься. К тому же, мёртвые сталкеры никому не нужны. Живые… иногда бывают полезны. – Он указал пальцем на мост, скрытый в сумерках. – Запомни, на мосту не ищи пути. Ищи ритм. Он живёт своей жизнью. «Прыгает». Есть моменты, когда можно проскочить. Короткие окна. Проморгаешь – тебя или разорвёт, или швырнёт в ущелье. Экипировка… – Он скептически хмыкнул, оглядев Дикого. – …у тебя её нет. Только ноги и удача. На той стороне, если дойдёшь, ищи трубу. Старую водосточную. Она ведёт под полосы. Там иногда сидят другие чудаки. Скажешь, что Сова направил. Может, не прибьют сразу.Сова пожал плечами.

– Удачи, сталкер. Шансов у тебя чуть меньше, чем нихуя. Но кто-то же должен их опровергнуть.Он поднялся, закинул винтовку за плечо.

И он повернулся, чтобы уйти. Грач молча последовал за ним.

– Ждите меня, – хрипло сказал им вдогонку Дикий. – Я пройду.

– Выживешь – расскажешь как!Сова не обернулся, лишь махнул рукой.

Дикий остался один. Снова один. Но теперь внутри горел не только огонь боли, но и огонь ярости. Ярости на себя, на свою уязвимость, на эту проклятую Зону. И чья-то вера. Чужое, скептическое, но всё же – «выживешь».

Он посмотрел на мост. Теперь это был не просто кусок разрушенной дороги. Это был вызов. И он принял его.