Читать книгу Пьеса для испорченного инструмента… Стихи и песни - Николай Почтовалов - Страница 11

Плачет кто-то за окошком —

я не плачу, я – смеюсь:

мысли катятся горошком

прямо на пол… Ну и пусть…

Собирать я их не стану:

голова трещит с утра…

Как же все на свете странно:

«Соловецкая» дыра…