Читать книгу Свободная грешница - - Страница 2

Утро в Берлине накрыло унынием, как мокрое одеяло с запахом прошлой ночи – серое, вялое, без намёка на «новое начало».

Тусклый свет царапался сквозь жалюзи, рисуя на деревянном полу полосы, будто кто-то пытался нарисовать мой будущий график счастья: «Понедельник – попытка начать новую жизнь. Вторник – паника. Среда – ложное чувство контроля. Четверг – принятие безысходности. Пятница – одинокая пьяная развратница. Суббота – депрессия. Воскресенье – тоска». Завидные деньки выходят, когда тебе дают выбор: хоть прыгай в пропасть, хоть вешайся на люстре.

Я уснула с твёрдой, почти святой мыслью:

«Всё кончено. Больше никаких игр. Никаких «не беги, ты уже моя». Никаких Элианов с их бархатными голосами и руками, которые умеют выжать из тебя весь кислород, не прикасаясь к горлу. Я одна. Наконец-то. И это победа».

И вот утро.

И та самая «победа» – как остывший кофе в чужом стакане: пустая, горькая, с осадком сожаления.

Вчера… Когда в дверь позвонили, мое сердце не просто заколотилось – оно приступом штурмовало грудную клетку, будто хотело вырваться и бежать к нему первым. Тело – наглая предательница – уже распалилось: кожа – в мурашках, грудь – заныла, как будто услышала его размеренные шаги за стеной, а между ног – чертова влажность, будто я только что кончила от его рук, а не просто забирала пиццу.

Но за дверью – Ральф.

Не Элиан. Не чёрная тень моего желания с глазами-бездной.

А мой бывший. Моя «ненормальная» жизнь. Мой первый и последний «неправильный» секс – тот самый, после которого я лежала в темноте и шептала себе: «Больше никогда. Это позор». И вот он – в поношенной футболке, с пиццей в руках и женой по имени Жанна, которая, судя по всему, не против делить мужа на двоих, если уж он решил пригласить бывшую в гости.

«Заходи, чайку попьём? Поболтаем? Сто лет не виделись же!» – говорит он так беззаботно, будто между нами не семь лет невысказанных слов, не семь лет молчания и не та моя первая ночь с парнем в Лиссабоне, когда я впервые поняла: обычный секс – это как смотреть мультфильмы после «Игры престолов». Без криков. Без приятной боли. Без того, чтобы дыхание перехватывало от одного шлепка по разгорячённой плоти.

Он ушёл. И что самое унизительное: я осталась не облегчённой, а обманутой. Потому что я ждала его. Элиана.

– Ты дура, Алиса! – шипела я на себя вслух. – Ты сбежала, чтобы начать новую жизнь, а вместо этого ждёшь, когда этот маньяк с распалёнными углями в глазах пришлёт тебе новую инструкцию по разрушению!

А ведь он не любит меня.

Он не хочет меня.

Для него я – не девушка, не личность, не человек даже. Я – материал. Объект грёбаного эксперимента. Шахматная фигура в игре, правила которой мне не дано знать до конца. Он хочет доказать отцу, что я выдержала бы больше, чем моя мать, зачем-то там. Что я – не она. Что я способна вынести то, от чего она сломалась.

Я села на край кровати, обхватила колени и выругалась так, что соседи, наверное, подумали: «Новая жительница – бывший морпех».

Но, чёрт побери… Тело не слушает разум.

Оно помнит всё: как его пальцы находили клитор точнее GPS; как его хриплый голос в ухо сводил меня с ума: «Ты моя. Даже когда сопротивляешься»; как он велел не трогать меня три дня, и я мастурбировала в ванной, стыдясь, но не останавливаясь; как в кабинете он заставил меня кончить, просто глядя на меня, и сказал: «Ты даже не представляешь, насколько ты зависима». И самое страшное – я помнила, как подчинялась. Как тело отзывалось на его приказы раньше, чем сознание успевало возразить. Как я… хотела подчиниться. Но только ему. Почему? Без понятия.

Руки дрожали. Я сжала их крепче, впиваясь ногтями в кожу, пытаясь болью прогнать эти воспоминания. Но они не уходили. Они пульсировали в такт сердцебиению, проникали в каждую клетку, превращая меня в заложницу собственного тела.

«Это не я», – шептала я себе.

Я встала, натянула белую рубашку и джинсы – такие скучные, что даже манекен в магазине бы зевнул. Ничего соблазнительного. Ничего, что привлекло бы чужой взгляд. Я хотела стать невидимкой. Хотела втиснуться в кожу «нормальной» женщины, которой можно ходить по улицам, не опасаясь, что кто‑то прочтёт в моих глазах историю моих падений.

На улице Берлин дышал прохладой и безразличием. Сентябрьский воздух ударил в лицо – резкий, отрезвляющий, настоящий. Город был чужим. И в этом заключалась его благодать. Здесь никто не знал, что я стояла на коленях в комнате № 9, срывающимся голосом умоляя: «Сделайте со мной всё». Что я кончала в лифте, прижимая ладонь к стеклу, пока позади мелькали этажи. Что меня использовали в бассейне – на глазах у десятка равнодушных силуэтов за тонированными стёклами. Здесь мои шрамы были невидимы. Мои стоны не записаны в фонотеках чужих воспоминаний.

Мимо спешили люди: студент с дымящимся стаканом кофе, пожилая пара с собакой, курьер на велосипеде. Они не смотрели на меня. Не ждали от меня ничего. И от этого я почти… дышала. Но где‑то в глубине, под слоями «нормальности», пульсировало: «Он где‑то рядом, наблюдает. Выжидает, чтобы напасть».

Я оглянулась. Сердце подпрыгнуло, как испуганная белка. Там всего лишь мелькнула тень от машины. Сжала кулаки в карманах кожаной куртки. Чёртова тревога, почему она не осталась в Лиссабоне?

И тут ветер ударил в спину, как насмешка, как его ладонь, тихо напоминающая:

«Ты уже моя, Алиса Морелли. Просто ещё не подписала новый договор».

━─━────༺༻────━─━

Я катила тележку по строительному магазину, как будто в ней лежала не краска и список для продуктового магазина, а моя последняя надежда на «нормальную» жизнь.

Бежевая – не слишком тёплая, не слишком холодная. Нейтральная, как мои намерения: «Я просто хочу быть как все. Тихо. Скромно. Без оргазмов в секс-клубе».

Но, чёрт возьми, здесь даже валик выглядел слишком сексуально: щетина жёсткая, прямая, будто только и ждёт, чтобы я провела ею по своей коже и вспомнила, как его пальцы царапали меня в его кабинете.

И вдруг – холодок по спине. Резкий, как сквозняк из приоткрытой двери в подвал.

«Они и сейчас за мной следят? Или это просто паранойя – мой личный призрак, который ходит за мной по пятам?»

Я резко обернулась. Сердце в горле. Спина охвачена ледяным потом. Между ног проклятое, знакомое щемление, будто тело уже знает, что Элиан где-то рядом. От предчувствия, от знания, что в любой момент… за спиной раздастся этот голос с лёгкой усмешкой:

«Ты такая мокрая. Прямо здесь хочешь, чтобы я тебя трахнул?»

Я мотнула головой. Взгляд скользнул по магазину: пожилая дама с лампочками слишком увлечена «экономией на светодиодах», чтобы шпионить; консультант спит на ходу, судя по ритму его моющей тряпки в руке; молодая пара у акриловой краски целуются, как будто миру конец и у них есть только пять минут.

Никого подозрительного.

Только я – психозная бывшая клиентка эротического клуба, которая дрожит от мысли, что Элиан может видеть, как она выбирает валик для ремонта съемной квартиры.

– Боже, Алиса, – проворчала тихо я, – заведи кота. Или пусть тебя заберут в психушку на принудительное лечение…

Я швырнула валик в тележку – громко, вызывающе, будто бросаю перчатку самой себе. Двинулась к кассе, стараясь идти ровно, не спеша, как обычный человек, который просто покупает чертову краску.

Но каждый шаг отдавался в голове новыми мыслями: да, я схожу с ума. Но если я действительно сошла с ума, то это его вина. Потому что я не хотела этого. Я хотела свою скучную архитектуру, кофе с молоком по утрам и заботливого парня, который спрашивает: «Как твой день, малышка?», а не: «Ты хочешь меня, детка?».

Я купила светлую краску на смену той ярко-оранжевой, что сейчас была на стенах квартиры. Кисти несколько штук. Липкую ленту. Всё то, что должно было стать инструментом перерождения: стереть прошлое, замазать трещины души под ровным слоем спокойствия. А потом отправилась в продуктовый – глушить тревожность, душить пугающее влечение к тьме. Будто можно утопить хаос в бутылке вина. Но ведь попытка не пытка?

В продуктовом я выбрала бутылку вслепую, не глядя на этикетку, потому что всё, что напоминает мне о нём – враг. Но, конечно, судьба – или его проклятие – подсунула вишнёво-дубовое красное, то самое, что пахло его одеколоном в клубе.

– Серьёзно?! – я чуть не выругалась вслух. – Даже вино против меня?!

Я купила его, судя по тому, что превращаюсь в мазохистку. Потому что знаю: если я не выпью это сегодня – буду мечтать о нём ночью. А если выпью, то хотя бы буду страдать осознанно.

Решила выйти и пройтись по торговому центру. Вокруг суетная жизнь: люди с пакетами, дети скачут у фонтана, а я хожу, как привидение, ищу, куда бы спрятаться от собственных мыслей.

Воздух пропитан удушающим миксом парфюма и попкорна. Последний запах и притянул меня на третий этаж – к кинотеатру. Интересно, что здесь в прокате.

Увидела афишу:

«Жажда быть разрушенной»

Эротический артхаус. 18+

И рассмеялась – горько, без радости, почти истерически.

– О, конечно! – шепнула я про себя. – Почему бы не посмотреть фильм, где героиня делает ровно то, чего я боюсь признать: хочет, чтобы ею были одержимы?

Я купила билет. Не потому что был интересен фильм. А потому что я знала: он бы заставил меня смотреть это. И, черт побери, часть меня хотела именно этого.

Я села на предпоследнем ряду – подальше от любопытных взглядов, подальше от любых попыток заговорить. Места здесь были полупустые: поздний сеанс, будний день, фильм не из громких премьер. Именно то, что нужно. Достала из сумки бутылку, уже почти полупустую. Каждый глоток обжигал горло, но не согревал. Только поддерживал это странное, горькое состояние невесомости.

В зале погас свет. На экране вспыхнули первые кадры.

Роскошный зал для приёмов, залитый мягким светом хрустальных люстр. Столы, накрытые белоснежными скатертями, бокалы с шампанским, сдержанный гул разговоров. Официальный ужин в крупной компании – всё как положено: безупречные костюмы, дорогие украшения, вежливые улыбки, за которыми прячутся амбиции и тайны. Камера медленно скользит по залу, выхватывая детали: дрожащие блики на серебре приборов, лёгкое колыхание шёлковых платьев, напряжённые взгляды, которыми обмениваются гости.

И вдруг – она. Женщина в изумрудном платье до колена, с глубоким V‑образным вырезом. Ткань переливается при каждом движении, подчёркивая линию плеч, изгиб талии. Она стоит у высокого окна, спиной к залу, глядя на огни города. В её позе не просто грация, а вызов. Не показная дерзость, а тихая уверенность человека, который знает цену себе и своим желаниям. Чётко очерченный подбородок, длинные ресницы, чуть приоткрытые алые губы, шикарные русые волосы, скатывающиеся волнами по спине. В глазах борьба. Что‑то рвётся наружу, но она держит это внутри, как держат дыхание перед прыжком в воду.

И тут – он. Мужчина в идеально сшитом чёрном костюме. Без галстука, верхняя пуговица рубашки расстёгнута. Он подходит бесшумно, обхватывает её за талию, прижимает к себе спиной. Его губы касаются её тонкой шеи, сначала едва ощутимо, потом с нажимом, оставляя след, который никто не увидит, но который она будет чувствовать весь вечер.

– Ты моя, Лорелли Хангер, – шепчет он низко, а у меня бегут мурашки. – Не смей врать себе, что не испытываешь ко мне ничего. В твоих глазах я вижу совсем другое.

Она не отвечает. Только ресницы дрожат, а пальцы сжимают край подоконника. В этом молчании целая буря: отрицание, страх, желание. Всё смешалось, как вино в моей бутылке: терпкое, пьянящее, опасное.

Я сделала ещё глоток. Стекло бутылки холодило ладонь, а внутри разгорался огонь. Я знала это чувство. Это желание быть желанной, но не как вещь, а как девушка. Это страх признаться себе, что ты уже сдалась, хотя ещё пытаешься держаться за иллюзию контроля.

На экране Лорелли наконец поворачивается к нему. Их взгляды встречаются, и в этом мгновении больше страсти, чем во всех поцелуях мира. Она не говорит «да». Но и не говорит «нет». Она просто смотрит, и этого достаточно.

А я сижу в темноте, с пустой бутылкой в руке, и понимаю: мы обе играем в одну игру. Игру, где правила для добровольной сдачи в плен известны только нам. Где каждое «нет» на самом деле означает «ещё немного, ещё чуть‑чуть, ещё один шаг к краю и…».

Я сделала глоток. И тогда – голос:

– Пришла удовлетворить визуальную потребность?

Его голос. Элиана… Я точно сошла с ума…

Мужская рука сжала спинку моего сидения до кожаного скрипа над ухом. Я не обернулась. Но тело ответило мгновенно – без воли, без сопротивления, как провод под напряжением. Фильм продолжался, но я уже не видела экрана. Я чувствовала: грудь напряглась, соски затвердели, будто от зимнего ветра. Клитор пульсировал – остро, настойчиво. Между ног – влажность, густая, как расплавленный воск из той комнаты, капающий на кожу.

– А теперь сделай то, что я скажу, – прошептал он, приблизившись сзади так бесшумно, что я даже не успела осознать, как оказалась в его власти.

Его дыхание буквально обожгло шею – точно так же, как героине фильма на экране, когда мужчина прижимал её к окну. Я почувствовала, как по позвоночнику прокатилась волна мурашек, а внизу живота завязался тугой узел предвкушения.

– Пальцы на клитор. Медленно. И не смей кончать, пока я не разрешу, – его голос звучал приглушённо, но каждое слово било точно в цель, проникало под кожу, подчиняло.

И я подчинилась. Не потому, что побоялась, не потому, что была обязана, а потому, что не могла иначе. Потому что всё это время – каждый шаг, каждый вдох, каждая попытка сбежать – было лишь долгим, мучительным ожиданием этого момента. Момента, когда он снова возьмёт меня в свои руки. В свой плен. В свою игру.

Расстегнув джинсы, я скользнула рукой в трусики. Его пальцы – пока лишь в моём воображении – двигались в такт тому, что происходило на экране. Я чувствовала их так отчётливо, будто они были реальны: прохладные, уверенные, властные. Будто он действительно сидел рядом, направляя каждое движение, контролируя каждый импульс моего тела.

Экран мерцал, отражая свет проектора. Лорелли Хангер на экране выгнулась в руках мужчины, её стон разорвал тишину зала. Когда женщина на экране обессиленно прижалась к мужчине, я почувствовала, как моё тело откликается на эту сцену – не как зритель, а как участница. Моё сердце билось в унисон с её пульсом, мои пальцы двигались в том же ритме, который Элиан задавал своим шёпотом.

– Медленнее, еще не время. – Не знаю, как он почувствовал, что я ускорилась, но темп сбавила. Спиной я буквально ощутила его легкую улыбку. – Послушная девочка, продолжай.

Дыхание участилось, стало прерывистым, рваным. Я пыталась сосредоточиться на фильме, на мерцании экрана, на звуках зала, но всё растворялось в ощущении между ног, его голоса, его запаха. Он не касался меня физически там, но этого чертовски хотелось. В темноте зала я закрыла глаза, позволяя себе погрузиться в этот момент – момент абсолютного подчинения, которое на самом деле было высшей формой свободы.

– Хорошо, можно, – он слегка прикусил меня за щеку. – Кончай. Сейчас.

Я простонала от приближающегося удовольствия, почти не сдерживаясь. В тот же миг Элиан прикрыл мне рот ладонью – не грубо, но властно, с той безупречной точностью, которая говорила: «Ты моя. Сейчас и навсегда». Ощутила вкус его кожи на губах – терпкий, знакомый уже до боли. Этот вкус пробудил лавину воспоминаний: его прикосновения в клубе, его шёпот, его взгляд, прожигающий насквозь. Всё смешалось в единый поток, от которого кружилась голова и подкашивались колени даже сидя.

Это был мой единственный случай, когда оргазм наступил по воле другого, но такой, что тело будто током ударило. Ноги сводило ноющей болью, грудь горела, а голова кружилась так, что перед глазами было просто светящееся пятно экрана. Он убрал ладонь с моего рта, но я продолжала молчать. Слова здесь не нужны. Всё было сказано в этом прикосновении, в этом приказе, в этой игре, где я добровольно сдалась, не сопротивляясь даже, и он это понял.

– Ты наказана за побег, лиса, – прошептал Элиан уже холоднее. – Я не трону тебя, пока сама не запрыгнешь на меня.

Потом он ушёл. Оставил меня одну – дрожащую, пылающую, разорванную между стыдом и желанием. Между ненавистью и жаждой. Тело кричало, умоляло, требовало. А разум… разум молчал.

━─━────༺༻────━─━

Я вышла из торгового центра, как будто у меня в кармане не телефон, а бомба с обратным отсчётом на «последнее приличие». Цеплялась за шершавую стену не из слабости, а потому что, если я упаду здесь, завтра в «Berliner Zeitung» будет статья: «Сбежавшая женщина из Лиссабона кончала в кинотеатре и упала в обморок от оргазма, которого так и не дали в полную меру».

Да, я была пьяна. Да, я была растеряна. И да, я была мокрая, как будто только что вышла из бассейна, а не из фильма про «разрушенных женщин». Но не от дождя. Не от пота. А от желания, которое не утолить, даже если мастурбировать в душе три раза подряд, как делала последние дни.

Хуже всего? Я не хотела Элиана. Я хотела, чтобы он вернулся и дал мне то, что отнял – завершение. И это – максимальный сексуальный провал для женщины, которая мечтала о «нормальной жизни».

– Ладно, Алиса, – прошептала я себе, – раз уж ты не вышла за умника-архитектора, не родила двух детишек и не живёшь в доме с красивым забором, может, просто пойдёшь домой и перестанешь быть дешёвой драмой?

Но тело предательски уже мечтало о его руке на моём бедре, о его голосе в темноте: «Ты такая возбужденная. Даже когда ненавидишь». И эта мерзкая мысль, скользкая, предательская, но такая соблазнительная в своей простоте: «А что, если попробовать с кем-то другим? Просто… чтобы забыться?»

Нет, нужно домой.

Нет.

Нет, нет, нет.

Я – не моя мать.

Я – не клиентка его проклятого клуба.

Ноги дрожали. Мозг – мутный от вина, готовый на отчаянные поступки. Я быстро подошла к дороге, чтобы поймать такси, как будто спасалась от пожара, а не от самой себя. Машина остановилась у тротуара – чёрная, обычная, с помятым салоном и запахом ароматизатора, застрявшим между сиденьями. Я села, не глядя, – рухнула на заднее сиденье, как мешок с кирпичами, полный стыда и тоски.

И тогда:

– Алиса!

Голос. Знакомый. Тёплый. Без власти. Без этого его тембра, от которого внутри всё сжимается, будто я – мышь, а он – кошка, которая решила поиграть перед смертью.

Я подняла глаза. За рулём – Ральф. Рядом – Жанна. Его жена, наша общая однокурсница из университета. Та самая, с которой я пила на свадьбе общего друга два года назад. Помню, она рассматривала мои эскизы в телефоне, улыбалась и говорила: «Ты как архитектор с тридцатилетним стажем, так всё чётко и ничего лишнего». В её глазах тогда не было ни тени сарказма, ни лжи – только искренний интерес. Но слова её ударили не слабо, выбив воздух из лёгких. Смогла лишь натянуть парадную улыбку, пока внутри душили слёзы.

Моя прошлая жизнь сейчас в одном автомобиле. Хотела сказать: «Оставьте меня в покое, я – сексуально неуравновешенная беглянка с зависимостью от психопата». Но вместо этого прошептала адрес не потому, что хотела помощи, а потому что боялась упасть в лужу и стать мемом в TikTok.

Машина тронулась, когда я назвала адрес. Прижалась к холодному стеклу, чувствуя, как по спине под джинсовкой стекает капля пота. Ральф что‑то говорил о погоде, о пробках, о планах на выходные. Жанна кивала, время от времени оборачиваясь ко мне с мягкой улыбкой. А я сидела, сжавшись в комок, и думала:

«А я мечтаю о его руке на моём бедре. О его голосе в темноте. О его «нельзя», которое звучит как «можно, если рискнешь»».

«Такси» неслось сквозь поздний вечер, а я закрывала глаза и видела Элиана. Видела, как он едва улыбается – не мне, а моей слабости перед ним. Слышала, как шепчет, будто из фильма: «Ты моя. Даже не отрицай этого».

– Ты же одна в Берлине… – начали они почти одновременно, и в этом дуэте не было ни тени издёвки, ни намёка на осуждение – только странное, почти материнское сочувствие, от которого захотелось разрыдаться.

Ребята пригласили меня к себе. Я знала, что не должна идти. Но вино плескалось в голове, размывая границы. Усталость тянула веки вниз. И я сдалась. Их квартира пахла цитрусами, ванилью и счастьем людей, которые никогда не слышали слова «вибратор» в приказе.

На стенах – семейные фото.

На полках – детские книги.

На стеклянном столе – чай в фарфоре и сыр на деревянной доске, как в тех самых «нормальных» жизнях, к которым я так отчаянно рвалась в последнее время.

– Чай? Или винца? – спросила Жанна, уже разливая белое.

– Жанна накроет на стол, – добавил Ральф, вешая мою куртку с той домашней небрежностью, которая убивает сильнее плети.

Жанна налила белое вино в бокал, не торопясь, с тем особым вниманием, которое превращает простое действие в акт заботы. Ральф подвинул тарелку с сыром, орехами, дольками яблока, будто готовил не перекус, а маленькую симфонию вкусов.

Я пила. Ела. Говорила о Лиссабоне, о работе, о выставке, на которую «обязательно схожу». Слова лились легко, как будто я репетировала роль «счастливой подруги» всю свою жизнь.

Но внутри…

Внутри я кричала: «Я хочу этого дьявола! Хочу, чтобы он вошёл и сказал: «Ты кончишь, когда я разрешу, потому что ты моя». Я хочу, чтобы он снова владел моим телом без спроса, ведь разрешение уже было негласное. Потому что без этого я – не я. Я – пустая оболочка женщины, которая боится своего собственного желания».

Жанна улыбалась, рассказывая об их ребенке. Ральф наливал вино, мило кивая жене. А я сжала бедро так, что ногти впились в кожу – пытаясь заглушить пульсацию между ног, которая не стыдилась, не боялась, а просто требовала.

И тогда – его голос в голове, будто он стоял за спиной:

«Ты думаешь, это поможет? Думаешь, дешёвое вино и пустые разговоры заглушат то, что принадлежит мне?»

Я сделала ещё глоток, пытаясь унять дрожь в пальцах. А тело уже шептало в ответ: «Он прав. Ничего не поможет». Почти улыбнулась. Потому что он был прав. Ничто не поможет. Ни уют. Ни «нормальные» люди. Ни даже попытка стать «святой» снова. Потому что я уже не святая. Я – грешница, которая выбрала монстра.

И если он сейчас войдёт – я не скажу «нет».

Я скажу: «Наконец-то, чёрт возьми».