Читать книгу MAD-MIX2: Corona-Shorts - Mari März - Страница 18

Tränen

Wie viele Tränen kann ein Mensch vergießen? Wann stirbt die Hoffnung, aus deren Grab nichts als Leere wächst? Dieses dunkle Nichts – ich bin in ihm gefangen.

Da ist nichts mehr außer Angst, aber selbst dieses letzte Gefühl in mir löst sich auf in der Leere. Hoffnungslosigkeit bestimmt meinen Alltag. Niemand ist hier, der mir helfen kann. Keine Familie und auch keine Freunde. Eine Person gäbe es vielleicht, nur ...

»Schatz, ich bin zu Hause.«

Ich zittere. Instinktiv. Dabei weiß ich, dass mir diese natürliche Reaktion meines Körpers bisher nichts als Leid gebracht hat. Ein Reflex, der sich nicht abstellen lässt und dem ich schon längst keine Bedeutung mehr beimesse. Axel hingegen schon. Er hasst es, wenn ich zittere.

So wie jetzt.

»Was ist denn schon wieder los mit dir? Hast du deine Tage?«

Er stellt diese Frage seit so vielen Monaten, dabei müsste er eigentlich wissen, dass ich nicht mehr in der Lage bin zu menstruieren. Er hat meinen Uterus zerstört – damals, als der Honeymoon vorbei war und ich die Hoffnung verlor.

»Wenn du schon den ganzen Tag zu Hause bist, kannst du dich doch wenigstens mal wie eine richtige Frau zurechtmachen!« Sein Blick wandert über meine ungewaschenen Haare, die ausgeleierte Jogginghose. Natürlich könnte ich das. Ich würde mich gern mehr pflegen und für einen Mann hübsch machen, der mich liebt und schätzt. Ich würde auch gern arbeiten, mein eigenes Geld verdienen, ein Handy haben, vielleicht sogar ein Auto, am gesellschaftlichen Leben teilnehmen, Freunde haben, nur ...

»Und was ist das schon wieder für ein Fraß? Kriegst du eigentlich irgendwas auf die Reihe?«

Ich habe gekocht. Wie jeden Tag. Das Haushaltsgeld ist knapp, er teilt mir jede Woche fünfzig Euro zu. Wie soll ich davon etwas Ordentliches kochen, mich pflegen und ...

»Wenn du mir etwas mehr Geld geben könntest, dann ...«, starte ich einen lieblosen Versuch. Ich weiß, was er gleich sagen wird. Es wäre nicht das erste Mal.

»Mehr Geld? Ihr Weiber wollt doch immer nur Kohle. Ich habe dir schon tausend Mal erklärt, dass ich dir mehr geben würde, wenn du lieb zu mir bist. Aber nicht mal das kannst du.«

Ich schweige. Was soll ich auch sonst tun? Wenn ich ihm widerspreche, schlägt er zu. Widerspreche ich nicht, straft er mich mit Verachtung und schlägt mich ebenfalls. Eine klassische Patt-Situation. Am Anfang hat er mich damit noch erpressen können, dass da sonst niemand ist, mit dem ich kommunizieren kann. Damals glaubte ich, die Isolation wäre das Schlimmste, was mir passieren könnte, aber ich irrte mich. Es ist die Hoffnungslosigkeit. Ich bin längst tot, nur mein Körper funktioniert noch.

Wieder dieser sinnlose Reflex, dieses verräterische Zittern, als er näherkommt und mich berührt. Er steht hinter dem Küchenstuhl, auf dem ich sitze. Vor mir der gedeckte Abendbrottisch. Ich habe Möhreneintopf gekocht. Früher hat er ihn gern gegessen, aber heute ...

»Hast du dir wenigstens die Möse rasiert?« Er beugt sich über mich, fummelt an meiner Hose. Grob tasten seine Finger in meinen Schritt.

»Sag mal, kannst du ein Mal machen, was ich dir sage? Was glaubst du Schlampe eigentlich, wer hier der Herr im Haus ist?«

Ich will nicht, dass er mich berührt. Ich will nicht, dass er mich besteigt. Deshalb habe ich mir nicht die Schamhaare entfernt, sondern lasse sie sprießen. Seit zwei Tagen habe ich nicht geduscht, weil ...

Ist da etwa doch noch Hoffnung in mir? Meine mangelnde Körperhygiene hat nicht nur etwas damit zu tun, dass ich jeden Cent in Essen und Haushaltswaren stecke, sondern tatsächlich ist da noch ein Funken Hoffnung in mir, dass er sich vor mir ekelt und seine sexuellen Fantasien mit wem auch immer auslebt – nur nicht mehr mit mir.

»Antworte gefälligst, wenn ich dich etwas frage!«

»Ich habe keine Rasierklingen mehr«, gebe ich fast wahrheitsgemäß Auskunft. Eine ist noch da, aber die habe ich versteckt. Für den Notfall. Falls ich doch irgendwann mutig genug bin, diesem letzten Rest Leben in mir ein Ende zu bereiten.

»Mir reicht es jetzt!«, brüllt er. Der naive Teil in mir glaubte bereits, dass er mich heute in Ruhe lässt und direkt in die Kneipe geht – zu seinen Kumpels und seinen Nutten. Aber da habe ich mich wohl zu früh gefreut.

Er packt meine Haare, reißt mich vom Stuhl und zerrt mich ins Bad.

»Zieh dich aus!«, befiehlt er mir und lässt Wasser in die Badewanne laufen. »Du wirst da jetzt reinsteigen, deine Haare und deine Fotze ordentlich waschen. Verstanden?«

Ich nicke. Was soll ich sonst tun? Fortlaufen? Wohin? Zur Polizei?

Axel – der Mann, den ich glaubte zu lieben, der mein Fels in der Brandung sein sollte, mein Liebhaber, mein Gefährte, mein Beschützer – ist einer von ihnen. Von der schlimmsten Sorte. Der Wolf im Schafspelz.

Seufzend zieht er seinen Schlagstock aus dem Holster, entledigt sich seiner Uniform, die ich früher so verdammt sexy fand. Damals, vor unserer Hochzeit, vor dieser Hölle, die mein Leben ist.

Ich steige in die Badewanne. Das Wasser empfängt mich mit seiner Wärme, trotzdem zittere ich. Axel dreht den Wasserhahn zu. Er ist nackt, hält seinen Schwanz in der Hand, massiert ihn, bis er steif ist.

»Los, lutsch ihn!«

Während das Wasser meinen Körper warm und wohltuend liebkost, hält Axel meinen Kopf zwischen beiden Händen. Diese starken Hände, die mich doch eigentlich beschützen sollten. Sein Schwanz penetriert meinen Mund, nimmt mir die Luft zum Atmen. Immer wieder stößt seine pralle Kuppe an mein Zäpfchen, löst einen Würgereiz aus, den ich nicht unterdrücken kann. Hart und unerbittlich hält dieser Bastard meinen Kopf, stülpt ihn wie ein Sextoy über seinen Schwanz, aus dem jetzt sein Sperma spritzt ... heiß und salzig in meine Kehle.

Ich schlucke. Was soll ich sonst tun? Um Hilfe schreien? Niemand hört mich, niemand interessiert sich für mich, niemand würde mir glauben ...

Ein Polizist, Beschützer der Schwachen, Retter der Gepeinigten, nein, der macht so etwas nicht. Vor allem nicht Axel, dieser umgängliche Typ, der von jedem gemocht und respektiert wird, der würde doch niemals ...

»Das ist genau das, was ihr Schlampen braucht. Eine ordentliche Ladung Saft in euren verlogenen Mündern. Und jetzt werde ich dir zeigen, wie eine Frau sich zu waschen hat.«

Mir bleibt keine Zeit, tief durchzuatmen. Axel drückt meinen Kopf unter Wasser. Ich leiste keinen Widerstand. Am liebsten wäre es mir, jetzt und hier zu sterben. Aber den Gefallen tut er mir nicht.

Mit einem fröhlichen Pfeifen auf den Lippen wäscht er mir die Haare, drückt mich ein weiteres Mal unter Wasser. Prustend tauche ich auf, als er von mir ablässt. Da ist wieder dieser Reflex, dieser verfluchte Überlebensdrang. Ich hasse ihn!

»Stell dich hin, ein Bein auf den Wannenrand!« Er verlässt das Badezimmer und kommt kurz darauf mit einer Tüte wieder, aus der er jetzt eine Packung Einwegrasierer zieht. Mit einem süffisanten Grinsen reißt er sie auf und hält einen davon in der Hand.

Ich gehorche seiner Anweisung. Er setzt sich auf den Badewannenrand und inspiziert meinen Intimbereich. Unter normalen Umständen wäre das vielleicht sogar lustvoll, nur ist in meinem Leben nichts normal, nichts lustvoll. Nicht mit Axel und auch nicht mit anderen Männern – am wenigsten mit meinem Vater. Genau drei Jahre durfte ich meine Freiheit genießen, bevor ich so dumm war, diesen Mann zu heiraten. Drei Jahre! Die Übergangsfrist von einem Martyrium in das nächste. Vom Regen in die Traufe. Ich bin selbst schuld. Wer sonst?

»So, jetzt ist mein Mädchen wieder sauber. Und wenn du hübsch artig bist, habe ich etwas für dich.«

Erinnerungen fluten mein Hirn. Puppen, Lego, rosa Kleidchen. Axel ist kein bisschen anders als mein Vater. Für ihn war ich auch immer sein Mädchen gewesen. Und wenn ich hübsch brav war, gab es eine Belohnung.

Belohnung für wen?