Читать книгу Забытая осень - Нина Савушкина - Страница 17

Вдруг мы умерли все, но никто не заметил?

Так пейзаж за окном безмятежен и светел,

и соцветья черёмух белеют, не вянут,

только траурный полог на небо натянут.

В клетке города ты – птичкой под балдахином

или бледною леди в романе старинном

напеваешь печальнее всяких Офелий,

обречённо качая гробы колыбелей.

Отпеваешь игрушки свои из пластмассы —

раскололась матрёшка, и пупсик сломался.

Только эхо доносит: «И этот… и эта…

Вновь душа пролетела, ещё не отпета!»

От рыданий твой рот лихорадкой обмётан,

и припудрены волосы снежным помётом,

и румянец осыпался, словно извёстка,

речь твоя запечатана маской из воска.

Отчего ты зарылась в постели, как в яме?

Утро машет ветвями, гремит соловьями.

Отскобли свои окна от сумрачной гнили.

Этот глупый сценарий не мы сочинили.

Я ворвусь в твою келью, запреты нарушу,

конфискую коллекцию мёртвых игрушек,

и в осеннем лесу – золочёном Версале

мы отпляшем, как прежде ещё не плясали!