Читать книгу Забытая осень - Нина Савушкина - Страница 3

Если бы Бог был поэт,

он бы для нас сочинил

дом деревянный, чей цвет

школьных лиловых чернил

от непогоды поблёк,

словно листок дневника.

Тексты сжевал уголёк

в сумрачной печке, пока

мы любовались на дождь,

тени ветвей, полумрак.

Если меня ты найдёшь,

всё будет именно так.

Мы позабудем стихи,

осточертеют слова.

Сломанной веткой ольхи

в вазочке горла едва

прошелестит наша речь,

ясная только двоим.

Скажем друг другу: «До встреч!» —

зная, что не воплотим

весь этот старческий бред

и пасторальный декор…

Если бы Бог был поэт,

он бы нас ластиком стёр.