Читать книгу Золотые шары. Премия им. Анны Ахматовой - Никита Брагин - Страница 21

Петушок, петушок, золотой гребешок,

что тобой в это утро воспето?

Может, неба цветок, может, меда глоток?

Или радость любви, голосистый дружок,

возвещаешь в минуту рассвета?

Кто-то в небо летит, кто-то ищет покой,

кто-то делится светом и словом,

но не видят они, как за дальней рекой

облака набухают небесной тоской

воспаленно и дымно-багрово.

Там в огонь превращаются струи вина,

и текут проливными дождями

из горячей смолы, и грохочет война,

и кровавая чаша до края полна,

и ладони пробиты гвоздями…

Скольких там обезглавят, удушат, распнут,

чтоб не слышать ни вздоха, ни крика.

Там и словом, и делом командует кнут,

и стада человечьи в траншеях пасут,

сберегая для бойни великой.

Только ты все поешь, все куражишься ты

на скаку у тевтонской границы!

Или сердце твое прикрывают кресты,

или пули боятся лихой красоты,

облетая тебя, словно птицы?

Не тебе умирать у Мазурских болот,

как ни бей пулемет из фольварка,

и ни хворь, ни увечье тебя не берет,

и в разливе реки открывается брод,

а в стене – триумфальная арка…

А в России, на месте расстрельного рва