Читать книгу Любовь разорвавшая небеса - - Страница 10

Покой был обманчив. Он длился лишь несколько часов, пока они сидели в тишине, не решаясь нарушить хрупкую магию, рожденную прикосновением. Затем истощение взяло свое – физическое у Морганы, потратившей силы на его спасение, и душевное у Ориона, пережившего катарсис исповеди и шок открытия. Они уснули, каждый на своем месте у потухшего костра, разделенные несколькими шагами, которые теперь казались и бездной, и мостом одновременно.

Сон Ориона не был черным. Он был белым.

Одно мгновение он чувствовал жесткую шкуру под щекой, слышал ровное, тихое дыхание Морганы, ощущал под подушечками пальцев призрачное эхо солнечного тепла. В следующее – все это исчезло. Заменилось абсолютной, всепоглощающей белизной. Не слепящей, а стерильной. Без звука, без запаха, без тактильных ощущений. Он стоял, вернее, существовал в пустоте, лишенной даже понятий «верха» и «низа».

И тогда в белизне проступила фигура.

Он появился не постепенно, а сразу, как будто был здесь всегда, просто Орион не мог его разглядеть. Архангел Камаэль. Воплощение небесной справедливости и неумолимой воли. Его облик здесь, в видении, был лишен даже той условной телесности, что была у Азариэля. Это был силуэт из сгущенного сияния, настолько совершенного, что оно резало душу. Лица не было видно – только абрис, и два источника холодного, платинового света на месте глаз. Шесть величественных крыльев, сплетенных из лучей, простирались в бесконечность белого пространства, не двигаясь, но создавая ощущение невыразимой мощи.

– Орион, – произнес Голос. Он исходил не из фигуры, а из самой белизны, из каждой частицы этого места. Он был мелодичным и ужасающим, как падение ледника в абсолютной тишине.

Орион не мог ответить. У него не было голоса здесь. Он мог только присутствовать и воспринимать.

– Ты уклонился от пути. Ты допустил в свою сущность скверну сомнения, – продолжал Голос, и в нем не было гнева. Была констатация, холодная и точная, как диагноз. – Но милосердие Небес безгранично. Даже к заблудшим овцам, обжегшимся о краешек бездны.

В белом пространстве перед Орионом возникла сцена. Он видел себя – того, прежнего, с крыльями из полярного сияния – стоящим на небесном шпиле. Затем образ сменился: он в джаз-клубе, его аура сталкивается с черно-фиолетовой волной. Потом – момент предательства: его рука, разрывающая сияющие узлы ловушки Азариэля, и демоница, вырывающаяся на свободу. Картины мелькали, беззвучные и беспощадные, акцентируя каждый его промах, каждый шаг в сторону от плана.

– Ты наблюдал за болезнью, вместо того чтобы прижечь рану. Ты вступил в диалог с ядом. Ты отпустил зло, обманутое его… извращенным подобием страдания, – Голос звучал ровно, но каждое слово било по Ориону, как молот по наковальне. – Это понятно. Ты – Хранитель, а не Воин. Твое сострадание было обращено против тебя. Это не делает твою вину меньше, но открывает путь к искуплению.

Белизна перед ним сгустилась, сформировав предмет. Он плыл в пространстве, медленно вращаясь.

Кинжал.

Он был не длиннее предплечья. Клинок казался вытянутой слезой из жидкого солнечного света, застывшей в момент падения. На нем были выгравированы не буквы, а пробелы – узоры из абсолютной пустоты, впитывавшие в себя окружающее сияние. Рукоять из белого костяного материала, отполированного до гладкости перламутра, была обвита золотой проволокой. Он был прекрасен. И от него веяло таким холодным, абсолютным окончанием, что душа Ориона сжалась в ледяной комок.

– «Рассвет», – представил Голос, и имя прозвучало как приговор. – Он не режет плоть. Он рассекает сущность. Разрывает узлы демонического бытия, возвращая энергию в первозданный хаос. Для того, в ком еще есть искра света, прикосновение будет очищением. Для существа из чистой тьмы… это милосердное небытие.

Кинжал мягко поплыл к Ориону и замер перед ним, рукоятью вперед, приглашая.

– Последняя милость, сын света, – в Голосе впервые появился оттенок чего-то, что можно было принять за… сожаление? Нетерпение? – Вернись. Очистись. Очисть мироздание от этой аномалии. Исполни свой долг, и падение твое будет считаться… заблуждением, излеченным вмешательством. Твое место среди нас будет восстановлено. План будет восстановлен.

Образы снова сменились. Теперь Орион видел Небеса. Не шпиль для наблюдения, а Сердцевину: сады из кристаллической музыки, библиотеки, где мысли мерцали в воздухе, созвездия душ, поющих в идеальной гармонии. Он видел покой. Порядок. Предсказуемость. Ту самую золотую клетку, из которой он так отчаянно рвался. И теперь ему ее предлагали снова. С открытой дверцей.

Цена была начертана в воздухе пламенеющими буквами: МОРГАНА.

– Она – болезнь, Орион. Не пациент. Ее история – лишь приманка, адаптированная демонами под твою уязвимость. Ее «чувства» – вирус, имитирующий жизнь, чтобы заразить тебя. Уничтожь источник заразы. Докажи, что твоя сущность еще не полностью разложилась. Докажи свою верность.

Слово «верность» прозвучало как удар гонга, заполнив белое пространство вибрациями.

Орион смотрел на кинжал. «Рассвет». Орудие милосердного убийства. Инструмент возвращения домой. Все, что от него требовалось – взять его. Принять. А потом… применить.

Его сердце, его новое, хрупкое, непонятное сердце, сжалось так сильно, что ему показалось, оно лопнет прямо здесь, в этом бесплотном видении. Перед глазами всплыло не белое сияние Небес, а другое. Темное, теплое убежище из корней. Тлеющие угли. И ее лицо – не маску демонической насмешки, а то, каким он увидел его в момент прикосновения: уязвимое, омытое слезами ностальгии, живое. Он слышал не гимны Небес, а ее тихий, хриплый голос: «Я забыла… а ты вытащил это. Как занозу».

Выбор.

Между безупречным, вечным покоем безликого рая и хаотичным, болезненным, несущим лишь боль и изгнание… но настоящим чувством. Между долгом, вбитым в него, как гвоздь, и свободой, купленной ценой вечного падения. Между миром, который он знал миллионы лет, и неизвестностью с ней.

Его рука – вернее, проекция его воли в этом видении – медленно поднялась. Пальцы дрожали, что было немыслимо для бывшего ангела. Он смотрел на рукоять кинжала, на эту гладкую, холодную надежду на прощение.

Вернись. Будь снова инструментом. Будь снова совершенным, бесчувственным, одиноким. И живи вечно, зная, что твой покой оплачен ее небытием.

Или…

Его пальцы сомкнулись на рукояти.

ХОЛОД.

Ледяной, пронизывающий, абсолютный. Холод не температуры, а смысла. Холод долга, лишенного любви. Холод «милосердия», лишенного милосердия. Он прошел по его руке, по плечу, вонзился в самое нутро. Это был холод того самого порядка, от которого он бежал.

Но он не отпустил.

Он принял.

Кинжал «Рассвет» оказался в его руке. Тяжелым. Невыносимо тяжелым. Не физически, а метафизически. В его ладони лежала не просто сталь, а весь груз его прежней жизни, всего его обучения, всей его слепой веры. И цена за возвращение.

Видение начало расплываться. Белизна таяла по краям. Фигура Камаэля, никогда по-настоящему не проявлявшаяся, стала прозрачной.

– Выбор сделан. Мы будем наблюдать, – произнес Голос, и в его последних словах прозвучала ледяная удовлетворенность. – Не медли, падший. Покаяние тоже имеет срок годности.

Белизна схлопнулась в ослепительную точку и исчезла.

Орион вздрогнул и сел, задыхаясь. Он был снова в «гнезде». Сумрачный свет синих грибов. Запах земли, корней и сладковатой травяной пасты на его ранах. Глубокое, ровное дыхание Морганы, спящей в пяти шагах от него.

И ледяной, чужеродный груз в его правой руке.

Он посмотрел вниз. На его ладони, покоился «Рассвет». Здесь, в реальности, он казался еще более нереальным. Его клиток испускал мягкое, внутреннее сияние, освещая костяшки его пальцев и тень от лезвия на шкуре. Он был красивым. Смертельно красивым.

В груди у Ориона бушевала война. Разум, выдрессированный эпохами службы, кричал о долге, о порядке, о прощении. О том, что Камаэль прав – она демон, болезнь, аномалия. Что ее чувства – обман, а его новые ощущения – лишь симптом заражения. Что кинжал в его руке – это скальпель, а он – врач, который наконец-то нашел в себе силы сделать операцию.

Но сердце… его новое, разбитое, едва родившееся сердце кричало о другом. О солнечном смехе в саду. О слезе на ее щеке. О тепле прикосновения, которое не обожгло, а исцелило. О тишине между ними, которая была полнее любой небесной симфонии.

Он сжал рукоять так сильно, что холодный материал впился ему в ладонь. По его щеке скатилась слеза. Первая в его вечной жизни. Она была не ангельской росой. Она была горькой, соленой, человеческой.

Он поднял взгляд на спящую Моргану. Ее профиль был спокоен. Она доверяла ему достаточно, чтобы спать рядом. Она спасла его. Показала ему его собственную душу.

А у него в руке лежало орудие, созданное для ее вечного уничтожения.

«Докажи свою верность, сын света».

Его сердце разрывалось на части, и каждая часть кричала свое. Тишина «гнезда» давила на него, превращаясь в звук ожидания. Ожидания его выбора.

Орион медленно поднялся, не выпуская кинжала. Он стоял между мирами. Между прошлым и будущим. Между светом и тьмой.

И выбор, холодный и тяжелый, как лезвие в его руке, уже был сделан. Оставалось лишь привести его в исполнение.