Читать книгу Хрупкие тени - - Страница 1

Больница дышала стерильным холодом. Люминесцентные лампы мерцали, как прерывистый пульс, отбрасывая тени на стены, окрашенные в цвет увядшей мяты.

Алекс стояла у окна, за которым закат растекался кровавым сиропом. Она сжимала в ладони смятый листок с адресом – подсказкой от информатора. Чернила расплылись от капель прошедшего дождя, будто сам мир пытался стереть координаты. «Старый портовый склад. Жертв, предположительно, двое». Вдалеке маячили огни дока – ржавые краны, как скелеты гигантов, и черная вода, жадно лижущая причал. Там, среди теней, кто-то ждал ее. Или смерти.

В палате, у нее за спиной, спал Фрэнк, пригвожденный к койке паутиной трубок. Она прикрыла веки, и перед ней всплыло его лицо: резкие скулы, скептически приподнятая бровь, морщинки в уголках глаз. Всего полчаса назад он сказал, пряча взгляд: «Забудь, что я говорил. Тебе с Дэвидом проще». Алекс тогда фыркнула, назвала его идиотом. Он засмеялся.

Фрэнк пошевелился, сдвинув больничную простыню. Мелькнула полоска кожи – бледная, уязвимая. Рана под повязкой на груди дышала вместе с ним, напоминая, как близко они подошли к краю. За два дня до этого его кровь липла к ее ладоням, а сейчас он лежал здесь, живой, и мир внезапно казался возможным.

Шрамы под рукавом заныли, будто предупреждая. Алекс провела ладонью по ткани свитера, нащупала следы – старые, неровные, как карта пути, который она прошла, чтобы стать сильной. Вспомнилось, как Дэвид обнял после первого провала. Тепло, запах кофе с корицей, его слова: «Ты не обязана быть железной». Но сейчас перед ней был его брат – человек, который на пороге смерти просил прощения за то, что не смог остаться равнодушным.

«Умри героем – и похоронят тебя как идиота», – вечно ворчал Фрэнк, скрывая волнение. Ненавидел, когда она рисковала. Хотя сам, не раздумывая, бросился под пулю. Прикрыл ее собой, чтобы она не стала новым шрамом на его сердце.

Алекс же шла на верную смерть, чтобы собственные не жгли кожу.

На задворках сознания маячила девочка, сжавшаяся в комок страха. Шепчущая, словно молитву, чтобы кто-нибудь спас. Девочка, которой она была когда-то давно. Теперь зеркалом стал Фрэнк, отражающий то, во что она превратилась: не щит, а меч. Острый. Одинокий.

Она подошла к койке. Рука Фрэнка лежала ладонью вверх – редкая уязвимость для человека, который даже во сне хмурился. Алекс потянулась, остановившись в дюйме от его кожи. Воздух между пальцами казался густым, как расплавленное стекло. Прикоснись. Останься.

Из коридора донесся смех санитарок – жизнерадостный, беззаботный. Где-то далеко хлопнула дверь, громыхнула тележка с лекарствами. Алекс вздрогнула. Стеклянный звон флаконов напомнил звук гильз, падающих на асфальт.

Она посмотрела, как тень от капельницы легла на лицо Фрэнка, превращая глубокую царапину на скуле в трещину, разделяющую их миры. В другой жизни эта царапина стала бы поводом для ее плоских шуток. Теперь она казалась памятником всему, что они не успели сказать.

Куртка легла на плечи тяжело, словно доспехи. Алекс на секунду представила, как решается, – остается, берет его руку, нарушает все правила. Тепло. Тишина. Жизнь.

Она засмеялась. Коротко, нервно, как тогда, в первый день, когда он назвал ее «ходячей катастрофой». И шагнула назад, к двери.

– Скоро буду, – солгала шепотом, зная, что это неправда. Правда была в пистолете, в числе семнадцать – количестве патронов в обойме. Семнадцати шансах вернуться.

Или не вернуться.