Читать книгу Дышащий космос - Лазарь Соколовский - Страница 10

С чего задождило? Как чудо

случилось – в такую вот сушь!

Что после… Об этом не буду,

повылезла всякая чушь:

два ангела встали помпезно

с мечами, разъята стена…

А просто сказала: «Исчезло…» —

на утро Мария-жена

и, даже не вытерев слезы,

тихонько домой погребла.

Там холмик земли у березы,

где корни бегом от ствола…

А дождь разошелся, с неделю

месили под окнами грязь

облезлые куры. С апрелем

жизнь новая не началась,

все то же, ни шатко ни валко:

пьют, лаются, молятся – что ж,

мирская обычная свалка.

Но вдруг через этот галдеж:

«Ну, как вы там, братцы-евреи?» —

с завалинки будто опять. —

«Да так… я все глубже старею,

последняя вылезла прядь.

Братишка, несу через силу

твой улей, хоть пчел не рои…

Уж осень. Туманом обстило

скупые дороги твои.

Писаки, фанаты, прохвосты

пугают конечностью дней.

И щеку подставить не просто —

любить же намного трудней.

Порыв твой не дальше, не ближе —

и совесть продашь за пятак,

без этого, видно, не выжить…

А бога как не было, так…

Ужели уроки задаром,

что вера внутри, не во вне?

Подсидки, грызня за тиару,

за место у трона… По мне

о смерти твоей пересуды —

напрасная трата чернил.

При этом, кто больше Иуда —

кто выдал? А кто извратил!

Не то чтобы здесь, да и в Риме —

какую строку ни возьми,

все правы, божатся святыми…»

«Да будьте вы просто людьми!» —

и голос исчез, будто не был.

                           ***

Года промелькнули, как сон…

Сидим полукругом, но хлебы

едва преломили – вновь он

тут, рядом, и духом, и плотью

средь осиротевших детей,

сандалии те же, лохмотья…

Вот разве следы от гвоздей.

Какие б тогда разговоры

могли о бессмертье вести:

«Коснется ли свет от Фавора

и прочих на этом пути?

Как строить ученье – скатиться

к подгнившим библейским задам?

Исчезнет с веками граница

меж богом с смертными там?

Откроются, может, секреты,

что люди пытают у нас,

повязанных новым заветом?»

Ни слова… смешинка у глаз…

Подводят слова или память —

последнюю, вроде, межу

кривлю ненароком, а я ведь

поклялся, что правду скажу.

Довольно! Что вылезет ночью,

об этом не стоит в отчет.

Приехали, ставлю отточье.

А дальше легенда течет…

И как в этом мире бескрылом

иначе? какая латынь?

Нет, вынести нам не по силам:

дойти до такой доброты,

любви, где нельзя без испуга

никак – дней всего-то в обрез,

где все пожирают друг друга

и кто-то смеется с небес…