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Pferdesoldaten 3

Der Pfad der Comanchen

Military Western

von

Michael H. Schenk

© M. Schenk 2017

Das Land schien endlos.

Man nannte es die „Great Plains“, die großen Ebenen, und sie erstreckten sich von Kanada bis hinunter an den Golf von Mexiko. Ein bis zu 450 Meilen breiter Landstrich, der im Westen von den Rocky Mountains begrenzt wurde und der fast eineinhalb Millionen Quadratmeilen umfasste. Es war ein unendlich wirkendes Grasland, aus dem sich gelegentlich sanfte Hügel erhoben, hin und wieder von kahlen Erhebungen unterbrochen, die weit davon entfernt waren, als Berg bezeichnet zu werden. Sträucher und Bäume wuchsen nur selten und überwiegend entlang der vielen Bachläufe und der großen Flüsse. Dort gab es auch die wenigen ausgedehnten Wälder. Der Boden war von dichtem Gras bedeckt, welches die Nahrungsgrundlage für die Tierwelt bildete. Das zähe Büffelgras erreichte normalerweise eine Höhe von höchstens dreißig Zentimetern, doch es gab auch Regionen an denen es hüfthoch wuchs. Insekten, Schlangen, Präriehunde, Kaninchen und Gabelantilopen bevölkerten das Land, doch die dominierende Lebensform waren die Büffel.

Die Büffel und die Indianer, denen das Land gehörte.

Die „Great Plains“ waren das angestammte Gebiet der Comanchen. Ihre Stämme wanderten mit den großen Herden, die ihnen alles boten, was sie zum Leben benötigten. Das Volk der Comanchen war klug genug, die Bedürfnisse anderer Stämme zu akzeptieren. Der Büffel und die zahlreichen Antilopen boten auch anderen indianischen Völkern die Grundlage des Lebens. Fleisch und Häute, Knochen und Sehnen… Alles wurde verwendet und nichts verschwendet. Die Comanchen waren bei den Weißen gefürchtet und bei den roten Völkern respektiert, denn es gab keine besseren Reiter und Kämpfer. Immer wieder kam es zu Auseinandersetzungen zwischen Comanchen, Kioways (Anmerkung: alte Schreibweise für Kiowa), Choctaws, Osagen, Cherokees, Pawnees und Sioux, doch insgesamt herrschte ein Gleichgewicht der Kräfte.

Bis die Weißen gekommen waren.

Das Volk der Comanchen mit seinen verschiedenen Stämmen war einst so zahlreich gewesen wie die Grashalme auf der Prärie, doch nun kämpfte es zunehmend um sein Überleben. Erst waren die Weißen gekommen um die Büffel zu jagen. Nicht wegen ihres wertvollen Fleisches, sondern um ihre Häute zu nehmen. Tausende von Büffeln waren abgeschlachtet worden, erst jetzt erholten sich ihre Bestände langsam wieder, denn die großen Jagdgruppen waren verschwunden. Nur einzelne Jäger kamen noch in die Plains. Der Häutehandel lohnte nicht mehr und es war riskant, sich mit den Comanchen anzulegen, auch wenn die Waffen der Weißen gefährlich waren.

Weit bedrohlicher als die Kugeln waren die Krankheiten. Zehntausende von Comanchen waren an den Fiebern des weißen Mannes gestorben. Nicht alleine durch den Kontakt von Mensch zu Mensch. Die Weißen hatten rasch erkannt, dass der rote Mann keine Widerstandskraft gegen seine Krankheiten besaß und einige von ihnen machten sich dies zunutze, indem sie pockenverseuchte Decken oder Kleidung als Tauschware oder Geschenk brachten.

Die Weißen waren selbst ein Seuche, denn sie fluteten in das Land, fertigten ihre Karten und bauten ihre Siedlungen.

Immer wieder brachen Kämpfe aus, immer wieder war ein Friede ausgehandelt worden. Der Friede, der alle Kriege beenden sollte. Doch jeder Vorwand war dem weißen Mann recht, um den Frieden zu brechen, zu kämpfen und weiter in das Land einzudringen. Bis wieder genug Blut geflossen war und ein neuer Vertrag geschlossen wurde.

Vor vielen Jahren war es genug gewesen. Das Volk der Comanchen hatte die texanische Stadt Austin angegriffen und viele Weiße getötet. Es war eine bittere Lektion für die Weißaugen gewesen und zugleich eine bittere Lektion für die Comanchen, denn anschließend machten Texas-Rangers und U.S.-Army Jagd auf die „blutrünstigen Wilden“.

Wieder schloss man einen Vertrag und wieder schrumpfte das Land der Comanchen.

Der neue Vertrag schien besser.

Die meisten Weißen respektierten ihn.

Die meisten Comanchen respektierten ihn.

Aber nicht alle.

Running Buffalo und seine Männer beobachteten die Eindringlinge schon seit vielen Tagen.

Vor einer Woche war der erfahrene Krieger und Unterhäuptling mit seiner Gruppe ausgeritten. Die großen Herden der Büffel begannen zu wandern und es wurde Zeit, das Lager abzubrechen und ihnen zu folgen. So suchten Running Buffalo und seine Begleiter nach den Büffeln, und nach einem neuen Lagerplatz, doch was sie fanden, das waren weiße Eindringlinge.

Ein Treck von zwanzig Weißen mit fünf Planwagen, der über die Plains zog und sich sehr ungewöhnlich verhielt. Die Männer bauten alle zwei oder drei Tage ein kleines Zeltlager auf, hantierten dann mit merkwürdigen Stangen und blitzenden Metallobjekten, und zogen dann ein Stück weiter.

Running Buffalo war sich nicht sicher, was dies zu bedeuten hatte. Er lag mit seinem Freund Wild Elk im hohen Büffelgras, keine hundert Meter von den Eindringlingen entfernt, die wieder einmal ein Lager errichteten.

„Sie wollen keine Häuser bauen“, raunte Wild Elk. „Sie haben keine Frauen und Kinder dabei. Wenn sie Häuser bauen wollen, dann haben sie immer ihre Familien dabei. Diese Männer nicht.“

„Du hast recht. Hier gibt es ohnehin nicht genügend Holz, um die Stangen eines Tipis zu schlagen. Aber es sind auch keine Jäger. Auf den Wagen sind Zelte und Vorräte, und diese seltsamen Dinge, mit denen sie hantieren.“

Die weißen Männer waren ihnen unheimlich. Sie taten seltsame Dinge. Steckten die Stangen mit bunten Tüchern in den Boden, stellten dreibeinige Gestelle auf, auf denen sich metallene Gegenstände aus Messing oder Gold befanden. Zwei ähnelten großen Teleskopen, wie die beiden Krieger sie schon gesehen hatten, doch die anderen waren von rätselhafter Bedeutung.

Wild Elk verlagerte sein Gewicht ein wenig. „Es gibt Weiße, die wollen einfach nur wissen, welche Pflanzen und Tiere es gibt. Wie das deutsche Weißauge, welches zwei Jahre bei uns lebte. Weißt du noch, wie er alle möglichen Dinge in seinem Buch zeichnete und andere in seine Gläser stopfte?“

„Er sprach häufig in wirren Worten“, erinnerte sich Running Buffalo. „Er nannte das „Latten“ oder so ähnlich. Ein wirklich verrückter Mann.“

„Vielleicht sammeln diese hier ebenfalls Sachen für ihre Gläser.“

„Unsinn“, brummte Running Buffalo. „Sie haben viel zu wenige Gläser dabei. Aber sie schreiben und malen ebenfalls sehr viel.“

„Wir sollten näher schleichen. Vielleicht reden sie auch dieses Latten und dann wissen wir, dass sie harmlos sind.“

„Nein, sie reden kein Latten. Sie sprechen die Zunge der weißen Männer.“

„Aber sie benutzen auch sehr seltsame Worte.“ Wild Elk seufzte. „Jedenfalls sind sie Eindringlinge und wir sollten sie töten.“

„Wenn wir sie einfach töten, dann kommen die Soldaten.“

„Ich fürchte die Soldaten nicht.“

Running Buffalo nickte. „Auch ich fürchte sie nicht. Aber unser Volk fürchtet sie. Wir haben schon oft gegen die Texaner und gegen Langmesser oder Marschiereviel gekämpft. Wir kämpfen besser“, ergänzte er, durchaus zufrieden. „Aber dafür sind sie viel zahlreicher als wir. Wir kämpfen erst, wenn wir es müssen, Wild Elk, nicht vorher.“

„Wir müssen immer kämpfen. Die Weißen dringen immer wieder und immer weiter in unsere Jagdgründe vor. Wenn wir diese hier gehen lassen, dann werden wieder andere kommen. Immer mehr, bis wir sie nicht mehre aufhalten können.“

„Der Vertrag sagt, dass sie nicht kommen dürfen.“

„Aber sie sind da.“

Running Buffalo nickte erneut. „Ja, sie sind da. Gut, ich werde näher heranschleichen. Vielleicht erfahre ich, was die Eindringlinge hier wollen.“

„Ich werde dich begleiten.“

„Das wirst du nicht. Falls sie mich entdecken, musst du die anderen benachrichtigen.“

Das Gras stand hüfthoch und bot gute Deckung. Dennoch musste man sehr vorsichtig sein, denn die Bewegung der Halme konnten verräterisch sein.

Running Buffalo war zutiefst beunruhigt. Diese Männer waren sehr tief in das Gebiet der Comanchen eingedrungen. Es war ungewöhnlich, dass sie nicht längst von einer anderen Jagdgruppe des Volkes entdeckt worden waren, zumal die Fremden keine Anstalten machten, sich verborgen zu halten oder ihre Spuren zu verwischen. Viele von ihnen waren auch ungewöhnlich gekleidet. Sie trugen Anzüge, wie sie in den großen Städten der Weißen üblich waren. Running Buffalo wusste dies sehr genau, denn er war bei der Schlacht von Austin dabei gewesen. Einige trugen die praktischere Bekleidung, die im Westen üblich war. Zwei waren Jäger in Lederkleidung, die dem Treck wohl als Scouts dienten.

Die beiden Jäger waren wahrscheinlich die gefährlichsten Gegner. Während sich die anderen mit ihren Geräten beschäftigten, achteten diese beiden auf die Umgebung. Running Buffalo glaubte die Anspannung der Jäger zu spüren und achtete darauf, sie nicht direkt anzusehen. Männer mit geschärften Sinnen spürten, wenn man sie beobachtete. Dennoch war es leicht, auch solche Feinde im Auge zu behalten. Man konzentrierte sich auf einen Punkt in ihrer unmittelbaren Nähe und sah ihre Bewegungen in den Augenwinkeln.

Der erfahrene Krieger nahm sich Zeit. So hoch das Gras auch stand, einer der Jäger saß auf dem hohen Bock eines der Planwagen und verfügte von dort oben über einen guten Überblick. Wurde der Comanche entdeckt, so geriet er in ernste Gefahr, denn die Pferde der beiden Späher standen weit zurück. Ein Nachteil des flachen und übersichtlichen Landes.

Running Buffalo gelang es, unentdeckt die Lücke zwischen zwei Planwagen zu erreichen. Er beherrschte die Sprache des weißen Mannes und so konnte er abermals Fetzen ihrer Gespräche mithören. Zwei Begriffe erklärten ihm endlich, was die Eindringlinge beabsichtigten. So schnell es ihm möglich war, kroch er zu seinem Freund zurück.

„Sie vermessen das Land und fertigen genaue Karten davon an“, berichtete er Wild Elk.

„Warum sollten sie das tun?“ Der Freund überlegte und sein Gesicht verfinsterte sich. „Es ist unser Land. Warum machen sie Karten von unserem Land? Wir brauchen keine Karten von unserem Land.“

„Weiße brauchen Karten.“ Running Buffalo sah düster zum dem kleinen Treck hinüber. „Sie brauchen Karten für ihre Straßen und ihre Städte.“

„Aber dies ist unser Land und hier wollen wir ihre Straßen und Städte nicht.“

„Wenn sie Karten von unserem Land anfertigen, dann wollen sie hier ihre Straßen und Städte bauen. Hier, in unserem Land.“

„Dann sollten wir sie töten“, stieß Wild Elk hervor.

Der Unterhäuptling nickte. „Ja, das sollten wir. Lass uns zu den anderen zurückgehen und uns beraten.“

In der Nacht kehrten sie zurück.

Zwölf Krieger, die ihre Reittiere zurückließen. Sie taten es nur ungern, denn die Pferde waren es, welche die Comanchen zu gefürchteten Reitern machten, doch hier mussten sie sich dem Feind unbemerkt nähern, damit der Überraschungsangriff gelang.

Die Weißen hatten drei Wachen aufgestellt, die allesamt nicht besonders aufmerksam waren. Es war Nacht und in der Nacht griffen Indianer nicht an. Es hieß, dass die Seele eines Kriegers, der in der Nacht stirbt, ewig durch das Dunkel irren müsse. Die Weißen waren fest davon überzeugt, und normalerweise traf diese Regel auch zu. Doch es gab eine Ausnahme und diese Nacht gehörte dazu, denn es war Vollmond. In den „Great Plains“ nannte man ihn auch den Comanchen-Mond oder, wenn er sich rot färbte, den Blut-Mond.

Doch in dieser Nacht war es der Boden der Prärie, der sich rot färbte.

Die drei Wachen starben zuerst. Pfeile und Messer töteten sie lautlos und schnell. Die Krieger huschten in das Lager der Schläfer und die meisten Weißen starben, ohne wieder aufzuwachen. Die Übrigen kämpften gegen Schlaf und Decke. Sie waren ohne Chance. Nur Wild Elk erlitt einen Streifschuss, denn der Jäger, den er mit dem Tomahawk erschlug, feuerte seinen Colt unter der Decke verborgen ab.

Dann herrschte Stille.

Die Comanchen stießen kurze Schreie des Triumphes aus. Sie nahmen Waffen, Munition und Pferde, und machten sich nicht die Mühe, ihre Spuren zu verwischen, denn dies waren die „Great Plains“, das Land der Comanchen.