Читать книгу Пьеса для испорченного инструмента… Стихи и песни - Николай Почтовалов - Страница 19

Подметает город осень:

на траве пожухлой проседь,

в небе хмуром лета просинь

выцвела до дыр,

желтых листьев эполеты

на деревьях неодетых, —

только я и… бабье лето

путаем следы.

Все в округе поредело,

даже дворник – между делом,

да и то всегда несмело —

листьями шуршит…

Ты прости меня, прохожий,

что опять мы непохожи:

осень я свою не прожил,

нет нужды спешить.

Было все, а что-то – мимо…

Это знать невыносимо…

Но давай судьбе простим мы

осень на дворе.

Ей бы – и зимой, и летом,

и весной – кружить по свету,

чтобы с песней недопетой

в костерке гореть…