Читать книгу Золотые шары. Премия им. Анны Ахматовой - Никита Брагин - Страница 9

Поздняя осень, холодного ветра вино,

жизни предзимье, где старому сердцу темно,

где рассыпаются прахом труды и устои.

Время струится песком сквозь дырявый карман,

тихо подходит к концу надоевший роман,

глянешь, а там, впереди, только поле пустое.

Холоден этот пейзаж облаков и стерни,

бьется в уме безнадежное слово «верни»,

но понимаешь и сам, что разумнее – молча

сосредоточиться, и на краю бытия

мысленно молвить – да сбудется воля Твоя

здесь, на виду у пирующих полчищ!

Понял теперь? Это поле – арена среди

шумных трибун, где и чернь, и вельможи орды

в полную грудь развлекаются гамом и свистом.

Лучшие между собой разыграют призы,

жертвам придется страдать до последней слезы,

ну, а тебе – становиться в шеренгу статистов.

Здесь ты безвестен, ничтожен, закопан в золу,

здесь искушают тебя, отдают на съедение злу,

в душу вливая безумие, гордость и зависть.

Горько терпеть, и надеяться невмоготу,

больно зерно из ладони ронять в пустоту

и сознавать, что уже ничего не исправить.

Мужество делает выбор – уйти из игры,

просто уйти, не заметив котлы и костры,

слово и дело свое в тишине завершая.

И не спеши, даже если тебя позовут

к жирной похлебке на несколько жарких минут —

недоедание ныне беда небольшая.