Читать книгу Забытая осень - Нина Савушкина - Страница 15

Улетают птицы, ты по ним не скорби.

Мы остались здесь – озябшие воробьи,

свой халявный харч клюём в привокзальном сквере.

Ни один из нас в поэзии не воспет —

наш бродячий быт, ворованный наш обед,

к небесам чужим природное недоверье.

Слышишь, птицы райские тужатся за бугром,

призывая нам на головы адский гром.

Мы не вняли им и не припустили следом.

Вулканический гнев клокочет у них в зобу.

Мы не пары им – ни ара, ни марабу.

Лишь чирикать можем, пафос, увы, неведом.

Всяк птенец – творец. Последним лучом согрет,

не зерно клюёт – зимы создаёт портрет,

окропив сугроб веснушками бурой гречи.

Мы живём как в басне – здесь нам и стол, и дом.

Вот сейчас допьём закатный коктейль со льдом

и тогда споём на птичьем своём наречьи

нечто вроде молитвы, ибо назло ветрам

в ледяном кусте обрели свой хрустальный храм,

где трепещут наши пёрышки цвета дыма.

Мы в вокальном смысле – явно не соловьи,

так что в кущи райские нас с собой не зови.

Никуда наша стайка отсель непереносима.