Читать книгу Стихопульсы - Михаил Анмашев - Страница 9

Оглавление

* * *

За словами в погоню – догонишь, а может не надо,

а тревогой-травой дальний путь прорастает уже,


сверху птицы поют – это блажь, озорство и надсада,


но не слушаешь их, погоняя в слепом кураже…

Где бы здесь отмолиться, да так чтоб до ручки, до края,


чтоб уже до последней, до знойкой, изломной черты,


чтобы звон колокольный по нервам стегая, стегая,


рассказал – кто такой и что стОишь, наверное, ты…

Где-то ближе к концу птица Сирин назойливой песней


отвлечёт, будто к краю сгоняя, гоня лошадей,


может кто-то смолчит и глаза закрывая, хоть тресни,


наиграется вдоволь в уступчивых, глупых людей…

Кто-то сразу стреножит, на путы пойдут и рубахи,


перетягивать вены, смотри, до упора не смей,


и накаркает Феникс – остались минуты до драки


и часы до потери и прОводов лучших друзей…

Что с гитарою делать, последней уже, семиструнной,


все семь струн – это семь перетянутых связанных чувств,


все семь нот и цветов, от слепящей палитры до лунной,


но уйдёт из-за шторма корабль намеренно пуст…

Что-то стало не так – незаметно, умышленно, громко,


отошёл горизонт, или это шельмует неон,


не налита с усмешкой прощальная горькая стопка,


только птица заплакала горько по нам – Алкион…

И как будто нарочно приходят червлённые тучи,


пыль в глаза от прибрежных бунтующих дюн,


прилетает с востока по души, по наши, до кучи


смертоносный и вещий пророк Гамаюн…

Где бы здесь отмолиться, да так чтоб до ручки, до края,


чтоб уже до последней, до знойкой, изломной черты,


чтобы звон колокольный по нервам стегая, стегая,


рассказал – кто такой и что стОишь, наверное, ты…

Эти птицы в раю понапрасно поют и пророчат,


кто-то кинет монету в подставленный сбоку картуз,


не разбудит с утра непроспавшийся с одури кочет,


и не ляжет бубновый пророческий туз…

У портовых ворот в спешке брошены блАжи и кони,


и надсадно кричат чайки, словно бросая к чертям,


не осталось уже смысла в этой пропащей погоне,


а пророчество сбылось, но как-то уже пополам…

Этим птицам не нужно, чтоб их позабыли в горячке,


всё намеренно просто – и это навязчивый сон,


бьётся Феникс в туманной пророческой спячке,


тихо Сирин поёт, ну и плачет смешной Алкион…

Где бы здесь отмолиться, да так чтоб до ручки, до края,


чтоб уже до последней, до знойкой, изломной черты,


чтобы звон колокольный по нервам стегая, стегая,


рассказал – кто такой и что стОишь, наверное, ты…

Стихопульсы

Подняться наверх