Читать книгу Дышащий космос - Лазарь Соколовский - Страница 15

Ветер поэзии… Буря ли, лесоповал,

смерч ли тунгусский сквозь пошлую нашу аскезу —

словно прибой, он топтался, роился, взмывал

зовом сирен или рвущей простор марсельезой.

Что в тех словах… Ну, подумаешь, в рифму, в размер,

или какая метафора втиснется сдуру.

Ранние весны прошли… «Никаких полумер!

Только позволь ее выпустить!» – выла цензура.

Резали, жгли, запрещали… Тогда самиздат

крался ночами, пророчески строки звучали.

Ветер поэзии… Он проносился и над

теми, что с воском в ушах – и к непрочным началам

воли словесной хоть… Как прихотлива мечта:

вдруг повенчали Петрарку свалявшимся лавром

в прибранном Риме. Натужная слава, но та,

к нам заглянув, подкосила беспечного мавра.

Пуля нашла и второго, чей парус на час

вырвался в море, играя измысленным светом.

Той ворожбы до сих пор не утратил Кавказ,

столько еще положив на распятье поэтов.

Дальше ирония гуще: кто по лагерям,

кто по чужбине, а кто задохнулся в молчанке.

Ветер поэзии… Как же состарился храм,

как обветшал – и знакомым Бутырке с Таганкой

нечего делать. Какой теперь ямбам разбой —

вата мещанства с головкой накрыла крамолу

слова звенящего, даже великий изгой

не разбудил. Не хватило и тут валидола…

Как это вышло – могучую тягу снесло

то ли в попсу, то ли в вязкую топь интернета.

Ветер поэзии… Чайке сломали крыло,

еле хромает на взморье – осталось хоть это.

Старый Парнас без ревнителей вовсе угас,

новому долго расти у облезлого края

непониманья. Уж власть не пугается нас:

нынче поэтов не трогают – их не читают.