Читать книгу Стихопульсы - Михаил Анмашев - Страница 12

* * *

Прочитать был рад твоё письмо в душном мареве июльского заката,

далеко от друга и давно – это всё интрига виновата…

Я по-прежнему – живу, не зная боли, замерзаю в солнце преисподней,

созерцаю прелесть царской воли, нет, чем я, предмета инородней…

Помнишь, как сидели у реки, было пятеро и все свои, родные,

приходили позже, за грехи, и ночами снова уводили…

Вспоминаю часто, просто впился, твой вопрос – «Как славу мне стяжать?»,

если уж в империи родился – лучше из империи бежать…

Тут опять играются с богами, плебс всё ест, жиреет, рукоплещет,

видел Марса, он уже с рогами, и Минерву, всё опять клевещет…

Строю дом, не пышный, но с порталом – ложе, кухня, что ещё мне надо,

получил известие с началом новой заварушки в Сатавадо…

Да, забыл, тебя тут вспоминали, да не кто-нибудь, а лично кесарь,

повезло, сказал, не разорвали, был отличный, между прочим, слесарь…

Что ещё: таверны все на месте, там скандалят, всё идёт как прежде,

а в твоём любимом старом кресле место всякому зашедшему невежде…

Полдесятого и время для молитвы, не прошу богов я ни о чём,

ты же знаешь, в нашей древней Митре боги как обычно ни при чём…

Помнишь варвара при входе, у таверны, он сказал, что сзади лишь руины,

мы его словам предельно вЕрны – от руин уж нет и половины…

Вот и всё, все новости, раздумья, потрясения, скандалы и интриги,

в нашем мире полного безумья не спасают женщины и книги…

Вспоминаю всё тебя – как душно, нет прохлады от увядших пиний,

не пиши, скажу я слабодушно, не пиши, спасайся, друг мой Плиний…