Читать книгу Великий замысел: Эпоха красного солнца. Книга 1: Зеркало тишины - - Страница 11

Лачуга Кая не была домом даже в самом снисходительном понимании этого слова. Это была нора, звериное логово, выскобленное когтями отчаяния в глинистом подбрюшье старого кирпичного склада. Само здание, когда-то гордый оплот торговой империи, теперь кренилось набок, как старый пьяный матрос, и из его трещин сочилась вечная, солёная сырость. Под его нависающей, грозной стеной, будто под каменным козырьком вечного небрежения, и притулилось это убогое убежище: углубление в земле, с боков подпертое гнилыми шпалами и обломками корабельных ящиков, а сверху затянутое кусками просмоленного брезента, некогда бывшего парусом, и придавленное листами ржавого железа с дырками, сквозь которые в полдень пробивались косые, пыльные столбики света, а ночью – ледяные иглы дождя и ветра.

Внутри, даже в самый ясный день, царил вечный, буро-зелёный полумрак, который не столько разгоняла, сколько подчёркивала самодельная лампада – жестяная плошка с ворованным машинным маслом, в котором плавал жалкий, чадящий фитиль из распущенных верёвок. Её колеблющееся, жирное пламя отбрасывало на стены из спрессованной глины и мусора гигантские, пляшущие тени, превращая знакомые очертания убогого скарба в чудовищные, угрожающие фигуры. Воздух здесь не циркулировал – он застаивался, густой и тяжёлый, как кисель. Он был пропитан запахами: землистой сырости, плесени, прогорклого жира, немытого тела, дешёвого скипидара, которым Кай тщетно пытался растирать грудь Серафине, и под всем этим – тонким, сладковато-гнилостным, невыносимо знакомым ароматом чахотки, запахом медленного, неотвратимого тления живых лёгких.

На единственном подобии кровати – бесформенной груде выброшенных мешков из-под кофе и шерсти, накрытых простынёй, когда-то белой, а теперь серой и истончённой до прозрачности в заплатах, – лежала Серафина. Её красота, та самая, что когда-то заставляла оборачиваться на неё даже усталых портовых грузчиков, теперь была подобна изысканной фарфоровой кукле, брошенной в грязь и треснувшей от удара. Черты лица, тонкие и правильные, резко обострились, обтянутые кожей цвета воска, сквозь которую синели прожилки у висков. Щёки, когда-то румяные, ввалились, образовав тенистые впадины. Под глазами залегла густая, лиловая синева, как будто её кто-то жестоко отдубасил. Губы, когда-то алые и насмешливые, были теперь бледны, сухи и покрыты сеткой кровавых трещин. Но хуже всего был не вид, а звук. Кашель. Он не был просто кашлем. Это был звук, от которого леденела кровь. Сухой, отрывистый, лающий, он вырывался из её груди с такой силой, что всё её хрупкое тело сгибалось дугой, судорожно хватая воздух, а потом безвольно падало обратно на мешки. После каждого такого приступа она лежала, обессиленная, с закрытыми глазами, а на тряпице, которую Кай подносил к её губам, оставались яркие, алеющие крапинки – крошечные флаги, которые выставляла болезнь, празднуя свою победу.

Кай сидел на корточках у её изголовья, склонившись в немой, мучительной позе молящегося язычника перед безжалостным идолом. Его огромные, покрытые шрамами и мозолями руки, привыкшие ломать рёбра и сжимать рукоять ножа, с невероятной, трогательной осторожностью смачивали тряпку в деревянном тазу с мутноватой водой (чистую взять было негде) и проводил ею по её пылающему лбу. Его собственное лицо, обычно застывшее в маске вечной настороженной угрозы, сейчас было искажено. Углы губ опустились, жёсткие морщины вокруг глаз разгладились, сменившись выражением такой беспомощной, детской скорби, что оно делало его вдруг ужасно старым и ужасно юным одновременно. В его глазах, этих светлых, вечно сканирующих пространство глазах уличного бойца, читалась невыносимая боль и такая глубокая, всепоглощающая тоска, что, кажется, одного этого взгляда было бы достаточно, чтобы понять всю бездну отчаяния, царящую в «Саже».

– Держись, птичка моя, – хрипел он, и его голос, грубый от портовой грязи и выпивки, силился стать мягким, певучим, каким он, может быть, был в далёком детстве, до того как взял в руки оружие. – Всё образуется. Всё утрясётся. Я всё улажу, слышишь?

Она не отвечала. Только её пальцы, тонкие и горячие, как прутики, обожжённые в костре, слабо сжали его запястье. Её взгляд, когда она открывала глаза, был устремлён не на него, а куда-то вдаль, поверх заплатанного брезента крыши, в какой-то иной мир – чистый, светлый, тихий, куда она, казалось, уже начинала медленно, неотвратимо уплывать, как щепка в тёмную воду.

Он знал, что лжёт. И она знала. Ничего не «образуется». Деньги, добытые в кровавой стычке с людьми Гризли, утекли сквозь пальцы, как вода: на скудную еду, на дрова, чтобы хоть как-то протопить эту яму, и на бесполезную, вонючую болтушку от старухи-знахарки с соседней улицы, которая шептала над горшком заклинания и брала последние монеты. Настоящий врач, цирюльник-хирург, который мог бы пустить кровь или дать хоть какое-то настоящее снадобье, стоил целое состояние – сумму, которую Кай не видел за всю свою жизнь даже в чужих кошельках. Долг Гризли, этот абстрактный, но жутко конкретный груз, висел над ним, как туго натянутая петля на гнилой верёвке. А работа в порту… она лишь медленно превращала его в такого же живого мертвеца, как и всех вокруг, отбирая последние силы и давая взамен лишь гроши, на которые можно было не умереть сегодня, но невозможно было жить завтра.

Ему стало невыносимо душно. Не от жары или тесноты, а от этого запаха смерти, от своей собственной беспомощности, от тихого хрипа в её груди. Он вышел, отодвинув тяжёлый, изорванный кусок брезента, служивший дверью. Прислонился спиной к прохладной, шершавой, вечно влажной кирпичной стене склада, вдохнул полной грудью. Но и здесь воздух был не лучше – густой, солёно-гнилостный, с примесью дыма и испарений от ближайшей помойки. Он закрыл глаза, и в темноте под веками застучал один и тот же, навязчивый, неумолимый ритм, совпадающий с биением его собственного сердца: «Деньги. Нужны деньги. Сейчас. Любой ценой. Любой. Ценой».

– Смотри-ка, философ наш в раздумьях стоит. Прямо картина, да? «Отчаяние на фоне развалин». Дорого бы дали за такое светские барыни, – раздался рядом сиплый, пропитанный язвительностью и плохим табаком голос.

Кай даже не пошевелился. Он узнал бы этот голос из тысячи. Гриб. Не имя, а кличка, отражавшая суть: нечто скользкое, живучее, возникающее в самых тёмных и гнилых уголках. Его сосед по этому аду, такой же обитатель дна, но, в отличие от Кая, не отягощённый никакими призрачными понятиями о чести или долге. Гриб был воплощённым цинизмом, живым доказательством того, что в «Саже» выживает не сильнейший, а самый гибкий, самый беспринципный, самый готовый предать в любой миг. Низкорослый, вертлявый, с лицом, навсегда изуродованным оспой, покрытым бледными, как плесень, рытвинами, и быстрыми, чёрными, бегающими глазками, которые никогда не смотрели прямо, а всегда скользили, выискивая слабину, возможность, выгоду.

– Отвали, Гриб, – произнёс Кай глухо, даже не открывая глаз. В голосе его не было злости, только смертельная усталость.

– Не-не-не, браток, не торопись, – Гриб прислонился к стене рядом, с довольным видом доставая из-за уха смятую самокрутку с табаком, пахнущим жжёной тряпкой и отчаянием. – Вижу я, плохи твои дела. Девица твоя, сердешная… того. Дышит на ладан. А долги у тебя, как снежный ком, катятся. Ситуация, я тебе скажу, классическая. Безвыходная.

Кай молчал, только кулаки его, лежащие на коленях, медленно сжались, побелели костяшки. Он чувствовал, как ненависть, горячая и слепая, поднимается к горлу, но не находила выхода. Гриб бил точно в цель.

– Ты вот тут с мелкими шестёрками Гризли воюешь, – продолжал Гриб, выпуская струйку едкого дыма прямо перед собой. – Это, братец, как дохлой кошкой океан вычерпывать. Бесполезно. Тебе нужен не фонтан, а один, но большой удар. Чтобы разом и долги похерить, и твою пташку к настоящему лекарю, к такому, что в перчатках белых ходит, отвезти. А там, глядишь, и поправится. И можно будет думу думать: то ли свадьбу играть, то ли махануть отсюда, куда подальше, где солнце светит, а не эту вонь носом грести. Мечтать, я знаю, не вредно. Но иногда мечты, гляди, и сбываются.

– Где взять? – процедил Кай сквозь зубы, ненавидя в этот момент и Гриба, и себя за эту слабость, за этот вопрос, который был уже пол сдачи.

– А вот где, – Гриб оживился, его крысиные глазки забегали с удвоенной скоростью. – Есть у меня, значит, один… заказ. Дело, понятное дело, не для белых ручек. Рисковое. Но платят, браток… платят так, что можно потом лет десять жить, не тужить.

Кай медленно повернул к нему голову. В его взгляде не было интереса, лишь пустота и немой, усталый вопрос, обращённый скорее к судьбе, чем к этому подонку.

– Портовые магистраты, – понизив голос до конспиративного шёпота, заговорил Гриб, хотя вокруг, кроме стены и помойки, никого не было. – У них там, на запертом складике, есть спецхран. Не для золота, нет… Туда свозят всякую… диковинную дребедень с кораблей, которые по таможне шли. Книги старинные, с такими картинками, – он похабно подмигнул, – что иным господам смотреть западло, но другим – очень даже по нраву. Травы заморские, из которых умные люди зелья варят, от которых и боль проходит, и силы прибавляются… Всякое такое. Для нас с тобой – хлам. Для определённых господ в городе – сокровище. Нам надо всего-то тихой ночкой туда проникнуть, взять один определённый ящик и принести хозяину. Всё честно.

Кай смотрел на него, и внутри, под грудой усталости и боли, начинала нарастать ледяная, знакомая пустота. Пустота перед пропастью. Он всё понял. Речь шла не о простой краже у купца. Взлом казённого хранилища, пусть и самого захолустного… Это был уже другой уровень. Это была прямая, короткая дорога не просто в тюрьму, а на виселицу на портовой площади, где тела качались на потеху пьяной толпе, чтобы другим неповадно было. Государство прощало многое, но не посягательство на свою собственность, даже такую пыльную и никому не нужную.

– Ты спятил, – хрипло выдохнул Кай. Голос его сорвался.

– Я? – Гриб фыркнул, и в этом звуке была вся его презрительная философия. – Я, браток, трезво мыслю. Риск – дело благородное. Особенно когда на кону стоит жизнь. Да ещё чья? – Он многозначительно кивнул в сторону лачуги, откуда в этот миг донёсся новый приступ кашля – уже не лающий, а какой-то булькающий, мокрый, страшный. Кай вздрогнул всем телом. – Ты думаешь, она выкарабкается здесь? В этой яме? Ты же видишь, как она горит. Это не простуда, Кай. Это «докская чахотка». Она сжигает человека заживо, изнутри. Через неделю, а может, и раньше, ты будешь сидеть тут, обнимать холодный труп, и думать: «А что, если бы я тогда решился? Что, если бы я нашёл в себе силы?». И эта мысль, браток, будет глодать тебя до конца твоих дней. А дни эти, поверь, будут долгими.

Слова Гриба были не просто убедительными. Они были отточенными, как лезвие, и били точно между рёбер, в самое незащищённое место его души – в животный, всепоглощающий страх потерять её. В ужас перед тишиной, которая наступит после этого хрипа. В отчаяние человека, который может только смотреть.

– А что в ящике? – спросил Кай, и его собственный голос прозвучал отчуждённо, будто доносился из соседнего переулка.

– Какая тебе, дружок, разница? – Гриб развёл руками, изображая искреннее недоумение. – Наше дело – тёмное, их дело – тёмное. Мы не учёные, чтобы разбираться. Мы – инструмент. Инструмент, который получает свой гонорар. Гонорар, который спасёт твою птичку. Который даст вам обоим шанс. Или… – он сделал паузу, давая словам впитаться, – или ты предпочитаешь оставаться «честным»? Сидеть сложа руки и смотреть, как она угасает, утешая себя тем, что ты не опустился до воровства у казны? Здесь, в «Саже», честность – это надгробная плита. Роскошь, которую могут позволить себе только мёртвые. Живым она не по карману.

Он докурил самокрутку до самых пальцев, швырнул окурок в лужу, где тот зашипел и угас.

– Думай. Но думай быстро. Я даю тебе время до завтрашнего заката. Если «да» – будь у «Тонущего Кота», у заднего входа. Если «нет»… – Гриб пожал плечами, и в его глазах мелькнуло что-то похожее на искреннее, ледяное равнодушие. – Что ж, значит, твоя любовь не стоит и выеденного яйца. Удачи тебе, анархист. Похоже, она тебе понадобится. Очень.

Он ушёл, не оглядываясь, насвистывая ту самую похабную песенку, что всегда пели матросы в портовых тавернах. Свист его затих в лабиринте переулков, оставив Кая наедине с гулкой, оглушительной тишиной его собственных мыслей и с кашлем, доносившимся из лачуги.

Кай не сразу двинулся с места. Он простоял у стены ещё долго, пока сумерки не стали сгущаться, превращая «Сажу» в царство чёрных, зловещих силуэтов и редких, одиноких огоньков. Потом, словно на ватных ногах, он вернулся внутрь.

Серафина спала, но сон её был беспокоен. Её брови были сдвинуты, губы беззвучно шевелились, а грудь подымалась и опускалась короткими, прерывистыми рывками. Он опустился на пол рядом с её ложем, на холодную, утоптанную землю, и обхватил голову руками. В ушах стоял звон. Перед внутренним взором проносились картины: вот он, молодой и глупый, впервые видит её на палубе разгружаемого судна, и она смеётся, закинув голову, и солнце играет в её чёрных волосах… Вот они в своей первой, ещё не такой убогой комнатке, и она учит его читать по слогам, смеясь над его корявыми буквами… А вот – лицо капитана его старого полка, суровое и неумолимое: «Долг, солдат, прежде всего. Честь мундира. Присяга». Честь. Долг. Присяга. Абстракции, выжженные огнём реальности. Что они значили перед лицом этого тихого хрипа?

Он поднял голову и посмотрел на неё. На её лицо, которое даже в болезни и нищете оставалось для него самым прекрасным и самым страшным зрелищем на свете. Он вспомнил слова Гриба: «…ты будешь сидеть рядом с трупом». И представил это. Представил эту лачугу без её дыхания. Представил тишину. И эта мысль была настолько невыносимой, что перевесила всё: и страх виселицы, и призрачную честь, и последние остатки того, что он когда-то считал собой.

Тихо, так тихо, что даже он сам едва услышал, он прошептал в гнетущий, маслянистый полумрак лачуги, обращаясь не к ней, не к Богу, а к чему-то тёмному и безликому внутри себя:

– Прости меня.

Это не было просьбой о прощении. Это было констатацией. Приговором самому себе. Он переступал черту. Он продавал последнее, что у него было, – остаток солдата, остаток человека, который когда-то верил, что есть вещи хуже смерти. Он покупал ей шанс. И он знал, что будет нести этот грех, это предательство самого себя, как клеймо, до самого конца. Если ему суждено будет увидеть этот конец.

Он погасил лампаду, сжав фитиль пальцами. Полная, абсолютная, слепая темнота поглотила их. Он сидел на полу, не двигаясь, и слушал. Слушал её тяжёлое, хриплое дыхание – звук отсчитывающих секунды метронома. Слушал доносящиеся снаружи крики, ругань, пьяный смех – звуки мира, который ничего не знал и не хотел знать об их агонии. Мира, в котором чтобы выжить, порой нужно было перестать быть человеком.

Он уже принял решение. Завтра на закате он будет у «Тонущего Кота».