Читать книгу Аксиома нулевой суммы - - Страница 2

Шанхай, 17 января 2080 года

Элиас Вонг ненавидел слово «калибровка».

Не само слово, разумеется – семантически оно было безупречно. Точное обозначение процесса приведения системы к эталонным параметрам. Проблема заключалась в том, что применительно к сорока процентам его собственного мозга это слово звучало как-то… недостаточно.

– Расслабьте шею, доктор Вонг.

Техник – молодой парень с бейджем «Кевин Чэнь», едва ли старше двадцати пяти – касался сенсорных панелей с той особой небрежностью, которая выдаёт либо полную некомпетентность, либо абсолютное мастерство. Элиас надеялся на второе, хотя статистически первое было вероятнее.

Он откинулся в кресле, позволяя затылку утонуть в адаптивном подголовнике. Кресло было удобным – избыточно удобным, как всё в Институте нейро-архитектуры. Семьдесят лет назад люди сидели на пластиковых стульях в больничных коридорах, ожидая результатов анализов. Теперь те же самые процедуры – пусть неизмеримо более сложные – проводились в помещениях, больше напоминавших спа-салоны, чем медицинские учреждения.

Прогресс измерялся не только в терафлопсах.

– Инициирую последовательность, – объявил Кевин. – Три, два…

Элиас не услышал «один». Мир просто исчез – на долю секунды, которую его биологическая часть мозга не смогла зафиксировать, но которую «Мнемозина-7» добросовестно записала как 0,0034-секундный провал сознания. Когда он вернулся, ничего не изменилось. Или изменилось всё. Он никогда не мог определить наверняка.

– Как ощущения? – спросил техник, не отрываясь от голографического дисплея, на котором танцевали столбцы данных.

«Как ощущения». Элиас мысленно улыбнулся. Как будто существовал адекватный словарь для описания того, что чувствуешь, когда сорок процентов твоей нейронной активности на мгновение перезагружается.

– Стандартно, – ответил он вслух.

Это была правда. За двенадцать лет с имплантом он привык. Или, точнее, та часть его, которая помнила первые калибровки, привыкла. Вопрос о том, была ли эта часть непрерывной с тем Элиасом, который впервые лёг на операционный стол в 2068-м, он предпочитал не задавать.

Предпочитал. Но задавал. Каждый раз.

– Квантовая когерентность в пределах нормы, – бормотал Кевин, скорее себе, чем пациенту. – Синхронизация с биологическим субстратом… девяносто восемь и три. Отлично. Латентность интерфейса…

Элиас перестал слушать. Он знал эти параметры лучше, чем техник – в конце концов, он сам проектировал архитектуру подобных интерфейсов. «Мнемозина-7» была не его творением, но её предшественники – четвёртая и пятая серии – несли на себе отпечаток его работы. Странное чувство: быть одновременно создателем и пользователем технологии. Как если бы часовщик носил часы, собранные из его собственных чертежей. Каждый раз, когда он думал об этом, ему хотелось добавить: «И собранные из его собственных костей», но он подавлял этот порыв. Слишком поэтично. Слишком неточно.

Сорок процентов мозга – это не кости.

Кевин завершил диагностику, и голографический дисплей свернулся в аккуратную точку, исчезнув в недрах рабочей станции. Молодой человек повернулся к Элиасу с тем особым выражением лица, которое медицинский персонал приберегает для «завершения процедуры»: профессиональная полуулыбка, приподнятые брови, лёгкий наклон головы.

– Всё в норме, доктор Вонг. Следующая калибровка через три месяца, если не возникнет…

– Я знаю расписание.

Элиас встал, возможно, чуть резче, чем требовала ситуация. Двенадцать лет одних и тех же процедур выработали в нём рефлекторное нетерпение – не к самим процедурам, а к ритуалам вокруг них. Объяснениям, которые он знал наизусть. Улыбкам, которые ничего не значили. Вежливости, которая была просто протоколом.

Он остановился у двери.

– Кевин.

– Да, доктор Вонг?

– В логах есть что-нибудь необычное?

Техник моргнул – человеческий рефлекс, который всё ещё существовал, несмотря на то, что большинство коммуникаций давно перешло в безмолвный формат нейроинтерфейсов.

– Необычное? Нет, я… – Он обернулся к рабочей станции, вызывая свёрнутый дисплей обратно. – Нет, всё стандартно. А что именно вас беспокоит?

Элиас не знал, что его беспокоит. Вернее, он знал слишком хорошо: всё. Ничего конкретного. Привычное фоновое беспокойство человека, чей мозг наполовину состоит из структур, которые он сам до конца не понимает.

– Ничего конкретного, – сказал он вслух, повторив мысль. – Привычка.

Кевин кивнул с пониманием, которого не было. Элиас вышел.

Коридор Института тянулся перед ним – семьдесят метров безупречного белого пространства, пронизанного мягким рассеянным светом. Никаких видимых источников: фотонные панели были интегрированы в сами стены, создавая иллюзию, что свет исходит отовсюду и ниоткуда одновременно. Дизайнеры называли это «эмбиентной архитектурой». Элиас называл это расточительством – правда, только мысленно. Когда энергия бесплатна, понятие расточительства теряет смысл.

Он прошёл мимо дверей других кабинетов – имплантология, нейропластика, квантовая когнитивистика – и свернул к лифтам. Институт занимал верхние двадцать этажей башни «Янцзы-7», одной из дюжины сверхвысотных структур, окружавших центральный Казимир-шпиль района Пудун. Из панорамных окон лифтовой шахты открывался вид на город, который за шестьдесят лет превратился из мегаполиса в нечто, для чего языки мира ещё не придумали точного названия.

Шанхай сиял.

Не в метафорическом смысле – хотя и в нём тоже – а буквально: каждое здание, каждая улица, каждый клочок пространства был пропитан светом. Не резким, не слепящим – мягким, почти живым, как если бы сам воздух научился светиться. Восемь миллиардов люмен ежесекундно изливались из фотонных панелей, питаемых неисчерпаемым потоком казимир-энергии, и город пил этот свет, как пустыня пьёт дождь после столетней засухи.

Элиас помнил темноту. Ему было семь, когда в Гуанчжоу – где он тогда жил с родителями – случилось последнее крупное отключение электричества. Три дня без света. Он помнил свечи, которые мать расставила по квартире, помнил тени на стенах, помнил страх – иррациональный, детский страх темноты, которая вдруг оказалась настоящей, а не выдуманной.

Теперь темноты не существовало. Нигде на планете.

Он вышел из лифта на минус-третий уровень – подземную парковку, хотя слово «парковка» тоже давно устарело. Здесь не было машин в традиционном понимании; только стыковочные модули для автономных капсул городской транспортной сети. Элиас приложил запястье к терминалу вызова, и через двенадцать секунд – он засёк время автоматически, не задумываясь – перед ним остановилась молочно-белая капсула с логотипом муниципального транспорта.

Дверь скользнула в сторону. Внутри было, разумеется, удобно.

– Адрес назначения? – осведомился приятный голос, лишённый какой-либо индивидуальности.

– Дом.

– Принято. Расчётное время в пути – одиннадцать минут. Желаете информационное сопровождение?

– Нет.

Капсула тронулась – плавно, без малейшего ощущения ускорения. Элиас откинулся на сиденье и закрыл глаза.

Одиннадцать минут. Раньше этот маршрут занимал час – через Пудун, через мост, через вечные пробки, которые были такой же неотъемлемой частью Шанхая, как небоскрёбы и смог. Теперь пробок не существовало: транспортная система работала как единый организм, каждая капсула – нейрон в огромной нервной сети города. И смога тоже не существовало: последний завод, работавший на ископаемом топливе, закрылся в 2071-м. Не по приказу правительства, не из-за экологических протестов – просто стало невыгодно. Когда энергия бесплатна, сжигать уголь – всё равно что освещать комнату горящими деньгами.

Энергия бесплатна.

Четыре слова, изменившие всё. Четыре слова, которые двенадцать лет назад казались невозможными, утопическими, фантастическими – а теперь были такой же обыденностью, как восход солнца. Элиас помнил день объявления – 14 марта 2068 года, когда Консорциум Казимира провёл первую публичную демонстрацию. Он тогда только закончил докторантуру, работал над диссертацией о нейро-машинных интерфейсах, и вдруг – мир изменился.

Нет, не так. Мир не изменился «вдруг». Изменение было медленным, постепенным, как таяние ледника – незаметное день за днём, но неизбежное. Просто в какой-то момент люди подняли головы и обнаружили, что ледника больше нет.

Элиас открыл глаза. За окном капсулы проносился Шанхай – вернее, то, что было над Шанхаем: уровень магистральных путей, шестьдесят метров над землёй. Слева возвышался Казимир-шпиль «Аврора» – гигантская игла, пронзающая небо, один из двенадцати реакторов, питавших восточный Китай. Элиас видел его каждый день уже десять лет, но до сих пор не мог смотреть на него без смутного чувства… чего? Благоговения? Тревоги? Он не был уверен.

Шпиль был красив – если это слово вообще применимо к объекту высотой в полтора километра, состоящему из метаматериалов, которых не существовало в природе. Чёрный, но не так, как черны обычные вещи: он поглощал свет слишком жадно, слишком полно, создавая впечатление дыры в реальности. Вокруг него вращались кольца стабилизаторов – массивные торы из сверхпроводящих сплавов, каждый размером со стадион, – и от этого вращения иногда казалось, что сам шпиль слегка пульсирует.

Элиас знал, что это оптическая иллюзия. Разумеется, знал. Он читал технические спецификации, посещал лекции инженеров Консорциума, даже однажды побывал внутри – на нижних, открытых для посетителей уровнях. Там было тихо и прохладно, и экскурсовод – молодая женщина с энтузиазмом миссионера – объясняла принцип работы: квантовые флуктуации вакуума, эффект Швингера, управляемый резонанс… Элиас всё понял. Ну, почти всё.

Но понимание не избавляло от того смутного чувства.

Вселенная не раздаёт бесплатных обедов. Это был один из первых принципов, которые он усвоил ещё в школе, задолго до физического факультета и нейро-архитектуры. Энергия не возникает из ничего. Она преобразуется, передаётся, рассеивается – но не возникает. И вот теперь, уже двенадцать лет, человечество извлекало энергию из вакуума, из самой ткани пространства, и никто не мог толком объяснить, какую цену оно за это платит.

Консорциум говорил, что цены нет. Что вакуумные флуктуации бесконечны. Что Казимир-реакторы черпают из неисчерпаемого источника, как черпают воду из океана, который невозможно осушить.

Элиас хотел верить. Но сорок процентов его мозга были запрограммированы на скептицизм.

Капсула замедлилась, вписываясь в плавную спираль спуска к жилому кварталу. Элиас смотрел, как «Аврора» проплывает мимо окна – чёрная игла на фоне голубого зимнего неба – и думал о том, что ему нужно сделать дома.

Во-первых, записать якорь памяти. Он делал это после каждой калибровки – короткое видео для себя будущего, подтверждение непрерывности. Ритуал, возникший спонтанно ещё в первый год после операции и с тех пор ставший обязательным, как чистка зубов.

Во-вторых, проверить данные. Во время калибровки он заметил кое-что странное – мелкое, почти незаметное, но достаточное, чтобы зацепить его внимание. Провал в квантовой когерентности. Наносекунда, не больше. Вероятно, артефакт измерений, статистический шум. Но он хотел убедиться.

В-третьих, ужин с Лин. Она обещала показать что-то новое, какой-то проект, над которым работала последние два месяца. Лин всегда была скрытной насчёт незаконченных работ – суеверие художника, говорила она, – но сегодня обещала сделать исключение. В её голосе было что-то такое, когда она об этом говорила. Волнение? Нетерпение? Элиас не был уверен. Он вообще не был уверен в эмоциях – ни в чужих, ни, если честно, в своих.

Капсула остановилась.

– Прибытие, – объявил безликий голос. – Жилой комплекс «Цветущий Берег», корпус семь. Хорошего вечера, доктор Вонг.

Элиас вышел в подземный атриум – просторное помещение с живыми растениями вдоль стен и журчащим фонтаном в центре. Избыточность. Опять избыточность. Но он давно перестал обращать на неё внимание.

Лифт доставил его на тридцать восьмой этаж. Квартира – двести семьдесят квадратных метров панорамного пространства с видом на реку Хуанпу – встретила его привычной тишиной. Лин ещё не вернулась из студии; её голографическое сообщение висело в воздухе прихожей, едва заметное, как утренняя дымка.

«Буду к семи. Готовь свой аппетит – и своё изумление».

Элиас усмехнулся. Изумление. Лин знала, что он редко изумляется – профессиональная деформация, – и это превратилось в своеобразную игру между ними. Она пыталась его удивить, он пытался не поддаваться, и оба прекрасно понимали, что игра важнее результата.

Он прошёл в кабинет – маленькую комнату в глубине квартиры, единственное место, где ещё сохранились традиционные бумажные книги. Не потому, что он не мог оцифровать их – мог, и некоторые оцифровал, – а потому, что ему нравилось прикосновение страниц. Тактильная память, не подвластная имплантам. Что-то настоящее.

Он сел за стол, активировал голографический экран, и мгновение помедлил, прежде чем включить запись.

Якорь памяти. Простая вещь. Просто посмотреть в камеру и сказать: «Это я. Я – это я. Я помню вчера. Я помню позавчера. Я помню…»

Он помнил. Всё помнил. В этом-то и была проблема: он не мог знать наверняка, были ли эти воспоминания его собственными или реконструкциями, созданными «Мнемозиной» на основе имеющихся данных. Биологическая память несовершенна – она искажает, забывает, додумывает. Квантовая память идеальна – она сохраняет каждый бит информации без потерь. И парадокс заключался в том, что именно это совершенство делало её подозрительной.

Элиас нажал кнопку записи.

– Якорь памяти, – произнёс он ровным голосом. – Семнадцатое января две тысячи восьмидесятого года. Меня зовут Элиас Вонг. Мне сорок семь лет. Я нейро-архитектор, работаю в Институте нейро-архитектуры Шанхайского университета. Сегодня я прошёл плановую калибровку квантового сопроцессора «Мнемозина-7», серийный номер MN7-8834-EW.

Он замолчал, глядя в объектив. Собственное лицо отражалось в гладкой поверхности интерфейса – обычное азиатское лицо с примесью европейских черт, унаследованных от матери. Тёмные волосы, тронутые сединой у висков. Карие глаза – правый натуральный, левый – оптический имплант, внешне неотличимый. Никто не догадался бы, глядя на него, что почти половина его мозга состоит из квантовых транзисторов.

– Вчера, – продолжил он, – я работал над проектом интерфейса для пациента Чжоу. Позавчера – участвовал в конференции по нейропластичности. На прошлой неделе мы с Лин ездили в Сучжоу, смотреть её выставку в новом музее. Это было… хорошо.

Пауза. Он никогда не знал, что ещё говорить. Якоря памяти не имели стандартного формата – каждый носитель имплантов создавал свой собственный ритуал. Некоторые записывали часовые монологи, пересказывая каждую деталь прошедшего дня. Некоторые – только дату и имя. Элиас выбрал что-то среднее: достаточно, чтобы убедиться в связности воспоминаний, но не настолько много, чтобы это превращалось в одержимость.

Хотя, если честно, это уже было одержимостью.

– Я по-прежнему я, – сказал он наконец. Это была последняя фраза каждого якоря. Утверждение, которое он не мог доказать, но без которого не мог жить.

Он остановил запись.

Следующие два часа он провёл за анализом данных – тех самых данных, которые получил во время калибровки. Он знал, что технически не имел права на доступ к сырым логам – это была прерогатива технического персонала Института, – но двенадцать лет работы в области нейро-архитектуры давали определённые привилегии. И определённые навыки обхода систем безопасности.

Провал в когерентности был там, где он его запомнил. Наносекундный сбой в синхронизации между биологическим и квантовым субстратами. Ничего критического – система автоматически компенсировала, и никаких последствий для функционирования не было. Но сам факт…

Элиас увеличил масштаб графика. Провал выглядел странно: не как обычный сбой, вызванный внешними помехами, а как… дыра. Крошечная, идеально круглая дыра в потоке данных. Как будто что-то на мгновение выпало из существования и тут же вернулось обратно.

Он откинулся в кресле, потирая переносицу. Вероятно, артефакт измерений. Датчик дал сбой, или был всплеск космического излучения, или солнечная активность – она в последнее время была повышенной, новый одиннадцатилетний цикл. Рационально мыслящий человек – а Элиас считал себя таковым – должен был принять самое простое объяснение и не искать проблем там, где их нет.

Но он не был просто рационально мыслящим человеком. Он был нейро-архитектором с сорока процентами квантового мозга, и что-то в этой крошечной дыре казалось ему неправильным.

Не «неправильным» в техническом смысле. Скорее… тревожным. Как будто он смотрел на симптом болезни, о существовании которой ещё не подозревал.

– Хватит, – сказал он вслух, выключая голографический экран. – Солнечная активность.

Квартира молчала в ответ.

Лин пришла в пятнадцать минут восьмого – опоздание, которое было для неё нормой и которое Элиас давно перестал воспринимать как опоздание. Она вошла шумно, как всегда: хлопнула дверью, сбросила туфли в прихожей, окликнула его из коридора голосом, полным энергии.

– Элиас! Ты должен это увидеть. Прямо сейчас.

Он вышел из кабинета, застав её на полпути к гостиной. Лин была невысокой – на голову ниже его – но умудрялась заполнять собой любое пространство. Чёрные волосы собраны в небрежный узел, на лице – следы работы: зелёное пятно какого-то биоматериала на щеке, мелкие царапины на пальцах. Она улыбалась так, как улыбалась только когда была по-настоящему довольна собой.

– Ты испачкалась, – сказал Элиас.

– Я знаю. Это хлорофилловая матрица, смывается только специальным раствором, а раствор остался в студии. Неважно. Идём.

– Куда?

– На террасу.

Он последовал за ней через гостиную – просторную комнату с минималистичной мебелью и огромными окнами – к выходу на террасу. Терраса была их гордостью: пятьдесят квадратных метров открытого пространства на тридцать восьмом этаже, с видом на реку и на «Аврору» вдали. Лин использовала её как дополнительную студию – здесь стояли контейнеры с биоматериалами, системы культивации, странные конструкции из живой ткани, которые она называла «эскизами».

Но сегодня в центре террасы стояло что-то новое.

Дерево.

Нет, не совсем дерево. Дерево не бывает таким: два метра высотой, с тонким стволом, который переливался оттенками от серебристого до глубокого фиолетового, с ветвями, изогнутыми в невозможных углах, как будто нарисованными каллиграфической кистью. Листья – если их можно было назвать листьями – были полупрозрачными, и сквозь них просвечивало закатное небо, превращаясь в мозаику розового и золотого.

Но не это было главным.

Главным было то, что дерево пело.

Сначала Элиас не понял, что слышит. Звук был тихим, едва заметным – как будто где-то далеко настраивался хрустальный орган. Но потом он прислушался, и звук стал яснее: мелодия без начала и конца, без повторяющихся фраз, без узнаваемой структуры. Она просто была – текла, как река, менялась, как свет, жила своей собственной жизнью.

– Как? – спросил он, забыв на мгновение о своей привычке к точным терминам.

Лин подошла к дереву, коснулась ствола кончиками пальцев. Там, где она прикоснулась, серебристый цвет стал ярче, и мелодия на мгновение изменилась – стала выше, нежнее.

– Биоакустические мембраны, – сказала она. – В каждом листе. Они реагируют на движение воздуха, на температуру, на свет. Каждое изменение окружающей среды – это нота. Или аккорд. Или… я не знаю, как это называется. Это не музыка в обычном понимании. Это… разговор.

– Разговор с кем?

– С миром. – Она повернулась к нему, и в её глазах было что-то, чего он не видел уже давно. Не волнение, не гордость – что-то большее. – Оно слушает мир и отвечает ему. Каждую секунду. Без остановки.

Элиас подошёл ближе. Дерево не отреагировало на его присутствие – или отреагировало так тонко, что он не заметил. Мелодия продолжала литься, меняясь с каждым порывом вечернего ветра.

– Ты создала это с нуля?

– Генетически. Основа – модифицированная ива, но я добавила гены из семнадцати разных организмов. Медузы – для биолюминесценции. Летучие мыши – для акустической чувствительности. Кораллы – для структуры. Два года работы.

– Два года.

– Да. – Она смотрела на дерево с выражением, которое он видел у неё только когда она говорила о чём-то по-настоящему важном. – Я хотела создать что-то, что существует на границе. Между живым и неживым. Между природой и искусством. Между тишиной и звуком.

Элиас молчал. Он не знал, что сказать. Дерево пело, и его песня была странной и красивой, и в ней было что-то, чего он не мог определить, но что заставляло его сердце – биологическое сердце, не квантовое – биться чуть быстрее.

– Ты не изумлён, – констатировала Лин с лёгкой улыбкой.

– Я… – Он искал слова. Точные слова, которыми мог бы описать то, что чувствовал. – Я восхищён. Технически это выдающееся достижение. Интеграция биоакустических систем с живым организмом на этом уровне…

– Элиас.

– Да?

– Заткнись.

Она подошла к нему, взяла за руку – ту самую руку, которой он час назад потирал переносицу, думая о провалах в когерентности и солнечной активности – и подвела к дереву.

– Не анализируй. Просто послушай.

Он послушал.

Мелодия обволакивала его, проникала в пространство между мыслями. Она не требовала понимания – она требовала только присутствия. И Элиас, впервые за долгое время, позволил себе просто присутствовать.

– Красиво, – сказал он наконец. Одно слово. Неточное, ненаучное, совершенно бессмысленное с точки зрения информационного содержания. Но единственно правильное.

Лин сжала его руку.

– Я назвала её «Память воздуха». Потому что она помнит каждое дуновение. Каждое мгновение.

– Как я, – сказал он, не задумываясь.

Она посмотрела на него с любопытством.

– Как ты?

– «Мнемозина». Она тоже помнит каждое мгновение. Каждый бит. – Он не знал, зачем это сказал. Возможно, потому что дерево пело, и что-то в этой песне размывало границы между тем, что он обычно говорил вслух, и тем, что оставлял при себе. – Иногда я думаю, что это… что я…

Он замолчал, не закончив мысль. Лин не торопила его.

– Когда я записываю якоря памяти, – продолжил он после паузы, – я каждый раз задаю себе один и тот же вопрос. Я – это по-прежнему я? После всех обновлений, после всех калибровок. Тот же Элиас, который проснулся после операции двенадцать лет назад?

– И что ты отвечаешь?

– Я не знаю. – Он смотрел на дерево, на его переливающийся ствол, на полупрозрачные листья. – Я помню себя до имплантов. Я помню каждый день с тех пор. Но память – это не идентичность. Память – это данные. А данные можно скопировать, изменить, сфабриковать.

– Ты думаешь, твои воспоминания сфабрикованы?

– Нет. Не думаю. Но я не могу знать наверняка. И это… – Он замолчал, ища подходящее слово. – Это беспокоит.

Лин не ответила сразу. Она смотрела на него с тем выражением, которое он никогда не мог до конца прочитать: смесь нежности и чего-то ещё, может быть, печали.

– Ты знаешь, что я люблю в тебе больше всего? – спросила она.

– Мои аналитические способности?

Она рассмеялась – тихим, грудным смехом, который всегда заставлял его чувствовать себя немного глупо и немного счастливо одновременно.

– Нет. То, что ты задаёшь эти вопросы. Большинство людей с имплантами просто живут. Не задумываются. Пользуются и не спрашивают. А ты – спрашиваешь. Каждый день.

– Это не добродетель. Это тревожное расстройство.

– Может быть. – Она снова сжала его руку. – Но мне нравится.

Дерево продолжало петь. Закат догорал на горизонте, окрашивая небо в оттенки красного и пурпурного. Где-то вдали «Аврора» возносилась к темнеющему небу, чёрная игла на фоне угасающего света.

– Я голодна, – объявила Лин. – И ты тоже, хотя не признаешься. Идём ужинать.

Ужин был простым: синтетический лосось с овощами, выращенными на гидропонной ферме в подвале их дома. Лин готовила, Элиас наблюдал – не потому, что не умел готовить, а потому, что ему нравилось смотреть, как она двигается по кухне. В этом было что-то успокаивающее: ритмичные, привычные движения, звон посуды, шипение масла на сковороде. Нормальность. Обыденность. Всё то, чего ему иногда не хватало.

– Ты сегодня тихий, – заметила Лин, не оборачиваясь.

– Калибровка. Всегда немного выбивает.

– Что-то не так?

Он подумал о провале в когерентности. О крошечной дыре в данных.

– Нет. Всё в норме.

Это была полуправда. Технически всё было в норме – техник подтвердил, система работала штатно. Но «в норме» и «нормально» – не одно и то же.

Они ели в тишине, которая была не неловкой, а привычной. Двадцать три года брака научили их ценить моменты, когда не нужно заполнять пространство словами. Дерево на террасе продолжало петь, его мелодия доносилась сквозь приоткрытую дверь – фоновый звук, который становился почти незаметным, пока вдруг не обращаешь на него внимание.

– Ты знаешь, – сказала Лин, отложив вилку, – иногда я завидую тебе.

– Мне?

– Твоей памяти. Ты помнишь всё. Каждый момент с тех пор, как…

– С тех пор, как мне заменили половину мозга. Можешь говорить это вслух.

Она улыбнулась – чуть криво, как будто признавая, что он прав.

– Да. С тех пор. Ты помнишь каждый наш разговор, каждый ужин, каждую прогулку. А я… я забываю. Постоянно. Иногда ты рассказываешь мне о чём-то, что мы делали год назад, и я не помню. Совсем.

– Это нормально. Биологическая память избирательна. Она сохраняет эмоционально значимое, отбрасывает рутину.

– Я знаю. – Она помолчала. – Но иногда мне кажется, что я теряю что-то важное. Что-то, что должна была сохранить.

Элиас потянулся через стол, накрыл её ладонь своей.

– Я могу рассказать тебе всё, что ты забыла. В деталях.

– Не то же самое. – Она посмотрела на него. – Когда ты рассказываешь, это твоя память. Не моя. Как будто я смотрю фильм о собственной жизни, снятый кем-то другим.

– Я… – Он хотел сказать что-то утешительное, но не нашёл слов. Потому что она была права. Чужая память – это всегда чужая память, даже если это память о совместных моментах.

– Не грусти, – сказала она с лёгкой улыбкой. – Я не жалуюсь. Просто… размышляю. В последнее время много думаю о памяти. Наверное, из-за дерева.

– «Память воздуха».

– Да. Знаешь, почему я так его назвала? Не только потому, что оно помнит каждое дуновение. А потому, что воздух – это что-то невидимое. Мы дышим им, живём в нём, но не замечаем. И только когда его нет – понимаем, как он важен.

– Это метафора памяти?

– Может быть. – Она пожала плечами. – Или жизни. Или… чего-то ещё. Я не уверена. Искусство не обязано быть определённым.

Элиас подумал об этом. Он никогда не понимал искусства в том смысле, в каком понимала его Лин. Для него картина была набором пикселей, скульптура – геометрической формой, музыка – волновой функцией. Он мог анализировать, измерять, классифицировать – но что-то ускользало. Что-то, что Лин называла «душой», а он не имел слова для обозначения.

– Мне нравится, – сказал он. – Дерево. Правда нравится.

– Я рада.

Они закончили ужин, и Лин ушла принимать душ, чтобы смыть наконец хлорофилловую матрицу со щеки. Элиас остался в кухне, глядя в окно на вечерний Шанхай.

Город сиял. Миллионы огней – не тусклых, не мигающих, а ровных, постоянных – заливали улицы бесконечным потоком фотонов. Где-то внизу, в шестидесяти метрах под его ногами, текла жизнь: автономные капсулы скользили по своим маршрутам, люди выходили из домов, шли куда-то по своим делам, которые казались важными, пока были их делами, и переставали существовать, когда он отводил взгляд.

Восемь миллиардов человек на планете. Почти три миллиарда – с имплантами того или иного рода. Пятьсот миллионов – с квантовыми сопроцессорами, подобными его «Мнемозине». Каждый из них – такой же, как он: человек, который однажды решил, что преимущества перевешивают риски, и лёг на операционный стол, и проснулся кем-то немного другим.

Или не немного.

Он вернулся в кабинет.

Провал в когерентности не давал ему покоя. Логически он понимал, что это, скорее всего, ничего не значит. Статистический шум. Солнечная активность. Одна из тысячи мелких аномалий, которые случаются каждый день и не имеют последствий.

Но что-то – что-то глубоко в той части мозга, которая осталась биологической, – не хотело успокаиваться.

Он активировал рабочую станцию, вызвал доступ к базе данных Института. Его уровень доступа позволял просматривать агрегированную статистику по всем носителям имплантов, подключённых к сети. Не личные данные – это было бы нарушением приватности, – но общие паттерны.

Он ввёл запрос: провалы квантовой когерентности, 17 января 2080 года.

База данных отозвалась. И то, что она показала, заставило его замереть.

Провалы были не только у него. Они были у всех. У каждого носителя «Мнемозины-7» в городе. В стране. На планете.

Крошечные, наносекундные дыры в потоке данных. Все – в одно и то же время, с точностью до планковского интервала. Как будто что-то на мгновение выключило всю квантовую электронику на Земле и тут же включило обратно.

Элиас откинулся в кресле. Его руки – он заметил с отстранённым удивлением – слегка дрожали.

Это не могло быть солнечной активностью. Солнечные вспышки не создают синхронных провалов по всей планете. Они вызывают случайные, хаотичные помехи, зависящие от местоположения, ориентации, экранирования. Не это.

Может быть, какой-то сбой в глобальной сети? Неполадка в системе синхронизации времени, которой пользовались все квантовые устройства? Он проверил логи. Нет. Сеть работала штатно.

Он расширил запрос. Не только «Мнемозина-7». Все квантовые устройства. Все системы, использующие квантовую когерентность в своей работе.

Результат был тем же. Наносекундный провал. Планетарного масштаба. Синхронный до невозможности.

«Интересно», – подумал он, и тут же поймал себя на том, что использовал неправильное слово. Это было не «интересно». Это было «тревожно». Или «пугающе». Но эти слова требовали эмоциональной реакции, а он привык её подавлять.

Привычка. Полезная привычка. Сейчас – особенно.

Он копнул глубже. Если провал затронул все квантовые системы, значит, он должен был проявиться и в Казимир-реакторах. Они работали на тех же принципах – квантовая когерентность была основой их функционирования.

Доступ к данным реакторов был ограничен. Но у него были связи. Знакомства, накопленные за годы работы. Несколько сообщений, отправленных через защищённые каналы. И – через час – ответ.

Да, провал зафиксирован. В «Авроре» и во всех двенадцати реакторах Консорциума. Одновременно. Без объяснения.

«Мы расследуем», – писал его контакт. «Вероятно, артефакт измерений. Не волнуйся».

Элиас не волновался. Он не умел волноваться – или, точнее, умел отключать волнение, когда оно становилось контрпродуктивным. Но что-то внутри него – что-то, чему он не хотел давать имя, – настаивало, что «артефакт измерений» – это не ответ. Это отговорка.

Он посмотрел в окно.

«Аврора» стояла там, где стояла всегда – чёрная игла на фоне ночного неба, окружённая мягким сиянием стабилизаторных колец. Привычное зрелище. Обыденное.

И в этот момент шпиль мигнул.

Не погас. Не изменил цвета. Просто – на долю секунды – показался немного другим. Как будто реальность моргнула, и в этом моргании что-то сместилось.

Элиас смотрел, ожидая повторения. Но шпиль оставался неподвижным, чёрным, идеально стабильным.

Наверное, показалось. Усталость после калибровки. Напряжение от данных, которые не хотели складываться в логичную картину.

Он закрыл рабочую станцию.

– Элиас? – позвала Лин из спальни. – Ты идёшь?

– Да, – ответил он. – Сейчас.

Он встал, бросил последний взгляд в окно. «Аврора» стояла на месте. Неподвижная. Постоянная. Как и должна.

Как и должна.

Он выключил свет и пошёл к жене.

Элиас не спал.

Это случалось с ним редко – «Мнемозина» оптимизировала циклы сна, предотвращая большинство расстройств, от которых страдали обычные люди, – но иногда биологическая часть мозга брала своё. Сегодня была такая ночь.

Он лежал в темноте, слушая ровное дыхание Лин рядом. Она спала глубоко, как всегда: стоило ей коснуться подушки, и через пять минут она уже уплывала в какие-то свои миры, недоступные ему. Он завидовал этой способности – легко, без усилий, отключаться от реальности.

Потолок спальни был гладким, белым, абсолютно лишённым деталей. Минималистичный дизайн – дань моде, которую ни он, ни Лин не выбирали осознанно. Просто так выглядели современные квартиры. Так выглядел весь современный мир: чистые линии, пустые пространства, отсутствие всего лишнего.

«Лишнего». Интересное слово. Что такое «лишнее»? То, без чего можно обойтись? Но тогда лишним было бы почти всё – красота, искусство, поющие деревья на террасе. Человечество прекрасно обходилось без этого миллионы лет. И тем не менее…

Он повернул голову, посмотрел на Лин. Её лицо в темноте казалось моложе – разгладились морщинки у глаз, расслабились черты. Сорок четыре года. Они были вместе двадцать три из них. Больше половины её жизни. Меньше половины его – но он помнил каждый день с нечеловеческой точностью, и от этого их совместное время казалось ему бесконечным.

Когда он впервые предложил ей установить имплант – не такой, как у него, просто базовый нейроинтерфейс, который улучшил бы память и концентрацию, – она отказалась. Не агрессивно, не пренебрежительно – просто сказала: «Мне нравится забывать. Это делает воспоминания ценными».

Он тогда не понял. Теперь, спустя годы, начинал понимать – хотя бы краем сознания. Когда помнишь всё, ничто не кажется особенным. Каждый момент одинаково яркий, одинаково доступный. И в этом равенстве теряется что-то важное.

Но это понимание было скорее интеллектуальным, чем эмоциональным. Он не мог по-настоящему почувствовать, как это – забывать. Слишком давно прошёл точку невозврата.

Элиас осторожно выскользнул из-под одеяла, стараясь не разбудить Лин. Накинул халат, вышел из спальни, прошёл через гостиную на террасу.

«Память воздуха» стояла в темноте, едва различимая на фоне ночного неба. Но она не молчала – мелодия продолжалась, тише и медленнее, чем вечером. Ночная песня. Колыбельная для мира, который не слушал.

Элиас подошёл к перилам террасы. Шанхай раскинулся перед ним – океан огней, простирающийся до горизонта. Где-то там, за рекой, за лесом небоскрёбов, возвышалась «Аврора».

Он смотрел на шпиль и думал о провалах.

Наносекунда – это ничто. Меньше, чем взмах крыла колибри, меньше, чем один такт процессора самого простого смартфона. Человеческое восприятие не способно зафиксировать такой короткий промежуток времени. И тем не менее – что-то произошло в эту наносекунду. Что-то глобальное, синхронное, необъяснимое.

Может быть, это вообще не имело значения. Может быть, он раздувал из мухи слона, как говорила его мать, когда он, ещё ребёнком, находил проблемы там, где их не было. «Ты слишком много думаешь, Элиас. Иногда вещи – просто вещи».

Но иногда вещи – это симптомы.

Он вспомнил свою первую научную работу, написанную ещё в аспирантуре. О ранней диагностике нейродегенеративных заболеваний по микроаномалиям в паттернах мозговой активности. Тогда он показал, что болезнь Альцгеймера можно обнаружить за десять лет до первых клинических симптомов – по крошечным изменениям в синхронизации нейронов, которые никто не считал значимыми.

«Мелочи важны», – написал он в заключении. – «Особенно те, которые повторяются».

Провал в когерентности повторился. Он проверил данные за последнюю неделю, и нашёл ещё три таких же эпизода. Мельче, короче, но структурно идентичные. Крошечные дыры в ткани реальности, которые появлялись и исчезали, не оставляя следов.

Или оставляя?

Он не знал. И это незнание – впервые за долгое время – беспокоило его по-настоящему.

«Память воздуха» сменила тональность, и Элиас вздрогнул. Звук стал ниже, тревожнее – как будто дерево уловило изменение в атмосфере, которое он сам не заметил. Он посмотрел на небо.

Звёзды были на своих местах. Луна – тонкий серп – висела над горизонтом. Всё как обычно. Всё как должно быть.

И всё же…

Он снова посмотрел на «Аврору».

Шпиль мигнул.

Нет. Не мигнул. Мерцнул. Как пламя свечи на ветру, как изображение на сбоящем экране. Едва заметно. Почти незаметно.

Почти.

Элиас смотрел, не отрываясь. Секунда. Две. Пять.

Снова. Мерцание. Или – нет?

Может быть, он видел то, что хотел увидеть. Может быть, тревога, которую он старался подавить, прорывалась через зрительную кору, создавая иллюзии. Такое бывает. Особенно ночью. Особенно когда устал.

Но «Мнемозина» не уставала. И «Мнемозина» зафиксировала: да, мерцание было. Реальное. Измеримое. 0,003-секундное отклонение в оптическом диапазоне.

Элиас простоял на террасе ещё час, глядя на «Аврору». Шпиль больше не мерцал – или мерцал настолько редко, что он не мог поймать момент. «Память воздуха» тихо пела рядом, и её песня постепенно становилась спокойнее, как будто дерево решило, что тревога миновала.

Может быть, и так. Может быть, всё это – ничего. Статистический шум, оптические иллюзии, нервы учёного, который слишком много работает.

Лин так и сказала бы. «Ты слишком много работаешь, Элиас. Иногда вещи – просто вещи».

Он вернулся в спальню. Лёг рядом с женой. Закрыл глаза.

Но ещё долго не мог уснуть.

Утро пришло серое и промозглое – редкость для Шанхая, где климат-контроль поддерживал комфортную погоду круглый год. Но сегодня туман пробрался в город откуда-то с моря, и здания за окном казались призраками самих себя.

Элиас проснулся раньше Лин. Принял душ, оделся, приготовил завтрак – всё механически, на автопилоте, пока мозг продолжал обрабатывать вчерашние данные.

Провалы когерентности. Мерцание шпиля. Синхронные аномалии по всей планете.

Он снова и снова прокручивал информацию, ища паттерны, связи, объяснения. И не находил ничего, что удовлетворило бы его.

– Ты выглядишь так, будто не спал, – сказала Лин, появляясь в кухне.

– Спал. Немного.

– Калибровка?

– Да. Наверное.

Она села напротив, взяла чашку кофе, которую он приготовил. Посмотрела на него внимательно.

– Что случилось?

– Ничего. – Он поймал себя на том, что снова лжёт. Или не лжёт – просто не говорит всей правды. – Мелкие странности в данных. Ничего серьёзного.

– Настолько несерьёзного, что ты не спал всю ночь?

Элиас промолчал.

Лин вздохнула – не раздражённо, а с той терпеливой нежностью, которую она приберегала для моментов, когда он замыкался в себе.

– Ты знаешь, что я не буду настаивать. Но если хочешь поговорить…

– Я знаю.

Они завтракали в тишине. Туман за окном сгущался, превращая город в абстракцию – размытые пятна света, нечёткие контуры зданий. «Аврора» была не видна.

– Мне нужно в студию, – сказала Лин, вставая. – У меня сегодня встреча с куратором музея. Хотят обсудить персональную выставку.

– Поздравляю.

– Пока рано. – Она улыбнулась. – Но спасибо.

Она подошла, наклонилась, поцеловала его в лоб.

– Не работай слишком много, – сказала она. – И попробуй поспать нормально сегодня ночью.

– Попробую.

Она ушла, и квартира снова стала тихой. «Память воздуха» на террасе пела – утреннюю песню, иную, чем ночная. Более яркую, более живую.

Элиас вернулся в кабинет.

Данные ждали его – столбцы цифр, графики, логи. Он знал, что должен отправить запрос в Консорциум, официально сообщить об обнаруженных аномалиях. Это было правильно. Протокол.

Но что-то удерживало его. Может быть, опасение, что его примут за параноика. Или понимание, что Консорциум, скорее всего, уже знает – и ничего не делает. Или просто… любопытство. Желание разобраться самому, прежде чем передавать проблему другим.

Он снова открыл базу данных. Расширил поиск. Не только сегодня – за последний год. Не только Земля – все системы Солнечной, все спутники, зонды, станции.

Результаты загружались медленно – слишком много данных для мгновенной обработки даже его оптимизированной системой. Но постепенно картина проявлялась.

Провалы были не новостью. Они регистрировались уже несколько лет – редкие, незначительные, списанные на фоновый шум. Но их частота росла. Медленно, едва заметно – но неуклонно. Как температура больного перед началом лихорадки.

«Вот оно», – подумал Элиас. – «Симптом».

Но симптом чего?

Он не знал. И – впервые за долгое время – это незнание не раздражало его, а пугало.

День прошёл в работе – не над провалами, а над обычными проектами. Интерфейс для пациента Чжоу. Консультация с коллегами из Пекинского института. Видеоконференция с американскими партнёрами. Рутина, которая помогала не думать о том, о чём он не хотел думать.

Но мысли возвращались. Снова и снова.

Вечером он вышел на террасу. Туман рассеялся, и город снова сиял своим обычным светом. «Аврора» стояла на горизонте – чёрная, неподвижная, идеально стабильная.

Он смотрел на неё долго.

Шпиль не мерцал.

Конечно, не мерцал. Вчера ночью – это была усталость. Или тревога. Или игра воображения. Рационально мыслящий человек должен принять самое простое объяснение.

Элиас Вонг был рационально мыслящим человеком.

Он вернулся в квартиру, закрыл дверь на террасу, налил себе стакан воды.

И только тогда позволил себе признать: что-то было не так. Что-то в мире – или в нём самом – начинало меняться. Едва заметно. Почти незаметно.

Почти.

Он выпил воду, поставил стакан в раковину.

Завтра он отправит запрос в Консорциум. Официальный. По протоколу.

А сегодня – сегодня он попробует поспать.

Лин вернулась поздно, усталая, но довольная – встреча с куратором прошла хорошо, выставку назначили на март. Она рассказывала об этом, пока они лежали в постели, и её голос звучал счастливо, и Элиас слушал, и кивал, и говорил правильные слова в правильных местах.

Но часть его – та часть, которую он не мог контролировать, – продолжала думать о провалах. О мерцании. О симптомах болезни, которую он ещё не понимал.

Лин уснула. Он остался лежать в темноте, глядя в потолок.

Где-то за стеной, на террасе, «Память воздуха» пела свою ночную песню.

А за горизонтом «Аврора» продолжала извлекать энергию из пустоты – бесплатно, бесконечно, неисчерпаемо.

Бесплатный обед.

Элиас закрыл глаза.

Вселенная не раздаёт бесплатных обедов.

Это он знал точно.

Он просто пока не знал, какой счёт придётся оплатить.

Сон пришёл – неглубокий, тревожный, полный образов, которые ускользали при пробуждении. Он видел что-то: геометрические формы, складывающиеся и разворачивающиеся, как оригами из чистого света. Звуки, похожие на песню дерева Лин, но искажённые, замедленные, как будто воспроизводимые в другом измерении.

И – в самом конце, перед тем как он проснулся – лицо. Не человеческое, не машинное. Что-то между.

Он открыл глаза.

За окном занимался рассвет. Новый день.

Элиас лежал неподвижно, позволяя остаткам сна раствориться в утреннем свете. «Мнемозина» сохранила всё – каждый образ, каждый звук, – но сны не подчинялись логике бодрствующего разума. Они были другим языком, который он так и не научился понимать.

Рядом спала Лин. Её дыхание было ровным, спокойным.

Он осторожно встал, оделся, вышел в гостиную.

Квартира была залита мягким утренним светом. Фотонные панели ещё не включились – в этом не было необходимости. Достаточно было солнца.

Элиас подошёл к окну.

«Аврора» стояла на горизонте. Чёрная игла на фоне золотого неба.

Он смотрел на неё – секунду, две, пять – и ничего не происходило.

Ничего.

А потом – едва заметно, почти неуловимо – шпиль мерцнул.

Как будто моргнул.

Элиас замер.

Снова. Мерцание. Чуть дольше, чем вчера. Чуть заметнее.

Он не отводил взгляд. «Мнемозина» фиксировала всё – оптические данные, временные метки, параметры отклонений.

Ещё раз. И ещё.

Это не было иллюзией. Не было усталостью. Не было игрой воображения.

Что-то происходило.

Что-то, чему он пока не имел названия.

Но он знал – с той холодной уверенностью, которую давал ему квантовый мозг, – что это только начало.

Шпиль мерцал.

А мир продолжал жить, не замечая.

Пока.