Читать книгу Шедевремя - Мария Фомальгаут - Страница 14

Не выдерживаю, оглядываю процессию, бредущую по полуночному городку:

– А ну-ка признавайтесь… кто из вас?

Процессия замирает, останавливается, шедшие оглядывают друг друга и самих себя, словно каждый из нас первый раз в жизни по-настоящему смотрит на себя самого, пытается понять, кто он и что он. Наконец, неприметный человечек поднимает руку, мы выжидающе смотрим на него, ну-ну, что скажешь…

– Я… я признаюсь…

Оглядываем его как следует, только сейчас видим глубокую черную вмятину на его груди, ну-ну…

– Вы мертвый? – спрашиваю я.

– Я… меня сбила машина…

– Когда это было?

– Года два назад… может, больше, я уже не помню.

– Ну, ничего себе, два года, он не помнит, сколько его уже в живых нет? – фыркает дамочка, такая же неприметная, до пят закутанная в серое пальто, – я десять лет назад погибла, до сих пор дату помню…

– …еще и отмечаете, поди… – фыркает старичок, державшийся позади всех.

– А вы? – с вызовом спрашивает дамочка.

– Да я… чего мне отмечать, полгода назад откинулся…

– Погибли?

– Ничего не погиб, сам… даже и не сразу понял, что случилось-то…

– Ну, те кто своей смертью, те не сразу понимают, – кивает молодой человек, чье лицо закрыто капюшоном.

– А ты тоже своей смертью, что ли?

– Ага… так вышло…

Не выдерживаю:

– Да здесь настоящих, что ли, вообще нет?

Все вздрагивают, смотрят на меня, чего вопишь-то, и так уже на нервах все…

– Хорошо шествие сгоревших, ничего не скажешь… – оглядываю процессию, – здесь есть хоть один настоящий, кто сгорел в городе триста лет назад на великом пожаре?

– Похоже, что нет… – люди снова оглядывают друг друга и самих себя.

– Ну, еще бы, где вы их возьмете, когда в том пожаре никто не сгорел? Город пострадал, было дело, но не люди… – возражает женщина лет сорока и тут же спохватывается, – а вы, собственно, как умерли?

– Я, собственно… – мнусь, не знаю, что сказать, понимаю, что ответ им не понравится, – я…

– Когда вы умерли?

– Да я еще, собственно…

– Хотите сказать, вы живой еще?

– К сожалению… – спохватываюсь, какое тут может быть сожаление, радоваться надо, что я еще живой, а не мертвый, только радоваться не здесь, среди мертвецов, которые не потерпят в своих рядах живого и настоящего… Неумело бормочу что-то про мое желание в кои-то веки поучаствовать в шествии, меня пригласили, сказали, людей не хватает, я не знал, что так будет…

Не верю себе, когда они понимающе кивают, да, да, конечно, ну что делать, пойдемте, не торчать же тут всю ночь в самом-то деле…

Не верю себе, не понимаю, как они могли так просто оставить меня в покое, как будто так и надо, кивают, понимаем, понимаем, да-да, конечно. Уже собираюсь окончательно расслабиться, вот уж не думал, что они так спокойно отнесутся к чужаку – когда страшная догадка буквально молнией пронзает сердце, понимаю, что они могли так спокойно оставить меня в своих рядах только в одном случае…

– Вы… я… когда это случится?

– А этого мы не знаем, этого вам никто не скажет.

– Но… хотя бы не сегодня ночью?

– Да кто вас знает, может, и сегодня…

Хочу откланяться и уйти, нет, убежать – тут же одергиваю себя, что беда может случиться со мной в любой момент, неизвестно, где и когда я погибну в объятиях пламени, а потому не остается ничего кроме как снова присоединиться к процессии…