Читать книгу Соборный переулок - Ар'лан ис'Дрекхэм - Страница 3

Вера успела вымыть три окна в малой гостиной, прежде чем услышала стук в дверь чёрного хода.

Стук был уверенный, но тихий — три коротких, пауза, ещё два. Так стучат люди, которые привыкли, чтобы их слышали, но не привлекали лишнего внимания. Она вытерла руки о фартук, поправила седеющие волосы, выбившиеся из пучка, и пошла открывать.

На пороге стоял мужчина.

Лет пятидесяти, чуть старше неё. Высокий, поджарый, с лицом, которое трудно было назвать красивым, но оно запоминалось: острые скулы, глубокие морщины у рта, словно он часто улыбался, но давно разучился. Одет просто — тёмная куртка, джинсы, чистые ботинки. Ничего «детективного» в его облике не было, если не считать глаз: серых, цепких, которые за одну секунду прошлись по ней, по фартуку, по ведру с тряпкой, по её резиновым перчаткам — и, кажется, уже составили досье.

— Вера Семёнова? — спросил он. Голос оказался низким, с лёгкой хрипотцой, которая запоминается. — Николай Бельский. Вы звонили.

— Да, — она посторонилась, пропуская его внутрь. — Проходите. Только тихо. В доме ещё есть… я не уверена, но мне показалось…

Она не закончила. Бельский уже переступил порог и замер, прислушиваясь. Вера заметила, как его голова чуть склонилась набок — жест, который она видела у своей бабки, когда та слушала, как «поёт» старая икона перед тем, как проступит лик.

— Пусто, — сказал он через минуту. — Сейчас. Но кто-то был недавно. Чувствуется.

— Я тоже это чувствую, — тихо ответила Вера и вдруг поймала себя на том, что смотрит на его руки. Крупные, с чистыми ногтями, без колец. Она отвела взгляд, чувствуя, как щёки начинают предательски теплеть.

Сорок восемь лет, Вера. Сорок восемь. Ты что, школьница?

Но тело, как назло, решило напомнить о себе совсем другим способом. Знакомый жар разлился по лицу, шее, ключицам. Прилив. Опять. В самое неподходящее время. Она отвернулась к окну, делая вид, что поправляет штору, и глубоко вздохнула.

— Вам плохо? — голос Бельского прозвучал совсем близко. Он успел пройти в гостиную и стоял в двух шагах.

— Всё хорошо, — ответила Вера сухо, слишком сухо. — Возраст. Гормональное. Простите.

Она ожидала неловкости. Вместо этого Бельский кивнул с таким выражением, будто она сказала «дождь на улице» или «сегодня пятница».

— Понимаю. У меня сестра через это прошла. Говорит, мороженое помогает. И не злиться на себя.

Вера невольно улыбнулась. Улыбка вышла кривоватой, но настоящей.

— Мороженое — это совет, который я готова принять. — Она выпрямилась, чувствуя, что жар отступает. — Пойдёмте. Я покажу, зачем звонила.

Она провела его в большую гостиную.

Надпись на окне — «ДОЛЖНИК» — всё ещё алела на стекле. Солнце поднялось выше, и теперь буквы отбрасывали длинные красные тени на паркет, словно кровь.

Бельский подошёл к окну, не спрашивая разрешения. Достал из кармана куртки маленькую лупу, наклонился. Вера заметила, как он ведёт себя в пространстве: не касается ничего лишнего, не суетится, но при этом его движения — точные, экономные. Так работают люди, которые привыкли, что от их внимательности зависит чья-то жизнь.

— Изнутри, — сказал он, не оборачиваясь. — Краска масляная, номер 9005, чёрный? Нет, смотрите, в букве «Д» есть фиолетовый пигмент. Редкий оттенок. Такие используют для реставрации икон.

Вера вздрогнула.

— Откуда вы знаете про пигменты?

Бельский обернулся. Впервые за всё время он посмотрел на неё не как на «источник информации», а как на человека.

— Я до детективного агентства десять лет работал экспертом-криминалистом. По образованию — искусствовед. Специализация — церковное искусство XVII века. Неожиданно, правда?

Вера молчала. Она смотрела на него и чувствовала, как в груди разливается что-то тёплое, совсем не похожее на прилив. Тоже гормональное? Или нет?

— Я реставратор, — сказала она тихо. — Живопись. Станковая, монументальная. Двадцать лет в Третьяковке, потом — сокращение, потом муж ушёл к молодой, потом Москва стала слишком дорогой, потом… потом я здесь мою окна.

Она не планировала это говорить. Слова вырвались сами, как вода из прорванной трубы. Вера сжала губы, чувствуя, что сейчас, кажется, разревётся — от жалости к себе, от нелепости момента, от того, что единственный человек, с которым она за полгода заговорила о своей настоящей профессии, — это частный детектив, которого она вызвала из-за надписи на стекле.

Бельский не стал её жалеть. Не сказал «всё будет хорошо». Он просто достал из внутреннего кармана блокнот и ручку, положил на подоконник и спросил:

— Расскажите мне всё, что вы знаете об этом доме. О хозяевах. О том, кто приходит, кто уходит, что меняется. Вы же заметили, да? Вы из тех, кто замечает.

Вера выдохнула. Выдох получился долгим, как после долгой задержки дыхания под водой.

— Да, — сказала она. — Замечаю.

И начала рассказывать.

— —

Они проговорили около часа. Вера сидела на краю кресла, держа руки на коленях, и выкладывала всё, что накопилось за месяцы работы: странные визиты Виктора Петровича в неурочное время, исчезающие и появляющиеся вещи, женский клатч на столе, который никто не забрал, и самое главное — историю с визиткой.

— Вот, — она протянула карточку. — Лежала прямо под окном. Как будто специально оставленная.

Бельский взял визитку, повертел в руках.

— Моя. Старая, ещё с прошлого года. Я раздал таких штук пятьсот, когда агентство открывал. — Он помолчал. — Но в этом доме я никогда не был.

— Значит, кто-то другой принёс, — сказала Вера. — Или кто-то, кто хотел, чтобы вас нашли.

— Или чтобы нашли вас, — тихо ответил Бельский.

Они посмотрели друг на друга. В этот момент где-то наверху, на втором этаже, раздался звук. Тяжёлый, глухой. Будто кто-топал босиком по половицам.

Вера вскочила. Бельский — быстрее. Он приложил палец к губам, жестом велел ей оставаться на месте, и бесшумно двинулся к лестнице.

Она не послушалась. Она пошла за ним.

На лестнице он обернулся и посмотрел на неё с укоризной, но Вера только поджала губы и кивнула вверх: я иду, и не спорь.

Они поднялись на второй этаж. Коридор был пуст, двери закрыты. Только одна — в спальню Виктора Петровича — была приоткрыта на несколько сантиметров. Из щели тянуло холодом и чем-то сладковатым, приторным.

Бельский взялся за ручку, но Вера вдруг положила руку ему на запястье.

— Подождите, — прошептала она.

Он замер. Она смотрела на дверной косяк. Смотрела на то, что увидела только сейчас — микроскопическую царапину на дереве, на уровне пояса. Царапина была свежей, светлое дерево ещё не успело потемнеть.

— Что-то волокли, — сказала Вера. — Вчера этого не было. Я каждый день протираю косяки.

Бельский медленно, очень медленно, толкнул дверь.

Спальня оказалась пустой. Кровать аккуратно застелена, шторы задёрнуты. Ничего необычного, если не считать одного: на полу, прямо посередине, стояло ведро с водой и тряпкой.

Ведро было Веры. Она узнала его по потёртой ручке.

— Я не оставляла здесь ведро, — сказала она. — Я работаю только на первом этаже по пятницам. Сюда я поднимаюсь по вторникам.

Бельский нагнулся, заглянул в ведро. Вода была мутной, с розоватым оттенком.

— Сегодня пятница, — тихо сказал он. — Если вы не поднимались сюда сегодня, то кто это сделал?

Вера почувствовала, как по спине пробежал холод. И следом — новый прилив жара, совершенно некстати. Она расстегнула верхнюю пуговицу фартука, дыша ртом.

— Мороженое, — вдруг сказал Бельский, не оборачиваясь. — В холодильнике на кухне есть мороженое? Я видел, когда заходил.

— Есть, — растерянно ответила Вера. — Ванильное. Галина всегда закупает.

— Пойдёмте вниз. — Он выпрямился и взял её за локоть. Рука у него была твёрдая, но осторожная. — Здесь нам пока делать нечего. А вам нужно съесть мороженое и выпить чай. И потом — спокойно, без паники — мы решим, что делать дальше.

Вера шла рядом с ним по лестнице, чувствуя тепло его пальцев на своём локте. И думала о том, что за последние полгода это первый человек, который не сказал ей «у вас румянец, выпейте валерьянки» и не посмотрел с той самой жалостью, от которой хочется провалиться сквозь землю.

Он просто взял её за локоть и повёл есть мороженое.

На кухне, пока Бельский искал чашки, Вера сидела за столом и вдруг поймала себя на мысли, что впервые за долгое время ей интересно. Интересно, что будет дальше. Интересно, что он скажет. Интересно, какой у него развод — или, может, вдовец?

Она усмехнулась своим мыслям.

Сорок восемь лет, Вера. Менопауза. Ты уборщица, он детектив. И вы нашли труп? Нет, трупа пока нет. Но ведро с розовой водой в чужой спальне — это, кажется, начало.

Бельский поставил перед ней тарелку с мороженым, присыпанным молотым кофе — откуда он знал, что она любит именно так?

— Ешьте, — сказал он, садясь напротив. — И рассказывайте дальше. Про хозяев. Про их скелеты в шкафах. Вы же их видите, эти скелеты, правда? Вы реставратор. Вы привыкли видеть то, что скрыто под слоями.

Вера взяла ложку.

— Да, — сказала она. — Вижу.

И начала рассказывать.