Читать книгу Стихопульсы - Михаил Анмашев - Страница 22

Оглавление

* * *

Вчера, играя лихо в преферанс, на мизерах схватил всего три взятки,

хотя казалось, было всё в порядке – ну, кто бы знал, что дело – полный швах…


За островом иллюзий громкий смех, блефуют подчистую, без остатка,


в проливах нет того уже порядка, когда вода выдерживала всех…


Вот парадокс – приемлемый по сути – вода же несжимаема совсем,


булат с дамаском силой теорем куют и бьют в запале и до жути…


А этой жидкости плевать на всех и вся, не уступает силе и насилью,


и сразу объявляет тем герилью, кого не любит, на себе нося…


Проливы до смешного велики и толпы отдыхающих на пляже,


в запале и с разбега, в диком раже блефуют даже с сломанной ноги…


Расписывая пулю на листе невырубленной фразы и абзаца,


за полутон и слово будем драться на каждом нерасписанном висте…


И строя мост от острова иллюзий на кажущийся целым материк,


за знак победы принимаем крик, слетевший с губ сухих после контузий…


Что дама черв легла на прикуп в масть, своим кровавым сердцем отрезвляя,


в иллюзии с самим собой играя, как в ковке перекручиваем нерв…


И только так рождается булат, свивая сталь в затейливые косы,


под молотом рихтуются запросы, слова и нерв, калёные стократ…


Заходим, все в запале, с козырей, ломая ход вещей, стереотипы,


улавливая собственные хрипы ещё под сердцем наших матерей…


Играя, словно в будни – в преферанс, с принятием решений канителя,


как стильной даме треф приличен Брамс, так вреден королю сам ритм Равеля…


Масть так и прёт и тут уж не юли, не время блефовать и перемен,


и слышен торжествующий Шопен и сладостный, услужливый Люлли…


Лимит иссяк на козырных с удачей, и в пику козырям пришёл валет,


красивый, стильный блеф сменяет бред, а дама мести стала старой клячей…


Король побит – и титул прежний – принцкий, заложена последняя рубаха,


симфонию осмысленного Баха сменяет опечаленный Стравинский…


И закрывая пулю под обрез, под суету и склоку нудных буден,


мы второпях, наверно, снова будем под ритмы свинга бацать полонез…


Тасуются колодой дни недели, на красном чёрное – как храмы на крови,


ну, кто там может – только нам страви – всё нарастающий, упругий ритм Равеля…

Стихопульсы

Подняться наверх