Читать книгу Численник - Ольга Кучкина - Страница 46

Я иду с моей подкоркой

по Никитскому бульвару,

листья, павшие на землю,

засыхая, умирают.

Я иду и наблюдаю

городские проявленья,

и подкорка их приемлет

через корку, что черствеет.

Мне идут навстречу дети,

и мамаши, и студенты,

кто печален, а кто весел,

кто глядится, будто сбрендил.

Стайка юношей спесивых

над колодой карт склонилась,

как чеченцы, все чернявы,

знать, кого-то проиграют.

Неподалеку старуха

одиноко на скамейке

разговаривает громко —

не с собой, а по мобиле.

У Есенина Сережи

фотографию на память

девочка бесстрашно просит,

чтобы сделал ей прохожий.

А другая бедолага

по соседству со скульптурой

опрокидывает в глотку

водку из стеклянной фляги,

там, на дне, ее немного,

тетка всасывает жидкость

и глядит окрест глазами,

что давно остекленели.

Направляюсь к «Бенетону»,

просто так, а не по делу,

утомясь бульварной жизнью,

я хочу сменить картинку.

В «Бенетоне» все красиво,

вещи новенькие шепчут:

вот твой выбор, дорогая,

выбери меня скорее.

Но подкорка в паре с коркой,

что затеяли прогулку,

от пьянчужки и от листьев,

павших мертвыми на землю,

никуда не отпускают,

как приклеились, заразы.

Вот вам выбора свобода,

о которой все болтают.