Читать книгу Дышащий космос - Лазарь Соколовский - Страница 12

Переселенья людского поток

то как цунами, то вялотекуще,

словно в природе. Хотя бы глоток

хрупкой надежды на райские кущи…

Где вы, герои дворовых баллад

с чудаковатых окраинных кровель

нищей Москвы, чьей беде невпопад

Рахманы, Бильдеры и Рабинович?

Часть населенья, чьи деды, отцы

штопали жизнь по клоповым местечкам,

носик не римский, глаза – антрацит,

«эр» несуразное через словечко…

Валкой России осколки: Мешкат,

Эфраимсон, Асташкевич с Кажданом —

будто бы кто-то из вас виноват,

что сохранился, не выйдя в мараны

даже в погромы. Крушил самогон,

войны мели, навалился советский

душный барак – упирается он,

нессякаемый Сруль Жидовецкий.

Вновь поредевшим взмахнет хохолком,

братью мушиную сдует с окрошки,

если Господь и обидел ростком,

стайка детишек иная немножко.

«Лишь подрастают – и по городам

не торговать, не блажить, не портняжить,

все в институтах и – я тебе дам! —

Йоська, поганец, в писателях даже,» —

так он (лет сорок промчалось) вещал

в хатке хохляцкой у автовокзала.

Пригород тот же и мемориал —

что сосестер, что собратьев лежало!

Молодость… молодость… Где вы теперь

сели, какой ностальгией омыты —

та же ль мезуза вколочена в дверь?

те же ль соседские антисемиты?

Послевоенная ниточка дней —

знать, недопили властители крови…

Мы наливались от ваших корней,

Гинзбург, Гилод, Могилевский, Шахнович.

Выпало так: не Кулик, не Петров —

общей повязаны речью и роком.

Что же вас сдернуло, вроде, с основ,

за океан понесло ненароком?

Коднер, Малаховец, Кацанельсон…

не от зарплаты – скорей от обиды

тысячелетней… Что ж тычатся в сон

те же снежинки звездою Давида,

что укрывают российскую тишь,

уж не услышишь где вас, не увидишь?..

Топятся печи другими, но с крыш

тянется следом молитва на идиш.