Читать книгу Белая лиса для снежного барса - - Страница 6

Он бежал. Лапы вязли в снежных сугробах, лёд звенел о когти. За спиной – призрачный топот и хриплое дыхание того, кто гнался за ним всю его жизнь. Он не знал, кто это. Он знал только страх и всепоглощающее желание убежать.

Лес Вал'Нори проплывал мимо смутными пятнами: чёрные когти елей, хватающие бледное небо, зеркала замёрзших озёр, в которых тонул лунный свет. Всё это он знал наизусть. Каждый сугроб был вехой на карте его личного ада. Он бежал по кругу. Вечному, проклятому кругу.

Впереди – лишь белая пелена метели и вечный, пронизывающий холод.

Силы покидали его, как вода из треснувшего кувшина. Мысли, те редкие островки человеческого разума, что ещё держались в сознании барса, гасли одна за другой. Оставался только животный ужас. И холод. Всепроникающий, костный холод, который жил в нём даже в человеческом облике, а сейчас вымораживал всё дочиста.

Его лапы сами начали заплетаться. И в этот миг, на грани падения, когда тьма уже потянулась к нему из-под снега холодными пальцами, он почуял запах.

Не просто запах. А воспоминание о тепле. Точнее, обещание его. Оно висело в ледяном воздухе сладкой, теплой нотой. Нотой мёда, специй и дома.

Инстинкт, сильнее страха, заставил его свернуть. Прочь от знакомых троп, прочь от своего проклятого королевства.

Он бежал, не разбирая дороги, ломая кусты, падая и снова поднимаясь. Мир вокруг поплыл, цвета смешались. Граница между Вал'Нори и где-то ещё истончилась до состояния тумана, и он, не раздумывая, кинулся в эту брешь.

Было ощущение падения сквозь слои льда. А потом – удар. Жёсткий, чужой. Он зарылся мордой в груду выпавшего снега, уже другого, серого и грязного. Грохот города, резкие запахи металла, бензина и чего-то кислого ударили в ноздри, слегка оглушив. Он лежал, не в силах пошевелиться, вслушиваясь в отдалённый рёв машин. И снова – тот запах. Теперь он был ясным, почти осязаемым. Прямо здесь. Сладкое дыхание имбиря. Глубокий, сонный шлейф корицы.

Он поднял голову. Перед ним, в узком переулке, засыпанном снегом, светилось окно. Золотистый, тёплый свет лился из него, разгоняя синеву зимнего вечера. Над дверью висела вывеска, почти нечитаемая под шапкой снега: «У Серебряной Ветки».

Дверь была всего в десяти шагах. Десять шагов через колючий, враждебный мир. У него не оставалось сил даже встать. Но запах звал. Кричал. Обещал.

Он сделал последнее, на что был способен. Вытянул вперёд окровавленную лапу и, цепляясь когтями за скользкую землю, пополз. Клочок за клочком, оставляя за собой алый след на белом снегу. Он дополз до самой двери, до щели, откуда лилось тепло. И тихо, жалобно, как зверёк в капкане, поскрёбся.

Внутри на мгновение стихли шаги. Потом послышался щелчок замка.