Читать книгу Пьеса для испорченного инструмента… Стихи и песни - Николай Почтовалов - Страница 5

Осень, снег… и никому нет дела,

что душа, отдельная от тела,

то взлетает, то опять садится,

будто кем-то раненая птица…

С телом жить она сейчас не может:

пробежит мороз по тонкой коже —

и она от тела отлетает…

Дай ей Бог снежинкой не растаять…