Читать книгу Урожай - Группа авторов - Страница 1

Восточная Африка, ≈70 000 лет назад

Огонь умирал.

Языки пламени опадали, съёживались, превращались в тлеющие угли – красные, как глаза ночных хищников, которых племя научилось бояться задолго до того, как появились слова для страха. Искры взлетали к небу, кружились в восходящих потоках тёплого воздуха и гасли, не долетая до звёзд.

Двадцать три человека сидели вокруг костра. Мужчины, женщины, дети – все, кто остался после засухи, которая выжгла травы у южных холмов и заставила стада уйти на восток. Они пришли сюда три луны назад, следуя за антилопами, и нашли воду, и нашли укрытие под скальным выступом, и остались.

Старая женщина с седыми волосами, спутанными в колтуны, подбросила в огонь сухую ветку акации. Пламя взметнулось, осветило лица – тёмные, с выступающими скулами и глубоко посаженными глазами, в которых отражались звёзды. Женщина что-то проворчала, обращаясь к огню. Не слова – у них ещё не было настоящих слов, только звуки, которые означали «опасность», «еда», «иди», «стой». Но она говорила с огнём, как будто он мог слышать, как будто он был живым существом, которое нужно уговаривать, задабривать, кормить.

Дети спали, сбившись в кучу у тёплых камней. Их дыхание было ровным и глубоким – дыхание тех, кто ещё не научился бояться темноты по-настоящему, кто засыпает, едва закрыв глаза, и просыпается с рассветом, готовый бежать, играть, жить.

Мужчина по имени – нет, у него не было имени, не в том смысле, в каком имена будут у его далёких потомков, – мужчина, которого другие узнавали по шраму на левом плече и по тому, как он держал копьё, сидел чуть в стороне от остальных. Ему было около тридцати, может, чуть меньше. По меркам его времени – старик. По меркам времени, которое ещё не наступило, – молодой мужчина в расцвете сил.

Он смотрел на небо.

Звёзды рассыпались над саванной – тысячи, десятки тысяч белых точек на чёрном полотне, которое тянулось от края до края мира. Он видел их каждую ночь с тех пор, как научился видеть. Знал их так же, как знал вкус воды из ручья у красных камней, как знал запах приближающегося дождя, как знал боль в мышцах после долгой погони за раненой антилопой.

Звёзды были частью мира. Как солнце. Как луна. Как трава и деревья.

Но сегодня ночью что-то изменилось.

Он не мог бы описать это – не было слов, не было понятий, не было ничего, за что можно было бы ухватиться разумом, который ещё только учился хватать. Но он почувствовал. Где-то глубоко, в той части сознания, которая ещё не знала, что она – сознание.

Как будто в голове открылась дверь.

Дверь, которой раньше не было.

Ветер пришёл с востока, принёс запах сухой травы и далёкого дыма – другое племя, наверное, в двух днях пути. Мужчина со шрамом на плече втянул воздух, обработал информацию автоматически, не задумываясь: не угроза, слишком далеко. Его мозг работал, как работал мозг его предков миллионы лет – сортировал, классифицировал, отбрасывал ненужное. Опасность. Еда. Размножение. Остальное – шум.

Но теперь появилось что-то ещё.

Он снова посмотрел на звёзды. Одна из них – яркая, белая, низко над горизонтом – мерцала чуть сильнее остальных. Он видел её тысячи раз. Она ничем не отличалась от других.

И всё же.

Мысль – не слово, не образ, просто сгущение чего-то внутри черепа – возникла из ниоткуда.

Что это?

Не «где еда». Не «где опасность». Не «как выжить».

Просто – что это?

Вопрос не имел практического смысла. Знание того, чем являются звёзды, не помогло бы ему убить антилопу. Не защитило бы от леопарда. Не накормило бы детей, спящих у камней.

И всё же вопрос возник.

Он потряс головой, как будто пытаясь избавиться от мухи, залетевшей в ухо. Но муха была внутри. Муха была им.

Старая женщина у костра заметила его движение. Её глаза – тусклые, с желтоватыми белками, глаза той, кто видела слишком много смертей – на мгновение встретились с его глазами. Она что-то промычала. Вопрос. Или предупреждение.

Он не ответил.

Как ответить на то, чего не понимаешь сам?

Он встал, и его колени хрустнули – громко в ночной тишине. Двое молодых охотников, сидевших у края круга, подняли головы. Один из них, совсем юный, с первым пушком на подбородке, потянулся к копью. Инстинкт.

Мужчина со шрамом поднял руку – успокаивающий жест, который их вид использовал задолго до того, как научился ходить прямо. Нет опасности. Я просто иду.

Он отошёл от костра на десяток шагов. Потом ещё на десяток. Свет пламени остался позади, превратился в оранжевое пятно во тьме. Саванна вокруг была чёрной и бесконечной, и единственным светом оставались звёзды.

Он сел на землю. Трава была жёсткой и сухой, кололась сквозь кожу, которой он обмотал бёдра. Где-то далеко – очень далеко – закричал шакал. Потом ещё один. Потом – тишина.

Что это?

Вопрос вернулся. Настойчивый. Невозможный.

Он посмотрел на свои руки. В темноте они были просто тенями – пять пальцев на каждой, ладони, покрытые мозолями от копья и камней. Он знал эти руки. Они были его.

Почему?

Новый вопрос. Ещё более странный, чем первый.

Не «почему трава зелёная» – такой вопрос не имел бы смысла, потому что трава просто была зелёной, как небо было синим, как кровь была красной. Не «почему антилопы бегут» – они бегали, потому что он их пугал, это было понятно, это было частью мира.

Просто – почему.

Без объекта. Без направления. Просто вопрос, висящий в темноте, как звезда.

Много позже – через семьдесят тысяч лет, через три тысячи поколений, через бесчисленные войны и открытия, через взлёт и падение империй, которых ещё не существовало даже в зародыше – учёные будут спорить о том, что произошло в ту ночь.

Одни скажут: случайная мутация. Нейроны соединились не так, как у предков, и вот – новая способность, новый режим мышления. Естественный отбор сохранит эту мутацию, потому что те, кто спрашивает «почему», чаще находят ответы, чаще выживают, чаще размножаются.

Другие скажут: накопление критической массы. Мозг рос миллионы лет, нейронные связи усложнялись, и в какой-то момент количество перешло в качество. Как вода, которая вдруг становится льдом. Как молния, которая вдруг бьёт из облака.

Третьи скажут: мы не знаем. Мы, возможно, никогда не узнаем.

Все они будут правы. И все ошибутся.

Потому что в ту ночь – в ту конкретную ночь, когда мужчина со шрамом на плече сидел на сухой траве и смотрел на звёзды – что-то случилось не только внутри его черепа.

Что-то случилось снаружи.

Свет, которого он не мог видеть – не электромагнитное излучение в видимом диапазоне, а нечто иное, нечто, для чего у человечества не будет названия ещё семьдесят тысячелетий – достиг Земли в тот момент, когда он поднял глаза к небу.

Он шёл долго, этот свет. Или недолго – понятие времени не имело смысла для того, что его породило. Он шёл из точки, которая не была точкой, от источника, который не был источником в привычном понимании. Он пересёк пустоту между звёздами, которая не была пустотой, прошёл сквозь облака газа и пыли, которые однажды станут новыми солнцами, и достиг маленькой планеты у маленькой звезды на краю ничем не примечательной галактики.

Он не был направлен на эту планету специально. Или был – но не так, как направляют луч фонаря. Скорее – как направляют семена, бросая их в борозду. Некоторые упадут на камни. Некоторые склюют птицы. Некоторые – прорастут.

Этот – пророс.

Микротрубочки в нейронах мужчины со шрамом срезонировали с частотой, которой они никогда раньше не резонировали. Квантовые флуктуации, обычно случайные, на долю секунды стали чуть менее случайными. Вероятность определённых нейронных паттернов – паттернов, которые кодировали нечто вроде «спросить», «удивиться», «задуматься» – возросла.

Не намного. На миллионные доли процента.

Но этого хватило.

Мужчина со шрамом сидел неподвижно.

Что-то внутри него изменилось. Он не знал что. Не мог знать. Не существовало слов, чтобы описать это изменение, не существовало понятий, чтобы его осмыслить.

Но он чувствовал: мир стал другим.

Нет – не мир. Мир был тем же самым: звёзды, трава, ветер, далёкий огонь костра, запах дыма и сухой земли. Мир не изменился ни на йоту.

Изменился он.

Почему я здесь?

Вопрос возник сам собой, без предупреждения, без причины. Вопрос, который не имел ответа – не потому что ответ был сложным, а потому что сама постановка вопроса была невозможна ещё мгновение назад.

Он не знал, что такое «я». Не знал, что такое «здесь» в философском смысле. Не знал, что такое «почему» применительно к собственному существованию.

Но он спросил.

И в этот момент – в этот конкретный момент, когда первый представитель вида Homo sapiens впервые в истории задал вопрос о смысле собственного бытия – где-то очень далеко что-то отметило: загрузка началась.

Он просидел так до рассвета.

Звёзды медленно гасли, растворяясь в светлеющем небе. Горизонт на востоке окрасился в розовый, потом в оранжевый, потом в золотой. Солнце поднялось – огромное, красное, торжественное – и саванна ожила: птицы защебетали, насекомые зажужжали, где-то далеко затрубил слон.

Мужчина со шрамом встал. Ноги затекли, и он покачнулся, хватаясь за воздух. Боль вернула его в реальность – острая, знакомая, человеческая боль.

Он пошёл обратно к стоянке.

Племя уже проснулось. Дети бегали вокруг потухшего костра, женщины искали в волосах друг у друга паразитов, молодые охотники точили наконечники копий о камни. Обычное утро. Обычный день.

Старая женщина посмотрела на него, когда он подошёл. Её глаза были непроницаемы.

Он хотел что-то сказать. Объяснить. Но не было слов.

Он открыл рот – и издал звук. Не слово. Просто звук. Но в этом звуке было что-то новое. Что-то, чего раньше не было в звуках его вида.

Вопрос.

Старая женщина нахмурилась. Она не поняла. Не могла понять – её мозг ещё не получил того, что получил он. Но она почувствовала: что-то изменилось. Что-то странное исходило от мужчины со шрамом, что-то, чему не было названия.

Она отвернулась и занялась костром.

Он стоял ещё мгновение, глядя на неё. Потом – на детей. Потом – на небо, уже голубое, дневное, обычное.

Почему?

Вопрос не ушёл. Вопрос остался. Навсегда.

Он умер через восемь лет – от зубов леопарда, который подкрался к стоянке тёмной ночью, когда дозорный задремал. Его тело съели падальщики, кости растащили гиены, и через несколько месяцев не осталось ничего, что могло бы свидетельствовать о его существовании.

Но вопрос остался.

Он передался его детям – не через слова, которых ещё не было, а через что-то более глубокое. Через изменённые нейронные паттерны, через микроскопические сдвиги в экспрессии генов, через то, что много позже назовут эпигенетикой. Его дочь, которой в ту ночь было три года, однажды посмотрит на луну и спросит – не словами, звуком – что это? Его сын, ещё нерождённый в ту ночь, однажды посмотрит на собственные руки и спросит – не словами, ощущением – почему я?

И их дети спросят. И дети их детей.

Вопрос будет расти, множиться, усложняться. Он станет языком – настоящим языком, с грамматикой и синтаксисом. Станет письменностью. Станет философией, наукой, религией. Станет всем, что отличает человека от животного.

Всё это начнётся здесь. В эту ночь. С одного вопроса.

Где-то очень далеко – так далеко, что само понятие «далеко» теряло смысл – что-то продолжало транслировать.

Оно не знало (если «знать» было применимо к нему), что трансляция достигла цели. Не в том смысле, в каком снайпер знает, что пуля попала в мишень. Скорее – в том смысле, в каком облако не знает, что дождь оросил поле.

Оно просто делало то, что делало. Возможно – всегда. Возможно – это «всегда» не имело начала и не будет иметь конца.

Сигнал шёл. Семена летели сквозь пустоту. Некоторые падали на мёртвые планеты и оставались мёртвыми. Некоторые – на планеты с жизнью, но неподходящей жизнью, и тоже оставались мёртвыми. Некоторые – очень немногие – прорастали.

Этот – пророс.

Теперь оставалось ждать.

Ждать, пока семя станет ростком. Пока росток станет деревом. Пока дерево принесёт плоды.

Семьдесят тысяч лет.

Для того, что ждало – мгновение.

Семя не знает, что оно – семя.

Оно просто растёт.

Тянется к свету, который не понимает. Пускает корни в землю, которую не выбирало. Разворачивает листья навстречу солнцу, которое не просило об этом.

Оно не знает, что однажды станет деревом. Не знает, что дерево принесёт плоды. Не знает, что плоды – это цель, ради которой его посадили.

Оно просто растёт.

И это – достаточно.

Пока.

Мужчина со шрамом на плече не узнал, что случилось в ту ночь.

Не мог узнать. Не существовало ещё слов, понятий, инструментов, чтобы понять.

Он прожил остаток жизни, охотясь на антилоп, защищая племя от хищников, производя детей, которые произведут своих детей. Он иногда – в тихие ночи, когда звёзды особенно ярки – чувствовал что-то странное. Тень того ощущения. Эхо того вопроса.

Но он не знал, что это значит.

Никто не знал.

Ещё.

Где-то – очень далеко, очень давно и очень скоро – что-то ждало.

Терпеливо.

Безразлично.

Неизбежно.

Семьдесят тысяч лет – для него – мгновение.

Урожай созреет.