Читать книгу Последний день памяти. Пробуждение 2042 - Ар'лан ис'Дрекхэм - Страница 3

Сначала пропали мелочи.

Ключи от машины – не на крючке, не в кармане, нигде. Пароль от почты – тот, который набирал, не глядя десять лет. Имя соседа, с которым здоровался каждое утро: лицо на месте, а имя – дыра.

Потом пропали дни. Вы просыпались в среду, думая, что понедельник. Звонили на работу, которой больше не было. Ехали по маршруту, который вёл в никуда – навигатор помнил адрес, а вы – нет.

Потом города. Вы стояли у собственного дома и не узнавали дверь. Трогали замок – пальцы помнили движение, но голова не помнила зачем.

Потом люди. Жена варила кофе утром, вы заходили на кухню и спрашивали: «Простите, вы кто?»

Она роняла чашку. Кофе растекался по белой плитке. Вы смотрели на коричневую лужу и не могли вспомнить, как называется эта жидкость, и почему женщина перед вами плачет.

А потом пропали вы сами.

Зеркало показывало чужое лицо. Вы трогали щёку, отражение повторяло. Но это были не вы. Вы не помнили, кто вы. Зеркало не врало. Врала пустота на месте памяти.

Вирус не убивал. Он стирал.

Слой за слоем. Как кислота разъедает металл – медленно, методично, без боли. И потому без сопротивления. Вы не знали, что теряете. Каждая потеря уносила и знание о ней. К тому моменту, когда стирать стало нечего, вы уже не помнили, что когда-то были целым.

Мир не рухнул от бомб. Не сгорел в войне. Он просто забыл, как работать.

Когда инженеры забыли, что такое турбина, погас свет. Сначала в одном городе, потом – лавиной, по всей энергосети, как костяшки домино, падающие через континенты. Когда врачи забыли названия лекарств – больницы стали моргами. Когда пилоты забыли, как сажать самолёты, небо замолчало навсегда. Последний рейс приземлился в поле. Шасси не выпустили. Пилот не помнил, какой рычаг.

Потом пришла вакцина.

Её вкалывали всем. Массово. В спешке, которая пахла не спасением, а отчаянием. Очереди у больниц растягивались на километры. Люди стояли сутками, боясь забыть, зачем пришли. Некоторые забывали. Выходили из очереди, брели домой, возвращались на следующий день и вставали снова. И снова.

Двадцати процентам помогло. Память перестала сыпаться. Не вернулась, но остановилась, как трещина в стекле, которая решила больше не расти. Эти счастливчики плакали от облегчения и не подозревали, что их удача, не случайность.

Существовал другой препарат… Настоящий. Без побочек, без лотереи, без процентов. Его назвали «Новый пастух» – с заботливостью мясника, который гладит овцу перед забоем. Его получили немногие. Те, кто знал заранее. Те, кто планировал. Но это станет известно позже. Намного позже.

Остальным повезло иначе.

Через полтора года после вакцинации у них проявлялись первые симптомы – и они не имели ничего общего с забывчивостью. Глаза стекленели, кулаки сжимались сами, как будто тело готовилось к драке, о которой мозг не просил. Они бросались на людей молча – без крика, без причины, без выражения на лице. Рвали, кусали, крушили. Мозг горел изнутри, и единственным рефлексом, который ещё работал, было разрушение.

Другие просто легли и перестали вставать. Смотрели в потолок. Дышали. Не ели, не пили, не моргали. Угасали тихо, как свечи в комнате, из которой медленно выкачивают воздух.

Третьи умерли от тромбов – быстро, обыденно, без предупреждения. За завтраком. Во сне. На полуслове.

Статистика сходилась на кладбищах. Но кладбищ уже никто не копал.

Это было два года назад.

Вирус никуда не ушёл. Вакцина отработала в обе стороны. Память не вернулась.

И ещё кое-что изменилось.

Зима не пришла.

Солнце, которое десятилетиями грело ровно и предсказуемо, словно взбесилось. Учёные – назвали бы это аномальным солнечным максимумом. Беспрецедентным. Выходящим за рамки всех моделей. Но учёных почти не осталось, и называть было некому.

Жара давила круглый год – безжалостная, мокрая, удушающая. Ледники, которые тысячелетиями сдерживали движение континентов, сползали в океан, и океан поднимался, как зверь, которого отпустили с цепи. Три метра. Пять. Побережья уходили под мутную воду, города превращались в рифы из бетона и ржавого железа.

А под землёй – глубоко, там, куда не достаёт ни память, ни забвение – лёд уходил, и земная кора вздыхала, освобождённая от его тяжести. Породы сдвигались. Давление менялось. Магма – древняя, терпеливая – находила новые трещины и поднималась.

Медленно. Пока медленно.

Они говорили – технологии нас спасут. Но когда те, кто создавал технологии, забыли собственные имена, выяснилось: машины без оператора – просто металл.

Кое-кто выжил. Не привитые. Привитые из счастливых двадцати процентов. Те, кто прятался. Те, кому повезло, если слово «повезло» уместно, когда просыпаешься в мире, который тебя не знает, и ты не знаешь его.

Они проснулись. Встали. Посмотрели вокруг.

И пошли.

Не зная куда. Не зная зачем. Не помня, кто они.

Но пошли.

Единственная альтернатива – лежать и ждать, пока мох доберётся до костей…

В главных ролях:

Винсент Бёрн – тот, чьё тело помнит больше, чем голова.

И это пугает его сильнее, чем пустой мир вокруг.

Лиза Миллер – та, кто выживает. Любой ценой. Цена растёт с каждым днём.

Оскар Нойт – тот, кто несёт флягу мёртвого брата и формулу, которая может спасти тех, кого не убила вакцина.

Алекс Крушени – тот, кто 333 дня слушал мир через стену. И наконец вышел.

Это книга первая. Пробуждение 2042.