Читать книгу Пьеса для испорченного инструмента… Стихи и песни - Николай Почтовалов - Страница 12

Прочту письмо

без стона и без крика:

прошло сто лет,

как будто – миг один,

и только боль —

занозой и уликой —

СПЛИН…

Ты пишешь: все забыла и прощаю,

плачу за все и сдача без нужды…

Куда ж еще

прощальней и слащавей?

ТЫ…

Пусты слова,

когда нет продолженья,

и чувства раздражающе пусты…

Что за проклятье,

что за наважденье?

ТЫ…

А мне давно с тобою одиноко,

хоть миг судьбы в моей судьбе

застыл;

везде, всегда,

повсюду и… без срока…

ТЫ…