Читать книгу Что такое осень. Отборное осеннее чтиво - Королёва Евгения - Страница 20

Я мог бы не знать ничего, кроме запаха болот и брусничных пирогов, оставшегося от лета тепла, резиновых сапог и ярких гроздьев рябины, искрящихся солнцем паутинок после дождя под козырьком крыши. Смотрел бы на кутающихся в плащи людей, что спешат сделать фотографии на фоне красных листьев, и на то, как смешно в лужах разлетаются птицы с облаками.

Но получилось так, что я узнал Тебя. И вместе с тобой – тонкий перезвон падающих льдинок, нежный цвет робкого солнца поутру, осторожные голоса птиц, едва пробудившиеся ото сна побеги растений, и, словно, свернувшиеся клубком пушистые котята – комочки вербы.

Мы виделись всего однажды, помнишь, когда тот спятивший творец собрал нас всех вместе у костра, во времена, принадлежащие двенадцатому? Я сразу заметил твои хрустальные глаза, точнее, само чувство, что за ними скрыто – невозможную надежду на самой границе холода и тепла. Ты пахла лесными тропинками после дождя и первыми лучами солнца.

Тогда я впервые задумался, как же выгляжу я сам. И что за чувство ты могла бы увидеть в моих каштановых глазах?

Странно, что кому-то ты кажешься легкомысленной, даже ветреной. Холодной, недоброй, а может и просто незаметной – паузой между событиями более значительными, которую нужно просто перетерпеть. Но не мне. Ты соткана из невесомых снов о горячем асфальте, спелых вишнях и далеких островах, но твои холодные руки связаны памятью о вечерах у камина и еловых ветках, укутанных снегом. По-моему, ты – само воплощение застенчивой нежности со стыдливыми поцелуями солнца на бледных плечах.

Знаешь, у меня появилось столько вопросов после той встречи. Почему я здесь, а ты там – по другую сторону круга? Что за игру мы ведем, не зная даже ее правил? Что произойдет, если мы покинем свои места и перестанем выполнять назначенную нам кем-то неведомым работу?

Я хочу пригласить тебя пить чай с шиповником на веранде во время моих багровых закатов и быстро надвигающейся звездной ночи, кутаться в плед, слушать шорохи дождя. Согреть твои первые цветы последним теплым отблеском солнца.

Может, один оборот они обойдутся там как-нибудь без тебя?

Знаю, нет.

От меня до тебя полкруга листопадов, дождей, снегов и всех воплощений ожидания. От тебя до меня – грозы и цветения, сладкий запах сирени, все оттенки полевых трав под жарким солнцем. Но от этого не легче, правда? Мне теперь тесно в своих тридцати днях. Зная о существовании чего-то большего, чем наша простая роль, можно ли хотеть оставаться прежним собой?

Это письмо отправит тебе тот, кто способен преодолеть полгода за один день. Еще сегодня он вдыхает запах моих листьев и яблочного повидла, а завтра уже упадет в твои мокрые объятия, в холодную безграничность неба. Кажется, он говорил что-то о другом полушарии. Все дело в географии, точно. Говорил, что когда я здесь, ты сейчас там, вот прямо сейчас, представляешь? И можно, если очень сильно захотеть, разомкнуть этот бесконечный цикл догонялок… Я хочу.

С любовью, твой Сентябрь.