Читать книгу Любовь разорвавшая небеса - - Страница 2

Представьте себе самую высокую точку в городе. Шпиль небоскрёба, острый, как игла. А теперь представьте, что прямо на его острие, там, где не может устоять ни одна птица, стоит фигура, похожая на статую из чистого света.

Это был ангел Орион.

Он не был похож на ангелов с рождественских открыток. Его крылья не были белыми и пушистыми. Они были похожи на два лёгких, развевающихся шлейфа из самого настоящего северного сияния. Светящиеся зелёные, фиолетовые и серебряные огоньки медленно перетекали внутри них, как масло в лампе. Этот свет был холодным, почти ледяным, и он не освещал ничего вокруг – он просто был.

Лицо Ориона являлось прекрасным, но безжизненным, словно выточенным из гладкого речного камня. Его глаза были цвета неба за минуту до рассвета – того момента, когда уже светло, но солнца ещё не видно: холодная, прозрачная синева. В них не было ни радости, ни грусти. Только внимательная, вечная ясность.

Он не смотрел на огни Нью-Йорка, похожие на рассыпанные внизу сокровища. Он слушал. Но не ушами.

Его разум был похож на гигантскую, невидимую паутину, опутавшую весь город. Он чувствовал не мысли, а бури человеческих чувств. Где рождался острый страх, где вспыхивала ярость, где любовь превращалась в боль – туда и устремлялось его внимание, словно игла компаса к северу.

Где-то в глубине Центрального парка, давно уснувшего, дрожал маленький, испуганный огонёк. Это была, душа заблудившегося мальчика. Он сидел под дубом, поджав колени, и тихо плакал. Его страх был колючим, как ёж, и тёмным, как лесная тропа ночью.

Орион нашёл его мгновенно. Его внутренний «взор» скользнул по городу и наткнулся на эту дрожащую точку. Рядом, метрах в трёхстах, он почувствовал другой свет – тревожный, пульсирующий. Это была мама. Она металлась у фонаря, звала сына, и её страх был густым и липким, как смола.

«Стандартная ситуация, – подумал Орион, и его мысли были чёткими и сухими, как строки в инструкции. – Задача: соединить. Решение: мягкий толчок уверенности».

Он не пошевелил и пальцем. Он просто сосредоточился на том мальчике. И из самого центра его груди, где мерцало его собственное, сдержанное сияние, отделилась тончайшая, как паутинка, нить тёплого золотого света. Она помчалась вниз, невидимая для людей, и коснулась лба плачущего ребёнка.

Это было не вторжение. Это был ласковый шёпот прямо в сердце: «Мама там. У того большого фонаря. Она ждёт. Иди».

Мальчик вдруг перестал плакать. Он поднял голову, посмотрел сквозь слезы на дальний огонёк и… узнал его. Это был тот самый фонарь, с которым они играли днём! Страх исчез, как туман под солнцем. Он вскочил, вытер лицо рукавом и уверенно зашагал по тропинке, прямо к свету. Узел страха был не разрублен, а бережно развязан.

В это время в тоннеле под рекой стояла бесконечная пробка. Воздух был густым от выхлопов и злости. И среди этой металлической реки плыл раскалённый добела шар ярости. Это был водитель такси. Грузовик перед ним никак не трогался, гудки не помогали, день был испорчен. Его злость кипела и росла, и вот-вот должна была выплеснуться страшным поступком – резким рывком руля влево.

Орион почувствовал этот багровый всплеск, как укол. Такая ярость могла стать спичкой, от которой загорится целая цепь аварий и ругани.

«Опасная температура, – констатировал он про себя. – Требуется экстренное охлаждение».

Снова – лишь миг концентрации. На этот раз к водителю устремилась струйка ледяного, синего сияния. Она вонзилась в раскалённый шар его гнева.

Таксист вздрогнул всем телом, словно его окатили ледяной водой. Стиснутые челюсти разжались. Из его груди вырвался долгий, усталый выдох. «Да ну всё к чёрту…», – прошептал он. Его руки ослабли, и он откинулся на сиденье, просто глядя в потолок тоннеля. Острая ярость ушла, сменившись знакомой, гнетущей усталостью от жизни в городе. Искра была потушена, пожар не начался.

Орион медленно закрыл свои глаза цвета зимней зари. Теперь его окружал другой звук – глухой, непрерывный гул. Это были голоса города. Но не обычные. Это были шепоты тысяч душ: молитвы, просьбы, жалобы, слова благодарности. Они сливались в один мощный, оглушительный поток.

«Сделай так, чтобы он меня любил…» – проплывал одинокий женский шёпот. Орион мысленно пометил: «Не входит в мой список дел».

«Помоги, мне так страшно, я не справлюсь с болезнью…» – этот стон был тяжелее. «Слишком сложно. Нужны высшие разрешения», – подумал про себя ангел.

«Спасибо за сегодняшний день, за этот смех, за это солнце!» – донёсся яркий, тёплый всплеск. Орион мысленно кивнул: «Принято. Энергия радости учтена и направлена в общий фонд».

Работа была выполнена. Безупречно. Эффективно. Никто внизу даже не подозревал, что им помогали.

Но когда всё стихло, Ориона накрыла знакомая, тяжёлая волна. Волна тишины. Не той мирной тишины, а пустой. Он был как идеально отлаженный станок на бесконечном конвейере. Исправил одну поломку – жди следующую. И так – вечность.

«Всё по плану, – подумал он без радости. – Всё как всегда. Я садовник, который подрезает кусты, чтобы они росли ровно. Но… видел ли я когда-нибудь, как распускается дикий цветок? Чувствовал ли его запах? Знаю ли я, каково это – расти просто так, а не по чертежу?»

Он поймал себя на этой мысли и внутренне содрогнулся, будто коснулся огня. Такие мысли были запретны. «Если» не существовало. Было только «правильно» и «неправильно».

Но семя сомнения, крошечное и чёрное, уже упало в почву его усталой души. И тишина вокруг уже не казалась такой совершенной. В ней зрел едва слышный, тревожный гул. Гул чего-то нового. Чего-то живого.

Тишину разорвал звук, похожий на удар хрустального колокола. Но это был не просто звук – воздух позади Ориона заволновался, словно воду в стакане тронули пальцем. Прозрачные струйки света начали кружиться, сплетаясь в плотный, сияющий клубок.

Орион медленно, как будто нехотя, обернулся. Он знал, кто это.

Из клубка света шагнул Азариэль. Он был не просто другим ангелом. Он был противоположностью всему, чем был Орион.

На нем были не легкие одежды, а чеканные латы цвета старого золота и серебра. Они не просто сияли – они отражали и умножали любой свет, будто были выкованы из застывших солнечных лучей. При каждом движении звенели тонкие пластины, похожие на драконью чешую.

За его спиной располагались два огромных, настоящих крыла. Они были белее зимнего снега и пушисты, как облако. От них исходило ощутимое тепло, словно от печки, и легкий запах грозы – озона и дождя на раскаленных камнях.

Его лицо было суровым и прекрасным, как укор горного орла. Ярко-карие глаза горели таким неукротимым внутренним огнем, что на них было трудно смотреть. Это был взгляд воина, привыкшего побеждать.

Орион почувствовал себя рядом с ним призраком – бесцветным, холодным и невесомым.

– Орион, – голос Азариэля прозвучал низко и густо, заполнив все пространство вокруг. Он был похож на далекий раскат грома перед бурей.

– Азариэль, – кивнул Орион. Его собственный голос показался ему тихим и безжизненным, как шелест высохших листьев. – Патруль окончен. Сегодня все спокойно.

– Твоя работа безупречна, как часы, – сказал Азариэль. Но в его словах не было одобрения. Была констатация факта, как если бы он сказал «трава зеленая». – Но Совет призывает тебя. Твои навыки нужны для дела… высшей важности.

В глазах Ориона, мелькнула едва видимая тень. Он знал, что «дела высшей важности» в исполнении Азариэля почти всегда пахли дымом и горелой плотью.

– Что произошло? – спросил он, стараясь, чтобы голос не дрогнул.

Азариэль сделал шаг вперед. Его крылья нервно расправились, и в воздухе запрыгали золотистые искры, горячие, как угольки.

– В городе завелась нечисть, – прошипел он. – Но не простая. Не та, что ломает двери и пугает детей по ночам. Нет. Это… тихий отравитель.

Он поднял руку в латной перчатке, и в воздухе между ними вспыхнули, как экран, два живых образа:

Влюбленные в кафе. Молодые люди держатся за руки, но их связывает не золотая нить привязанности, а толстые, черные колючие цепи. Их глаза блестят не от счастья, а от лихорадочного, болезненного блеска. Они не видят вокруг ничего, кроме друг друга, и это похоже не на любовь, а на взаимное удушение.

Художник в мастерской. Он стоит перед холстом, его кисть мечется. Но его вдохновение – не светлый поток, а едкое, ядовито-зеленое пламя, которое пожирает его изнутри. Он пишет не картину, а свою одержимость, и с каждым мазком его душа становится темнее.

– Видишь? – голос Азариэля стал жестким, как сталь. – Она не убивает тела. Она уродует души. Берет самое лучшее в человеке – любовь, мечту, веру в себя – и перекручивает это, пока оно не становится ядом. Она сеет не хаос, а извращенный порядок. И делает это точечно, с мерзкой изобретательностью.

Орион смотрел на образы, и внутри него что-то холодело. Он видел боль, запутанность, страдание. Но он также видел… сложность. Это был не простой грех. Это было что-то другое.

– У этого существа есть имя? – тихо спросил он.

– Моргана, – выплюнул Азариэль, её имя прозвучало как проклятье. – И твоя задача – найти эту раковую опухоль на теле города и вырезать ее. Полное уничтожение. Чтобы от нее не осталось и пепла.

Слово «вырезать» повисло в воздухе тяжелым, острым ножом.

Ориону стало физически плохо. Он привык быть целителем, поводырем, миротворцем. Он «зашивал» дыры в ауре города, успокаивал бури в сердцах. Его оружием были тихий шепот, нежная подсказка, луч света в темноте. Уничтожить живое существо, даже демона… Это было словно просить хирурга не лечить, а ударить скальпелем в сердце.

Внутри у него все перевернулось: «Почему я? Я не могу этого сделать. Мои руки созданы для того, чтобы поправлять, а не разрушать. Разве они не видят?»

– Я… не палач, Азариэль, – наконец выдавил Орион. В его голосе, всегда ровном, прозвучала первая в жизни трещина, тонкая, как лед на луже в начале зимы. – Я хранитель. Я исправляю ошибки, а не… не стираю их.

– Именно в этом и твоя сила! – взорвался Азариэль. Его голубые глаза вспыхнули так ярко, что ослепили. – Этот демон не полезет в открытый бой! Ее нужно выследить. Понять, как она думает. Увидеть мир ее глазами. А потом… – он сделал резкий, рубящий жест рукой, – …вонзить нож в ту самую точку, откуда она разливает свой яд. Совет верит, что твой холодный ум справится. А ты? У тебя хватит твердости, чтобы сделать последний шаг?

Орион смотрел на него. Он видел в его глазах не злость, а железную уверенность солдата, для которого мир делится на «своих» и «чужих». И требование – стать таким же.

Внутри Ориона бушевала буря. Столкновение долга и сущности. Но вековая привычка подчиняться, быть винтиком в машине Порядка, оказалась сильнее.

Он выпрямился, стараясь придать лицу прежнее бесстрастие.

– Мой долг – служить Порядку, – произнес он, и это прозвучало как заклинание, которое он повторял самому себе тысячу раз. – Приказ будет исполнен.

Азариэль долго, пристально смотрел на него. Казалось, он ищет в его глазах хоть искру гнева, хоть каплю решимости. Но увидел лишь глубокую, ледяную усталость. Он кивнул, но в этом кивке было больше сожаления, чем одобрения.

– Что ж. Координаты мест, где она оставляла свой след, уже у тебя. – Его фигура начала таять, становясь прозрачной. Последние слова донеслись уже как эхо: – И не забывай, Орион. Она – демон. Ее слова сладки, как яд. Ее красота – приманка в капкане. А жалость к ней… – голос стал ледяным, – …это смертельная слабость для ангела. Не дай ей обмануть тебя.

Азариэль исчез. Вспышка света погасла, но ослепительное пятно еще стояло в глазах Ориона. Воздух вокруг, всегда такой пустой и тихий, казалось, загустел. Он стал вязким, как кисель. Дышать им стало тяжело, хотя Орион и не дышал легкими – он дышал тишиной и порядком. А теперь тишина была отравлена.

Слово «УНИЧТОЖИТЬ» не уходило.

Оно висело перед ним огромными огненными буквами. Оно гудело низкой нотой в ушах. Оно даже пахло – резким запахом озона и пепла, как после удара молнии.

Орион медленно, будто против огромного сопротивления, повернулся обратно к краю шпиля. Его крылья-сияния потускнели, стали похожи на выцветшую старую ткань. Он смотрел вниз, на океан городских огней.

Всего несколько минут назад он видел в этом гармоничную систему. Сеть огоньков, где каждый на своем месте. Теперь он видел хаос. Миллионы точек, каждая из которых могла радоваться, ненавидеть, любить, предавать. Каждая – маленький вулкан чувств, готовый взорваться. И где-то в этой живой, дышащей темноте пряталась одна-единственная точка. Та, что портила картину. Та, что делала любовь – болезнью, а мечту – кошмаром.

«Моргана», – шепнул он про себя. Имя было странным. Не злым. Не страшным. Почти… человеческим.

Внутри у него закипела тихая, отчаянная борьба.

– Ты – Хранитель. Ты – инструмент. Инструменты не задают вопросов. Инструменты выполняют функцию. Твоя функция – восстановить Порядок. Приказ ясен. «Очистить аномалию». Ты должен это сделать. Но как? Как можно «очистить» то, что ты не понимаешь? Она меняет чувства. А что, если… что, если в ее действиях есть своя логика? Свой ужасный смысл? Чтобы судить – нужно понять. А чтобы понять… ЗАТКНИСЬ! – мысленно закричал на себя Орион. – Азариэль прав. Она демон. Ее слова – яд. Ее цель – обмануть. Мне не нужно понимать яд. Мне нужно его устранить.

Он попытался снова стать тем, кем был всегда: бесстрастным наблюдателем, живым алгоритмом. Настроить свой внутренний радар на поиск самой мощной, самой черной «дисгармонии» в городе. Найти самую громкую фальшивую ноту.

Но что-то сломалось.

Вместо того чтобы искать зло, его сознание, будто ослушавшись, начало слушать город.

Он услышал не диссонансы, а музыку. Настоящую, живую, не идеальную симфонию.

Звуковая картина города обрушилась на него:

Где-то на окраине хохотал ребенок – звонко, заразительно, просто потому, что ночь теплая и папа щекочет его.

В дорогом ресторане мужчина делал предложение руки и сердца, его голос дрожал от любви и страха.

В маленькой квартирке старик тихо плакал, глядя на старую фотографию.

На кухне двое ссорились, голоса звенели, как разбитое стекло.

Где-то студент зубрил конспекты, бормоча себе под нос.

Где-то писали стихи, рисовали картины, мечтали о будущем.

Это был не план. Это была Жизнь. Грязная, неаккуратная, страстная, болезненная, прекрасная Жизнь. И Орион вдруг понял, что за тысячу лет он никогда по-настоящему ее не слышал. Он слышал только сбои в ее работе. Как механик, который слышит только стук в моторе, но не слышит грохота гоночного трека, ветра в лицо гонщику и его крика восторга.

И тогда это случилось.

Ветер – настоящий, земной, пахнущий асфальтом, рекой и далекой океанской солью – донес до него звук. Он пробился сквозь все шумы, будто его ждали.

Это был саксофон.

Одинокий, томный, бесконечно грустный и в то же время невероятно свободный. Он тек из какого-то подвального джаз-клуба, извиваясь, как дым. В его нотах была вся боль мира – отвергнутая любовь, несбывшиеся мечты, тоска по чему-то, чего нет. Но была в нем и дикая, необузданная радость просто от того, что можно это играть. Можно кричать в тишину ночи этой хриплой, живой медью. Можно быть несовершенным. Можно чувствовать.

Эта музыка ударила в Ориона, как физическая сила.

Он ахнул и отшатнулся от края, схватившись за грудь. Там, где у ангелов находится центр воли и сущности, вдруг заныло. Острая, щемящая боль. Не от раны. А от осознания.

«Вот оно», – пронеслось в его голове. «Вот то, чего у меня нет. Вот что значит – чувствовать. По-настоящему. Даже если это больно. Даже если это неправильно. Это… живое».

Музыка саксофона говорила о свободе. А он был вечным стражем тюрьмы под названием «Порядок». Она говорила о страсти. А он был вечным ледником. Она говорила о праве на ошибку. А его жизнь была вечным поиском и исправлением чужих ошибок.

Приказ «уничтожить» вдруг предстал перед ним в новом, ужасающем свете. Он должен был найти и стереть источник этой музыки? Источник этой… жизни? Пусть искаженной, пусть опасной, но ЖИЗНИ?

Трещина в его мраморной сущности пошла дальше. Она раскалывала его изнутри.

– Она демон, – пытался уцепиться за это Голос Долга, но он звучал все тише.

– А кто я? – все громче спрашивал новый, робкий голос. – Я – ангел. Или просто самый совершенный, самый бесчувственный сторож в самой большой тюрьме мироздания?

Он стоял, дрожа, высоко над спящим городом, а одинокий саксофон продолжал свою песню. Она была ему и укором, и утешением, и приглашением, и прощанием.

Охота на демона по имени Моргана должна была начаться на рассвете. Но первая и самая страшная битва уже шла. Она шла в его душе. Между слепым долгом камня и жаждой стать хоть на миг – живым, трепещущим листком на ветру этого дикого, прекрасного, грешного мира.

А внизу, в теплой, душной тьме, саксофон выводил последнюю, затяжную ноту. Она таяла в ночи, оставляя после себя щемящую тишину и одно-единственное, невысказанное вслух обещание:

«Я найду тебя. И тогда мы посмотрим, кто из нас – истинная аномалия в этом мире».