Читать книгу Исповедь для принцессы - Максим Смирнов - Страница 8

После того, как я заканчиваю этот ужасный рассказ, ты предлагаешь выпить. И в этой тишине, скорее всего, у тебя рождаются странные мысли. В номер приносят шампанское, но забывают принести еще один бокал. Тебе не кажется это странным, но я набираю номер телефона для того, чтобы попросить принести еще один.

– Думаю не стоит этого делать, – говоришь ты и нажимаешь на рычажок телефона, – мы справимся и с одним бокалом.

Тебе не кажется, что в моей истории слишком много случайностей, спрашиваю я.

Падаю на кровать, а ты ложишься на меня сверху, и мы соприкасаемся носами. Чувствую запах твоей мятной жвачки. Наши глаза встретились – твои серые и мои зеленые, наша кожа почти срастается, а твои волосы, твои прелестные вьющиеся локоны, скрывают мое лицо от внешнего мира. Как ширма. Как занавес. Длинные пряди прикрывают видимость по обе стороны моего лица, и я в этой интимной полутьме вижу правильные черты твоего высеченного, как из камня лица, теплое дыхание и желание поцелуев. Мы одни в этом пустом мире, – говорю я, – разве ты не чувствуешь одиночества находясь здесь со мной?

– Знаешь, я больше не хочу обсуждать тот злополучный вечер, когда все это случилось. Этого больше не существует, ты же видишь, что теперь я с тобой и это главное.

Мне кажется, что иногда я все также отчетливо чувствую запах жженой ткани твоего свадебного платья, говорю я. А если верить статистике, то огонь единственная беспристрастная стихия.

Мы пьем шампанское, я глажу твои кисти рук, а когда обнимаю, то ты говоришь, что никто и никогда не обнимал тебя так. Не знаю верить ли этому, ведь, кажется, я самый настоящий среднестатистический неудачник.

– Ты же знаешь, что это не так, – говоришь ты, – просто тебе нужна моральная поддержка. К сожалению, почти всегда, но думаю в этом и есть твоя отличительная черта.

– Я всегда хочу быть один!

– Это изюминка.

– Мне кажется, что у меня не все порядке с головой!

– Это особенность всех писателей.

– Я никогда не напишу своей лучшей книги!

– Это потому что каждая последующая будет лучше предыдущей, и так до бесконечности, – говоришь ты, – и так до самой смерти, как тебе и хочется.

Своего рода творческая идентификация, анатомия сознания, разрез созидания конкретного человека. К сожалению, я мало понимаю, кто я такой. И кем стал. Я не понимаю, почему люди отказываются от нормального и общепринятого пути, почему выбирают дорогу отчуждения, ограничения себя во всем. Я твое ничто. Я твоя пустота, которая никак не может наполниться. Я твое не родившееся дитя. Твой страшный сон. Я говорю, что помню ночное бдение, в котором мы с тобой впервые поцеловались. Пусть на грани яви и фантазии, но сделали это – перешли черту маленькой смерти, за которой уже не было возврата в прошлое. Боюсь, что я готов умереть на твоих руках лишь для того, чтобы доказать себе, что больше не живу. Что я всего лишь отголосок чьей-то жизни, возможно, даже твоей, возможно, выдуманной кем-то. Я не верю больше в Бога, не верю в тебя, не верю в эмоции, не верю в себя, не верю в деньги, не верю в наркотики, не верю в книги, не верю в еду, не верю в спорт. Все – иллюзия, все – несуществующая идея, которую каждый возносит в ранг идеала. Я покинутый всеми и позабытый даже тобой. Что бы подумал Иисус, если бы я отрекся от него, как апостол? Он бы сказал «…еще один человек, слишком человек…»

– Хорошая интерлюдия между главами, – говоришь ты и допиваешь шампанское, оставляя след от помады на бокале, – разве тебе так не кажется? Тебе нужно немедленно это все записать, пока это не стерлось из памяти. К сожалению, что бы ты ни говорил, что бы ни чувствовал – все это уже неподвластно тебе. Лучше быть куклой Бога, чем кукловодом без собственного деревянного войска, от которого остались одни ниточки.

– Я устал и хочу спать.

– Да конечно, – отвечаешь ты и накрываешь нас одеялом, – пожалуйста, разденься, спать в одежде дурной тон.

И я вижу, как твои черные трусики летят на кресло.