Читать книгу Стихопульсы - Михаил Анмашев - Страница 22
Оглавление* * *
Вчера, играя лихо в преферанс, на мизерах схватил всего три взятки,
хотя казалось, было всё в порядке – ну, кто бы знал, что дело – полный швах…
За островом иллюзий громкий смех, блефуют подчистую, без остатка,
в проливах нет того уже порядка, когда вода выдерживала всех…
Вот парадокс – приемлемый по сути – вода же несжимаема совсем,
булат с дамаском силой теорем куют и бьют в запале и до жути…
А этой жидкости плевать на всех и вся, не уступает силе и насилью,
и сразу объявляет тем герилью, кого не любит, на себе нося…
Проливы до смешного велики и толпы отдыхающих на пляже,
в запале и с разбега, в диком раже блефуют даже с сломанной ноги…
Расписывая пулю на листе невырубленной фразы и абзаца,
за полутон и слово будем драться на каждом нерасписанном висте…
И строя мост от острова иллюзий на кажущийся целым материк,
за знак победы принимаем крик, слетевший с губ сухих после контузий…
Что дама черв легла на прикуп в масть, своим кровавым сердцем отрезвляя,
в иллюзии с самим собой играя, как в ковке перекручиваем нерв…
И только так рождается булат, свивая сталь в затейливые косы,
под молотом рихтуются запросы, слова и нерв, калёные стократ…
Заходим, все в запале, с козырей, ломая ход вещей, стереотипы,
улавливая собственные хрипы ещё под сердцем наших матерей…
Играя, словно в будни – в преферанс, с принятием решений канителя,
как стильной даме треф приличен Брамс, так вреден королю сам ритм Равеля…
Масть так и прёт и тут уж не юли, не время блефовать и перемен,
и слышен торжествующий Шопен и сладостный, услужливый Люлли…
Лимит иссяк на козырных с удачей, и в пику козырям пришёл валет,
красивый, стильный блеф сменяет бред, а дама мести стала старой клячей…
Король побит – и титул прежний – принцкий, заложена последняя рубаха,
симфонию осмысленного Баха сменяет опечаленный Стравинский…
И закрывая пулю под обрез, под суету и склоку нудных буден,
мы второпях, наверно, снова будем под ритмы свинга бацать полонез…
Тасуются колодой дни недели, на красном чёрное – как храмы на крови,
ну, кто там может – только нам страви – всё нарастающий, упругий ритм Равеля…
