Читать книгу Шедевремя - Мария Фомальгаут - Страница 7

– …работа непыльная… – говорит тот, со знаком всевидящего ока, мысленно называю его Окунем, потому что с оком, он так и не назвал мне свое имя, мне, похоже, не положено знать его имя, да и есть ли оно у него…

Настораживаюсь – когда говорят, что работа непыльная, значит, такая каторга предстоит, что мало не покажется…

Пойдем.

И все, и больше ничего, и ведет меня по книге – присматриваюсь, книга как книга, сражаются два города, рушатся стены, пылают дома, падают люди с простреленными головами, земля жадно пьет свежую горячую кровь, небо заволакивает дымом. Книга, каких много, даже ничем не выдающаяся, такую прочитаешь и забудешь на следующий день, о чем вообще читал. И что мне прикажете, книжку эту переписывать, чтобы величайший шедевр был, чтобы читатель раз двадцать почувствовал, что его самого убивают, или прочитал и кинулся с воодушевлением в бой с враждебными городами…

…он останавливается, выжидающе смотрит на меня:

– Ты что? Не заметил ничего?

Хочу спросить, а что я, собственно, должен был заметить, – не спрашиваю, а то еще выставят в два счета, раз не вижу ничего у себя под носом…

– Э… да… вроде что-то было…

– Что – что-то?

– Э… ну… – понимаю, что притворяться нет сил, – не знаю.

– Вот так-то… хорош врать-то, заметил он, никто не замечает, а он заметил… Ну-ка, давай еще раз…

Снова проходим тридцать восьмую чстраницу, отчаянно пытаюсь почувствовать хоть что-нибудь, ничего, хотя… вот, было, было что-то, понять бы еще, что именно – нет, не понимаю, но было…

– Было… что-то…

– Вот хорошо, хоть заметил… Ну и что там было?

Снова отступаю назад, снова пытаюсь почувствовать что-то, нет, ничего нет…

– Нет… ничего нет.

– Точно?

– Гхм… – прохожу еще раз, нет, что-то есть, в тот момент, когда два бойца из враждующих армий сталкиваются друг с другом и закалывают друг друга винтовками… что-то…

Под ноги себе посмотри!

Смотрю себе под ноги на землю, усеянную кровью, пеплом и обломками, ничего не замечаю, понимаю, что смотреть надо на страницу, еле-еле вижу крохотную не то трещину, не то не пойми что, толкаю носком ботинка, чуть не проваливаюсь…

– …ай, молодца, нашел…

Догадываюсь:

– Туда… заглядывать?

– И-и-и, даже не вздумай, жить надоело?

Холодок по спине, смотрю на крохотную щель в странице, что там может быть страшнее того, что происходит вокруг, а ведь может же…

– Ну вот, если такое найдешь в книге, сразу жги… то есть, что я говорю, сразу, не сразу, а как только выберешься отсюда, сразу в топку… понял?

Киваю, не спрашиваю, почему в топку, здесь не принято задавать вопросы, здесь принято выполнять приказы, и все…

Выходим из книги, тот, со знаком всевидящего бросает книгу в пламя очага, вспыхивают страницы, извиваются в агонии, чернеют пеплом.

– Вот так… понял? Смотри у меня, смотри в оба, чтобы ни одну щелочку не пропустил…

Киваю, в очередной раз задумываюсь, что я, собственно, должен искать…

…ничего нет…

…или нет, все-таки есть…

Есть книги, в которых видно сразу, вот так пройдешь по странице, почувствуешь, вот оно, притаилось. Есть книги, в которых по сто раз ходишь на одной страничке туда-сюда, топчешься, и вроде ничего нет, а какое-то чутье подсказывает – есть, вот тут, когда боец долго скитается по коридорам и залам почти разрушенного святилища, где затаился враг, и наконец сворачивает за угол, где враг может снять его одним выстрелом, – но вместо того, чтобы затаиться по углам и пытаться подстрелить друг друга, они…

…почему они убивают друг друга только когда оказываются лицом к лицу, почему они идут друг к другу навстречу, почему в следующий момент что-то неуловимо переменилось в коридорах и залах, они выглядят так, как будто…

…не успеваю додумать, наступаю на трещину, еще успеваю услышать голос Со-Знаком-Всевидящего – на трещины, смотри, не наступай – падаю, проваливаюсь куда-то в никуда, чер-рр – рт…

…оглядываюсь, силой выволакиваю себя из небытия, – выбраться, выбраться отсюда любой ценой, скорее, скорее, бегом, пока не случилось что-то ужасное, еще не знаю, что, но ужасное, зря, что ли, так тщательно вычищают хранилище от книг, в которых появились трещины…

Не сразу понимаю, что я вижу, что за чертовщина здесь вообще происходит, почему эти двое, которые провалились в трещину, даже не пытаются выб… стоп, они не провалились, они как будто специально спускаются сюда, бросают винтовки, чтобы… чтобы…

…вот черт…

…все еще пытаюсь сказать себе, что я ошибся, нет, никакой ошибки, те двое подбирают с пола обломки чего-то, видимо, отпавшего со стены, крепят на стену, выкладывают причудливый рисунок из обломков, что-то мозаичное, в чем проступают очертания бегущей лани и осеннего леса, изгиб месяца…

Одергиваю себя, спрашиваю, сколько прошло времени, час, два, год, век, тысяча лет – один из бойцов собирает из обломков удивительное по своей красоте здание, второй одергивает его, стой, здесь совсем другое было – первый мотает головой, ну и что, что другое, что здесь было, многоэтажка какая-то обшарпанная, почему я не могу здесь сделать что-то по-настоящему шикарное, все равно здесь никто не живет…

Вздрагиваю, осененный внезапной догадкой:

– Так это… это вы сделали трещину?

Мне кажется, они сейчас испугаются, потому что раньше не видели или не замечали меня – нет, не пугаются, обреченно смотрят на меня, один из них коротко кивает.

– А… а как?

– А так.

– Нет, правда?

Второй фыркает:

– А нам не положено с читателями разговаривать.

– Ну, разговариваете же.

– А не положено.

– А почему рассказать не хотите?

– А не твое дело… твое дело книжки жечь… – чувствую в его голосе презрение, отвращение какое-то.

– Не понимаю… вы же должны прятаться от меня, бояться, что я вас увижу… или убить меня, потому что я вас увидел… – говорю, тут же одергиваю себя, какого черта я им идеи подкидываю…

– Убить мы тебя не можем, где это видано, чтобы герои своего читателя мочили…

– Ну, не убить, ну, хотя бы прятаться от меня, хотя бы…

…если трещина уже есть, её не убрать, так и будем проваливаться…

– И много у вас трещин по книжке?

– Порядочно…

Оглядываю не то возрожденный, не то вновь порожденный город.

– А покажете?

– Ну, пойдем, поглядишь…

Понимаю, что им самим не терпится показать кому-то свои творения перед тем, как они бесследно исчезнут…

– …когда жечь будешь, предупредишь, – кивает мне Ёль.

Киваю в ответ:

– Предупрежу.

…отмечаю про себя, что никогда…

– …ты мне сказки не рассказывай! – Окунь брызжет слюной, рвет и мечет, вращает всевидящими очами, – я тебя работу работать нанял или безделье бездельничать?

– Работу работать…

– А какого черта не делаешь ни черта?

– Так я делаю…

– Делает он… за месяц ни одной книжки не сжег, это называется – делает?

– Так нечего жечь… нормальные все…

– Совсем нюх потерял?

– Нет, правда…

– А ну-ка, давай проверим…

Холодок по спине. Торопливо хлопочу, выискиваю по полкам подходящие книги…

– Не-е, ишь, шустрый какой, ясное дело, ты мне нормальные книжки подсунешь… умник хренов… а дай-ка я…

Озноб пробирает сильнее, понимаю, что не смогу спасти «Битву за город», вернее, то, что прячется в глубоких трещинах «Битвы за город», в трещинах, куда прячутся люди, чтобы выложить мозаичные фрески на стенах или построить из обломков причудливые ротонды…

Еще надеюсь проскочить вперед него, сам не знаю, зачем, прикрыть, затоптать трещины, – поздно, он уже идет по страницам, приглядывается, с торжествующим возгласом – ну вот, я же говорил – бросается к трещине, а ведь раньше её здесь не было, да и вообще кому бы пришло в голову делать трещину на странице, где боец движется по вересковой пустоши, что он там будет делать…

Что-то не так с этой трещиной, что-то мне не нравится, хочу крикнуть, предупредить Окуня сам не знаю, о чем, – поздно, трещина буквально бросается ему под ноги, расступается широко-широко, заглатывает Окуня, еще успеваю услышать затихающий крик, – трещина стремительно смыкается.

Смотрю на бойцов, которые собираются спуститься в очередную расщелину, хочу спросить, где дно у той трещины, не спрашиваю, понимаю – нигде…