Читать книгу Алфавит последней буквы - - Страница 2

Буква «А» на карточке была выведена жирнее остальных, будто автор хотел, чтобы начало запомнилось телом. Ниже стояло слово: «Автоответчик». Текст был написан от первого лица, но слишком спокойно, как отчёт после события, которое уже невозможно отменить.

«Если ты это слушаешь, значит, ты всё-таки вернулся. Не подходи к двери. Не открывай, даже если услышишь меня. Это не я».

Под текстом – пометка: «Воспроизвести». Автоответчик, который можно было «воспроизвести», у меня был только один: старый стационарный телефон, оставшийся от прежних жильцов. Я держал его в шкафу из суеверия: выбросишь – и начнутся мелкие неприятности.

Телефон стоял на верхней полке. Я сдул пыль ладонью, подключил вилку в розетку и удивился, что гудок действительно появился. На корпусе мигала красная лампочка. Я нажал кнопку «PLAY».

Сначала был треск, потом – мой голос. Не похожий на голосовые в мессенджерах, а живой, с короткими вдохами, с привычной манерой тянуть «ну» перед важным словом.

– Если ты это слушаешь, значит, ты всё-таки вернулся…

В записи слышались звуки подъезда: металлическая дверь, эхо шагов, шорох пакета. Затем тихий смешок – тоже мой.

– Смешно, да? Я тоже думал, что смешно. А потом увидел, что коврик у двери лежит иначе. На сантиметр. И понял: меня здесь уже ждали.

Запись оборвалась коротким сигналом. Лампочка погасла. Я посмотрел на свою входную дверь. Коврик действительно лежал иначе: край заходил на плитку, которой обычно не касался. Я опустился на корточки, не подходя вплотную, и вытянул руку. Под ковриком что-то хрустнуло.

Тонкая пластиковая карточка. Такая же, как в коробке. На ней – буква «А». На обороте – номер телефона. Мой номер.

Меня прошило холодом, потому что номер был написан так, как я пишу его сам: с пробелами в тех местах, где мне удобнее читать. Я поднял карточку и услышал за дверью лёгкое движение, будто кто-то переступил с ноги на ногу. Затем – вежливый, одинарный стук.

Телефон в руке завибрировал. Звонил неизвестный номер. Экран показал: «Без имени». Я не отвечал, но звонок повторился сразу же, настойчивее. Потом ещё раз.

Стук за дверью стал точнее: два удара, пауза, один. И снова звонок.

Я вспомнил записку на дне коробки: «Не пропускай». Я вспомнил голос на автоответчике: «Не открывай, даже если услышишь меня». И вдруг понял самое неприятное: тот, кто оставил запись, рассчитывал на моё любопытство. Он знал, что я подключу телефон. Знал, что я полезу под коврик. Знал, что я буду стоять здесь, в прихожей, на расстоянии вытянутой руки от двери, и решать, что страшнее – открыть или не открыть.

Снаружи снова постучали. На этот раз – медленно, как будто проверяли, слышу ли я. И за дверью, очень тихо, прозвучал мой голос:

– Открой. Я замёрз.

Я отступил на шаг. И автоответчик, который я уже отключил, вдруг мигнул красным и сам включился, проигрывая фразу, которой в записи раньше не было:

– Если он скажет, что замёрз, – не верь. Он никогда не мёрзнет.

В этот момент часы на микроволновке щёлкнули, показывая 17:40, хотя было утро. На экране телефона высветилось новое сообщение: «А пройдено. Следующая буква – Б. Билет уже у тебя». И где-то в подъезде лифт поехал вверх сам.